Черная тропа

Начальнику уголовного розыска

УМВД по Псковской области

подполковнику полиции

Лемешеву А. Г.

Рапорт.

Докладываю Вам, что сегодня, 24.07.20.. года, мною, оперуполномоченным УР лейтенантом полиции Грачевым Н. С., был произведен допрос неизвестного мужчины, подозреваемого в незаконном хранении оружия и взрывчатых веществ, задержанного 22.07.20.. г. в поселке «Лесное-2».

На мое требование назвать себя мужчина сообщил мне номер телефона, по которому рекомендовал мне перезвонить. Он пояснил, что на любые вопросы, касающиеся его личности и обстоятельств задержания, может ответить только в присутствии его непосредственного руководства. На мой вопрос о том, кто является таковым, задержанный пояснил, что по телефону мне должен ответить генерал-лейтенант ФСБ Яковлев. От дальнейшего общения задержанный отказался.

Оперуполномоченный УР УМВД по Псковской области лейтенант полиции Грачев Н. С.

— А папе римскому он позвонить не просил? — начальник УР с утра пребывал в дурном настроении.

— Нет… только в ФСБ.

— Угу… явятся эти гаврики и увезут его куда-нибудь. Ясен хрен — в их изоляторе условия получше! Отлежится, окрепнет… да и скажет — мол, ошибочка вышла, я честный бродяга — ничуть не шпион!

— Ну, так его нам же и вернут!

— Когда, Грачев?! Через пару месяцев? А у меня показатели по тяжким — никакие вообще! Три раскрытия за квартал — тебе самому-то не смешно? Да и те… сплошная бытовуха! В кои-то веки нормального взрывника взяли — да с поличным! И со стволом! И вдруг — нате вам! И из ГИЦа так до сих пор ничего не пришло, а ведь им его фото и пальчики еще когда отправили! Редкий, должно быть, фрукт…

Подполковник в сердцах сплюнул.

— Словом так, лейтенант. Рапорт этот свой можешь засунуть себе в задницу. Или еще куда — твое дело. Но чтобы завтра протокол допроса этого хитрована лежал у меня вот тут! — подполковник постучал по столу. — Усек?

— Понял… а… телефон? Звонить?

— Кому и когда звонить — это уже я сам решу. И ни в какую Москву — хватит и местных, пусть они уже сами дальше передают, что хотят. Этот деятель еще с кем-нибудь общался?

— Не в курсе я… вроде бы нет.

— Так постового расспроси!

— Сменился он… Утром новый заступил.

— Гос-с-споди! — начальник УР схватился за голову. — И откуда вы только беретесь — такие умники? Узнай телефон — и позвони ему домой, расспроси! И, это…

Договорить подполковник не успел.

Дверь его кабинета распахнулась от мощного рывка, и внутри сразу стало тесно.

Помимо троих здоровенных парней в штатском, которые как-то очень быстро просочились в дверь и заняли позиции по обе стороны от нее, напротив стола начальника УР образовался еще и хмурый дядька в неплохом костюме.

— Где он?!

— Кто? — опешил подполковник.

— Котов где?

— Какой еще Котов? Да вы, вообще — кто такой?

Перед лицом главного областного сыщика развернулось удостоверение.

— Генерал-лейтенант Яковлев Виктор Петрович… — подполковник сглотнул. Сказка начала приобретать реальные очертания, и они очень ему не нравились.

— Э-э-э… в больнице.

— Он ранен?

— У него есть некоторые повреждения…

— Поехали! — повернулся к двери генерал. — Капитан, останетесь здесь! Все бумаги по данному факту — изъять!

— Но постойте! Этот, как вы говорите, Котов, стрелял в охранника!

— Какого еще охранника?

Вступив в беседу, лейтенант поведал грозному гостю обстоятельства задержания неизвестного.

— Так охранник первым выстрелил?

— В воздух…

— Его счастье, что Котов, видать, тогда еще не совсем в себя пришел… А то был бы у вас хладный труп! Тоже мне, Рэмба отыскался! Пошли, лейтенант, проводишь нас…

Секунда — и ничего более не напоминало о визите неприятных гостей.

Впрочем, одно напоминание тотчас же проявилось.

На стул около начальственного стола присел худощавый мужчина.

— Познакомимся, господин подполковник — капитан Васнецов. Вот — прошу, — и на стол легло удостоверение. — А это — соответствующее предписание на изъятие всех документов по делу. Тех, которые находятся в вашем распоряжении. Как видите, подписано оно вашим руководством — лично заместителем министра. Вам этого достаточно? Или мне предъявить другие документы?

«С этого станется… — тоскливо подумал сыщик. — Вот же, мать его за ногу, облом-то какой, а?»