Черное золото королей

Вечер прошел гораздо лучше, чем я предполагала. Домой мы засобирались около одиннадцати, когда Катька начала зевать. Летом и вообще в каникулы мои дети ложатся поздно, но, видимо, усталость все равно сказывалась. Витька, правда, собирался еще посмотреть телевизор. А я… Я пока не решила, буду работать или сразу же лягу спать. Почему-то после принятия алкоголя мне сложно придумывать новые сцены, хотя один знакомый писатель (или считающий себя таковым) очень удивился, узнав, что я пишу только трезвой. «Не приняв стакан, творить нельзя, – учил он меня, подняв указательный палец вверх. – Какая ж ты после этого писательница? Знаешь, как был написан мой лучший роман? На пиве. И только на пиве. Ни строчки трезвым!» Потом этот товарищ перешел на более крепкие напитки и в прошлом году уже был замечен с ножом в руке, с которым бросался на коллег по перу. Романы выходить перестали.

Мы пошли назад по пляжу, сняв обувь. Вода была теплой, дети весело смеялись, я тоже чувствовала себя не женщиной за тридцать с двумя детьми-подростками, а молодой девчонкой. Не хватало одного: любимого мужчины. Посмотрела на звезды, ярко сияющие на черном небе. Как было бы хорошо, если бы сейчас кто-то шел рядом, обнимая меня за плечи… Прижал бы к своей мужской груди, накрыл мои губы своими…

От мечтаний меня оторвал напряженный шепот сына:

– Мама, посмотри!

И Катька, и Витька впились в мои руки с двух сторон.

На нашей вилле горел свет, хотя я была уверена на сто процентов, что все выключила.

Внизу живота появилось какое-то неприятное ощущение, предчувствие чего-то нехорошего…

– Мама, а чья это вилла? – вдруг спросил Витька после более чем недельного проживания на ней.

Я не знала, что ответить.

– От чего мы скрываемся? – спросила Катька. – И от кого?

Если бы я сама знала ответы на все эти вопросы…

Но что я так переживаю? Ведь это вполне мог прилететь Мурат Хабибуллин. Это же его вилла. Он мог послать кого-то из своих подчиненных. Но он бы, наверное, позвонил… Или не посчитал нужным? Я вообще спасибо должна ему сказать за такой отдых…

– Мама, мы так и будем тут стоять? – В Катькином голосе послышались недовольные интонации. – Я писать хочу.

Идти все-таки следовало. Брать или не брать детей?

– Подождите меня здесь, – сказала я. – И если я не появлюсь через…

– Мы пойдем с тобой, – сказал Витька.

– Мы пойдем с тобой, – повторила Катька и еще крепче вцепилась мне в руку.

Мне очень не хотелось их брать, но, с другой стороны, не будут же нас тут убивать? Ведь другое государство, не наш бардак, и связей тут таких, как в Питере, наверное, нет даже у Мурата.

Держа детей за руки, я направилась к дому.

За окном спальни наверху мелькнул силуэт. Мужчины.

Мы вошли в дом, и дети сразу же кинулись в столовую. За обеденным столом, за которым мы сами обычно ели, сидел Камиль Хабибуллин и уплетал сваренный мною сегодня борщ: дети по нему соскучились (по борщу).

При виде нас у Камиля из рук выпала ложка, и он уставился на нас, открыв рот.

Первой молчание нарушила Катька:

– Правда, мама очень вкусно готовит? – защебетала дочь. – Мы же вас к нам приглашали. А вы надолго приехали? А помните, как вы нам сюрприз обещали? Вы нам что-нибудь привезли?

Я стояла молча. Неужели отец его не предупредил? Или отец вообще не знает, что Камиль здесь? Катька продолжала что-то болтать. Витька молчал, бросая взгляды то на меня, то на Хабибуллина. Мы с Камилем теперь неотрывно смотрели друг на друга, так пока и не произнеся ни слова.

Наконец он встал и сказал, глядя только на меня:

– Здравствуй.

– Дядя Камиль, а вы надолго приехали? – стали дергать его за рукава дети. Катька продолжала выдавать по тысяче слов в минуту. Витьку все-таки что-то смущало, и он продолжал украдкой поглядывать на меня.

Хабибуллин-младший будто очнулся, выражение его лица изменилось, он сграбастал в объятия моих детей и начал с ними беззаботно болтать. Таким Камиля я еще никогда не видела. В эти минуты он казался мне ребенком, как и они. Моим третьим сыном.

Катька с Витькой наперебой рассказывали ему о том, как их увезли ночью с дачи, потом о том, как приехала мама в сопровождении дядей с автоматами, нас доставили на какую-то неизвестную квартиру, потом в аэропорт, мы прилетели на Кипр, на эту виллу и с тех пор так и живем здесь.

Глядя на картину общения Хабибуллина с моими детьми, у меня создавалось впечатление, что он ими искренне заинтересован и что он их… любит. А ведь детей трудно обмануть, моих в частности. Они чувствуют фальшь. И, как они уже неоднократно жужжали мне в уши, общение с дядей Камилем им очень нравилось.

Наконец эти трое вроде бы вспомнили обо мне, стоявшей, прислонившись к дверному косяку.

– Мама, я хочу есть, – сказала Катька.

– И я хочу, – добавил Витька.

– В гостях, как всегда, не наелись, – заметила я.

– Это ты варила борщ? – спросил Камиль.

Ему ответили без меня.

Камиль попросил разогреть ему остывший, и тут я обратила внимание на то, что в мойке стоит еще одна грязная суповая тарелка. И ведь когда мы подходили к дому, я четко видела силуэт мужчины на втором этаже. Камиля? Или он приехал вместе с приятелем?