Черновик беса

— А вон видите, перед вами на стене висит картина неизвестного художника? Она называется «Поэзия белой ночи». Ваша задумка с взрывом керосиновой лампы могла бы сойти за правду, если бы не двадцать шестое июня. В это время в столице стоят белые ночи и совсем не нужно зажигать фотогеновую лампу в восемь вечера. Но вы это сделали, уйдя в соседнюю комнату. Когда раздался взрыв, вы вернулись, надели трупу своё пенсне и, облив тело керосином, устроили грандиозный пожар. А затем исчезли, чтобы безнаказанно убивать. Но и этого вам было мало. Дабы в будущем подозрение пало на Глаголева, вы прислали на его могилу венок от его же собственного имени. А второй раз, надеясь нас запутать и подкинуть версию с новым злодеем в лице автора-неудачника Аненского (Петражицкого), вы явились на похороны Стахова и устроили цирк с погоней, в точности копируя его хромоту. На вашей совести смерть четырёх ни в чём неповинных людей. Расправляясь с каждым из них, вы наслаждались страхом, который поселился в душе вашего начальника — господина Толстякова. Думаю, прикончить ненавистного главного редактора вы могли давно, но какое от этого удовольствие, правда? Другое дело — предать его суду, обвинив в смертоубийстве госпожи Бобрышевой. Вот бы пошла по миру молва про недавнего удачливого издателя и коммерсанта! «Негодяй, а ещё с царём чаи распивал! Мало того, что совратил чужую жену, так и ещё, желая скрыть следы своего греха, отравил несчастную!» — злословила бы публика на судебных слушаниях. Представляю, какое бы вы получили наслаждение, посылая на каторгу Толстякову всё новые и новые главы бесконечного романа о его бедолажной судьбе! Не исключаю, что в азарте мести вы бы и на каторгу приехали, чтобы уже там доставить ему новые лишения. Но довольно рассуждений. Вы — преступник, одержимый местью, и опасны для общества. И вас надобно поместить к подобным существам. Режьте друг друга, рвите глотки, деритесь сколько угодно, но там — подальше от нормальных людей, соблюдающих законы государства и Божьи заповеди. Однако я не столь кровожаден как вы.

Адвокат поднялся и, дернув за звонок, вызвал коридорного. Тот возник сразу, будто находился рядом. Увидев постояльца с пистолетом в руке, лакей остолбенел, но, справившись с волнением, спросил:

— Чего изволите?

— Любезный, принеси нам бутылку «Вдовы Клико» и окликни городового, что стоит на перекрёстке. Пусть зайдёт сюда.

— Будет сделано, — провещал коридорный и вылетел мухой.

— С полицией всё понятно. А шампанское-то зачем? Хотите отметить свою удачу? — деланно улыбнулся злодей.

— Отнюдь. Шампанское для вас. Ведь за долгие каторжные годы вы забудете его вкус. Надеюсь, вы понимаете, что оттуда уже никогда не выйдите?

— О! Вы чертовски великодушны! Я вам искренне признателен, — сманерничал гость, но вдруг уставился на колоду карт.

— Играете? — поинтересовался он.

— Иногда.

— А не хотите ли дать мне последний шанс?

— Вы о чём?

— О судьбе. Давайте вытянем из колоды по карте. У кого старшая, тот и победил. Если вдруг мне повезёт — я уйду через окно. К нему, как я заметил, близко походит парапет. Попробую по нему спуститься вниз, ведь через лестницу или подъёмную машину мне уже не успеть. А если нет — меня ждёт тюрьма.

— Что ж, играть, так играть, — принял вызов Клим Пантелеевич, перетасовал колоду и положил на стол. — Тяните.

Визитёр сдвинул колоду и снял верхнюю карту. Ею оказался трефовый король. По лицу преступника пробежала нервная судорога.

Настала очередь присяжного поверенного. Не отрывая взгляда от колоды, он снял её часть и резким, но лёгким движением вытащил карту. Ею оказался трефовый туз.

— Как видите, сударь, вы проиграли.

Послышались шаги, и в комнату вошёл городовой. Позади него с подносом плёлся коридорный.

— Они и велели вызвать полицию, — кивая в сторону Ардашева, доложил лакей. И боясь навлечь на себя гнев постояльца, тут же откупорил шампанское и принялся разливать.

— Господа, что здесь происходит? — взирая на браунинг, осведомился полицейский.

— Я присяжный поверенный Ставропольского Окружного суда. Мною задержан особо опасный преступник, убивший четверых человек. Прошу доставить его в участок. Я поеду с вами и объясню все детали, — объяснил Клим Пантелеевич.

— А как же шампанское? — съязвил задержанный и потянулся к бокалу.

— Душегубцам спиртное не положено, — зло сказал городовой, вытаскивая из кобуры Смит-Вессон.

Все вышли в коридор. Арестованный замешкался, и страж порядка прикрикнул:

— Ступай-ступай, анафема, да смотри без шуток! А то прикончу, как барана на бойне!

Услышав чужой голос, из номера выглянул Толстяков.

— Сырокамский? Вы живы? — удивлённо воскликнул он.

Преступник осклабился и метнул злой взгляд. Издатель отступил назад.

— Догоняйте нас, Сергей Николаевич, — опустив пистолет, проговорил Ардашев. — Мы едем в полицейский участок. Ваш котелок у меня на столе. Под ним револьвер бывшего первого секретаря «Петербургской газеты». Прихватите его собой, а потом просто захлопните дверь. И да: не забудьте выпить шампанского за своё здоровье. Я так и не успел…

Эпилог