«Черные купола». Выстрел в прошлое

Идем в другую сторону. Туда, откуда эта пуля прилетела. Даже если там бродит на всю голову отмороженный браконьер с нелегальным огнестрелом, палить в полуголого мужика он не станет, поскольку опасности от него не почувствует. По крайней мере сразу этого делать не будет. А дальше уж я постараюсь его такой возможности лишить. Еще раз прикладываю к дереву палку и смотрю в ту сторону, откуда предположительно прилетела пуля. Лес как лес, ничего особенного. Намечаю себе ориентир и осторожно двигаюсь в ту сторону. Не то чтобы я от кого-то прятался, просто лес тут достаточно густой, и валежника на земле хватает. Прохожу еще метров сто и спускаюсь в маленькую ложбинку. Начинаю подниматься на склон и вдруг останавливаюсь. Прямо передо мной на земле лежит обычная красноармейская пилотка. Не новая, достаточно затасканная. Она краем зацепилась за траву, а та ее сторона, что со звездочкой, лежит на земле. Осторожно приподымаю ее кончиком палки. Пилотка как пилотка, ничего необычного. Я таких видел великое множество. За одним небольшим исключением: все они были там, в далеком сорок первом или в не менее далеком сорок втором году. Вероятность же встретить такой раритет в современном лесу была не просто нулевой, она была скорее отрицательной.

Значит — что?

Опять за рыбу гроши?

Это что ж получается, опять меня вынесло куда-то в невообразимое прошлое?! Тоже мне, профессор! Нечего сказать, удружил! Взглянули в булавочную дырочку. Да так хорошо взглянули, что аж в нее и вывалились.

Хозяин пилотки отыскался через пару шагов.

Здоровый парень, совсем молодой, лет девятнадцать.

Он лежал ничком, выброшенная вперед рука сжимала флягу в матерчатом чехле. Пуля попала ему в голову, видимо, при этом пилотка и улетела вперед.

Я прислушался.

Тихо.

Ни шума шагов, ни голосов.

Судя по тому, что ссадина на дереве уже чуток заплыла смолой, стреляли здесь не сегодня. Как минимум день уже прошел. Навряд ли неведомый стрелок все это время сидел тут в засаде. Стало быть — подходим.

Форма обыкновенная, старого еще образца. Неудивительно. Встретить здесь солдата из Кремлевского полка я и не рассчитывал.

Сапоги.

Не чищенные уже достаточно давно, подошвы стоптанные — давно их таскает. Вернее — таскал. Размер? На первый взгляд — вполне подходящий. Но в моем положении выбирать не приходится, и это сойдет.

Так, форма налезла, интересно, на кого я сейчас похож? Хорошо, хоть побриться утром успел. А, кстати говоря, это даже в минус тут пойти может. Парень-то небритый! Щетина у него — как минимум недельной давности. Ладно, с этим после разберусь.

Что у нас еще есть?

Спички в жестяном коробке, сбоку вставлен черкаш. Полкоробка, это плюс, холодная ночевка уже не грозит. Нож. Складной, несерьезный какой-то. Хрен с ним, на первое время обойдусь. Тряпочка какая-то — зачем? Черт его знает. Полкармана набито махоркой, отчего так?

Ремень. Хороший ремень, кожаный. На нем два подсумка. В одном одиноко болтается обойма патронов к трехлинейке. Хм, а сама винтовка где? Мне она точно бы не помешала.

Однако поиски мои ни к чему не привели, винтовку я не нашел. Да была ли она вовсе? Может, парень бросил ее еще раньше? Чтобы легче бежать было. Это, по правде сказать, ему не очень помогло. Судя по следам, бежал он издалека, вон они еще видны на земле. Он именно бежал, шаги длинные. А вот тут он устал, хотел воды глотнуть, снял с пояса флягу и… И не успел. Стрелок подошел, перевернул тело и забрал документы — карман на гимнастерке расстегнут и пуст. Может быть, и оружие он унес.

Кстати…

Несколько минут поисков увенчались-таки успехом — на земле отыскался след сапога. На след сапога погибшего он походил весьма слабо, а вот на след немецкого сапога — в самый раз.

Значит, что?

Сызнова фрицы?

Костер и теплая ночевка отменяются.

Зато во весь рост встает задача номер раз.

Мне нужно оружие.

И как можно скорее.

Отыскав на земле подходящую ямку, кладу туда парня и накрываю ветками. Сверху придавливаю ветки здоровенным булыжником. Авось не доберется до него лесное зверье. Выкопать для него могилу мне нечем. Нету даже карандаша, чтобы хоть что-то написать на надгробном камне.

Топаю по следам беглеца, благо что они видны неплохо. А крепкий парень был! Метров пятьсот он по лесу ломился, что твой лось! Интересно, откуда он бежал?

Ответ на этот вопрос отыскался достаточно быстро.

Поднявшись на очередной холмик, я увидел впереди проплешину костра. Он давно уже потух, над почерневшими головнями не виднелось ни одного дымка.

Вот откуда он бежал…