Черный Истребитель

Таньку ощутимо несло, но ей сейчас было все равно. Первый раз в жизни она высказала все это некоему онлайн-психологу, второй раз говорила сейчас Герцогу. А он не спорил и не кивал сочувственно, просто - слушал…

– Я раньше одна жить боялась. Даже девчонку из института у себя поселила. Дуру набитую…

– Почему?

– А у меня мигрень хроническая. Как сложит - так все, гасите свет. А потом уколы себе делать научилась. Любые, даже внутривенные. Ну чем я хуже любого наркомана? И все. И больше мне никто не нужен…

– Ясно, - улыбнулся Герцог.

Танька поняла, что ее манифест независимости несколько перехлестнул за край правдивости.

– Нет, ну не то чтобы совсем никто. Но только чтобы - одной крови… как с тобой…

– Ты моей крови еще не пробовала, дурочка… - жестко оскалился Герцог.

Танька вздрогнула. Хмель куда-то слетел в один момент.

– Да я так… в принципе.

– В принципе или нет - не обольщайся на мой счет. Я не такой уж хороший, как тебе сейчас кажется.

– Мне ничего не кажется, - фыркнула Танька. - Ты просто не напрягаешь… вот и все.

В этом было еще больше неправды, но Таньке не хотелось признаваться в том, что она, кажется, влюбилась по самые уши. Или не влюбилась - а именно так, как она сказала только что. Нашла человека с той же самой группой крови.

– Вот и прекрасно. Спать будем?

– Будем… - потянулась Танька. - Будем-будем…

Но пришлось подождать. Сначала пропищал мобильник, потом Герцог чертыхнулся и полез в Интернет. Вошел в какой-то чат, пристально уставился в монитор и лихорадочно застучал пальцами по клавишам. Взгляд его был злым и сосредоточенным, словно на экране он пытался увидеть чье-то лицо. Танька подошла, не глядя на экран, опустила ему ладонь на загривок, начала разминать мышцы. Герцог едва замечал ее, только иногда, когда собеседник, видимо, замолкал, благодарно терся затылком о Танькины руки.

– Проблемы? - спросила она в какой-то момент.

– Так, полупроблемы. У одного из наших башню рвет, - непонятно объяснил Герцог.

– А ты что, психолог? - удивилась Танька.

– А я - наше все, - с отвращением сказал Герцог, и взялся за десятую за час сигарету. - Имел глупость подписаться под обещанием помогать всем своим. Вот и приходится помогать. Одного водкой отпаивать, другого с иглы снимать, с третьей разговоры разговаривать…

– А зачем тебе это?

– Я сильнее, - без радости ответил Герцог. - Приходится все это делать. Мы своих в беде не бросаем.

– Свои - это кто? - спросила Танька.

Герцог пожал плечами, удивляясь Танькиной глупости, быстро набрал пару фраз, нажал на клавишу ввода и все же ответил:

– Такие как мы.

Подумав, Танька поняла, что имеется в виду под «мы», и задумалась. По всему получалось, что их таких не трое, считая Маршала, а несколько больше. Есть какие-то люди, может даже, в Москве. Целая толпа сумасшедших - и у всех одно безумие на компанию. Это ее удивило и показалось слишком хорошим, чтобы быть правдой.

Утром Герцог куда-то пропал и вернулся к вечеру. Танька весь день просидела дома, маясь скукой между компьютером, книжками из библиотеки Герцога и садом, и к приходу хозяина порядком озверела.

– Ну и где ты был? - мрачно вопросила она, откладывая почти прочитанный сборник Бушкова.

Герцог швырнул бушлат на кресло и удивленно приподнял брови.

– А что?

– А я тут целый день одна сижу, вот что.

– И кто виноват?

– А что мне делать?

– Что хочешь. Я спросил, кто, по-твоему, виноват? - голос Герцога был далек от обычной мягкости, далек настолько, что у Таньки мороз прошел по коже.

– Мне что, уехать? - полезла на рожон Танька.

– Хочешь - уезжай. Я тебя не держу. Хочешь - оставайся. Я тебя не прогоняю. Но претензии свои оставь.

– Я же не могу целый день сидеть дома… - сдалась Танька. - Я тут с ума схожу.

– Так гулять пойди. Или еще что угодно. Только за свое безделье мне претензий не предъявляй. Особенно в такой форме.

– Ладно, не злись. «Признаю свою вину, меру, степень, глубину…» и так далее. Я тут песенку сделала. Только она странная. Белый стих на музыку. Показать?

– А то! Только сейчас я до душа дойду - и готов слушать… - знакомо улыбнулся Герцог, и Танькин страх испарился.

Танька подстроила роскошную черную гитару и покосилась на всякий случай на бумажку с текстом.

Плыли плавно -

Песком по барханам -

Года.

Постепенно сходили «на нет»,

Становились тенями,

Растворялись добавкой в металле машин,

Уходили

В двоичные коды программ…

Нет, не звезды,

Что светят в паденьи

Мучительно ярко.

Нет, не песни,

Что память хранит

До последнего дня.

Черным матовым блеском

Сливалось -

Глаза и обшивка,

Серебром отливало -

Оскал и эмблемы клеймо…

Знали ветер и радугу

Красок пространства,

Уповали - всегда на себя

И порой на друзей…

Уходили

В

Пике

Не умея прощаться…

Уходили

Неслышно

На встречу с судьбой

И по черному черным

Автограф на память

Оставляли

Тем, кто был за спиной…

Мягкая, неровная, но не рваная, а как бы переливающаяся мелодия и хрипловатый Танькин альт слегка загипнотизировали ее саму. Она встряхнула головой, как бы просыпаясь, и вопросительно посмотрела на Герцога.

– Хорошо. Очень хорошо. Дай-ка гитару.