Черный Лебедь для Злого Босса

Парочка пила вино, а я нашла отличный наблюдательный пункт — за кованым забором росла раскидистая ива. Забавно было наблюдать, как Фифа буквально выпрыгивает из своего платья, флиртуя с мужчиной, который на неё толком даже не смотрит, занятый своим телефоном.

— Эй, ты что это тут делаешь? — раздается рык за спиной.

Оборачиваюсь испуганно — секретарь Горана, так и сверлит меня черными глазищами.

— Я? Да ничего, я тут… клумбу разбить планирую…

— Шпионишь за моим хозяином? — сдвигает брови громила.

— Нет конечно, зачем мне это надо?

— Вот и мне интересно. А ну как пойдем.

Мужчина хватает меня за руку и тянет в сторону парочки. Я вырываюсь изо всех сил!

— Нет, пожалуйста, умоляю! Мне нельзя туда! И дело абсолютно не касается твоего хозяина!

— Ага, так я тебе и поверил.

Он не ослабляет хватку, но и я так просто не сдаюсь, извиваюсь как угорь, пинаюсь ногами и попадаю совсем не туда, куда хотела… То есть, место удара я не планировала, но дать в самое чувствительное — уж точно не входило в мои планы. Мужчина издает полустон-полурев, и падает на колени согнувшись. Мне так его жаль! Но не время сантиментов, я не могу позволить себе быть обнаруженной! Поэтому вылетаю как пробка, несусь к гостинице, надеясь скрыться в своей комнате и пересидеть… И тут врезаюсь во что-то очень твердое, теплое и ммм… приятно, просто вот офигительно приятно пахнущее.

— Что тут происходит? — хлещет по нервам голос Горана.

— Н-ничего, — от испуга начинаю заикаться. Поднимаю глаза — босс выглядит раздраженным. Бросил свою пассию и побежал на выручку слуге? Похвально… Вот только что со мной сделает, за то, что его секретаря покалечила?

— Можно мне пройти… У меня там… пирог подгорает! — брякаю первое что приходит в голову.

— Какой пирог, ты что, повариха? разве не горничная? — хмурится Горан. — Ты чего мне зубы заговариваешь?

И смотрит в ту сторону, где под ивой я оставила его слугу на коленях.

— Что там произошло? Я слышал, кричали. Все с тобой в порядке? Папарацци чертовы…

Он подумал, что за ним следят журналюги! И не в курсе, что я ударила его секретаря. Вздыхаю с облегчением.

— Забыл, как тебя зовут.

— А разве знали?

Блин, опять глупость брякнула. Почему-то мне неловко при мысли, что Горан узнает имя, что подсуропили мне мои креативно-богемные родители. Стесняюсь, хотя давно переросла комплексы, оставила позади. Злюсь на себя за не вовремя проснувшиеся комплексы и ничего не могу поделать.

— Иван? — с удивлением произносит Горан, отвлекшись от выпытывания моего имени. — Что произошло?

Оборачиваюсь и вижу, как шаткой походкой к нам направляется секретарь Василеску. Вот черт!

— Я же говорю, журналисты, — незаметно подмигиваю Ивану, слабо надеясь, что он поддержит мою версию. Есть шанс, что громиле-секретарю не захочется признаваться хозяину, что его побила девушка.

— А… да, журналисты. Но я с ними разобрался, — говорит Иван, кидая на меня обжигающе яростный взгляд.

— Он такой молодец! — изображаю восторг, — Та-ак уделал их, одной левой!

Еще один взгляд полный ненависти. Прямо обещание скорой смерти горит в глазах Ваняши, но меня уже несет, не остановиться.

— Я бы на вашем месте, премию за такую доблесть выписала!

Боже, ну что я такое несу? Самой себе охота по морде дать…

Горан смотрит недоверчиво, то на меня, то на слугу. Потом, наконец, отпускает мою руку, я ее тут же прижимаю к себе и потираю — явно синяк останется.

— Они там хоть живы? Пойдем посмотрим, — неугомонный Василеску рвется в бой.

— Не надо! — восклицаю прежде, чем успеваю подумать, что творю.

— Не стоит, босс, они ушли, — неожиданно поддерживает меня Иван.

— Да? Ну тогда и ты иди. Отвези мою гостью домой, — холодно приказывает Горан.

— Да, сейчас… Мне б рубашку переодеть… Да и брюки…

— Да ничего, все прекрасно, никаких следов драки, — подхожу к Ивану, который отшатывается от меня, и начинаю отряхивать его штанины. Закончив, выпрямляюсь и вижу, что оба мужчины вытаращились на меня, как два барана на новые ворота.

— Что? — восклицаю обиженно. — Разве это не входит в мои обязанности?

— Вообще-то нет, — цедит сквозь зубы Горан. — Так, Иван, ты давай быстро за машиной, вези Тину домой. Она… торопится. А ты — зыркает на меня до того злобно, что в комочек сжаться хочется. — Быстро за мной!

Но видимо решив не ждать моего безоговорочного послушания, больно хватает за руку, чуть пониже подмышки, при этом, между нами максимально большое расстояние, словно я заразная… и тащит меня в дом.

— Мне не нравится такое обращение! — выпаливаю, глядя ему в глаза, когда затаскивает в свой кабинет.

Все эти дни я считала что Настя преувеличила, босс казался мне душкой — тихим и незаметным затворником. Но вот пожалуйста — самодур во всей красе.

— Что вы себе позволяете? У меня теперь… подмышка болит!

— А у меня стойкое ощущение, что болит у тебя под юбкой! — рявкает Горан.

— Что? Да как вы смеете?!

— Слушай, пигалица, хоть ты и пришла сюда вроде как по блату, и Насте я благодарен и даже обязан и не хочу с управляющей ругаться… но если хоть раз еще застану в кустах со своим секретарем — вылетишь отсюда, как пробка из бутылки! Поняла?