Черный маг

– Увы, господин генерал…он маг. И останется магом навсегда. И в один прекрасный момент…или неприятный момент? Это – как хотите понимайте. В общем – силы мага могут к нему вернутся сейчас, или через год, или через двадцать лет. Неожиданно, непредсказуемо, и самое странное – в ещё большем объеме. Да, да, такое бывало, и частенько. Был четвертого уровня, а после того, как выжег себя, через десять лет вдруг становится магом девятого уровня! Ни с того, ни с сего. Мы не раз обсуждали эту проблему, и звучали голоса, что нужно пробовать выжигать себя нарочно, чтобы подняться на несколько уровней выше, что нужно рисковать…иии…никто так и не решился. "Возвращается" каждый второй. И не факт, что с увеличением уровня. Зачем рисковать, когда через специальные упражнения, труд, прилежание тоже можно подняться до высших уровней. Ну не через пять лет, а через двадцать, и что? Зато никакого риска. Вот такое пространное объяснение. Кстати – это чисто наше, то, что мы никогда не рассказываем вне агары. Добавлю лишь – я против разъединения офицеров и магов. Почему не быть магу-офицеру? Ну почему? Человек, соединяющий в себе таланты офицера и способности мага – кто может с ним бороться? Как можно его победить? Командующий, до тонкостей понимающий то, что могут маги, способный использовать магов по-полной – это же…это…

– Я понял вас – прервал Хеверад. Только давайте-ка мы перейдём к нашему больному. Я смотрю – у него снова глаза слипаются. Что, настойка заканчивает свое действие, так? Может добавить ещё?

– Увы, действие настойки заканчивается – кивнул Зарагор – добавлять нельзя. Иначе умрёт. Впрочем – он и так умрёт, скорее всего. Как нам ни жаль.

– Вот что, давайте-ка его самого спросим – есть ли способ помочь? Можно ли как-то его вылечить? Мы тут с вами перемыли кости и офицерству, и магам, а парень лежит и помирает! Нед, как тебе помочь? Не стесняйся, говори! Ты мне нужен! Ты нам нужен! Что мы можем сделать?

Нед с трудом повернул голову к генералу, моргнул, и тихо-тихо сказал:

– Мне нужен меч. Мой меч. Какой-нибудь из моих мечей. А ещё – человек, которого я им убью. И тогда я встану на ноги. Но я не хочу убивать. Потому – прощайте, господин генерал. Встретимся на небесах – Нед криво усмехнулся, и его глаза закатились.

Хеверад вскочил с табурета, и яростно вглянул на Зарагора:

– Где?! Где его мечи?! Быстро!

– Хмм…у его друга, наверное – растерянно пожал плечами Зарагор – сейчас прикажу найти капрала.

– Я сам – кинул Хеверад, шагнул за порог и тут же послышался его отрывистый, резкий голос, отдающий приказы. Потом генерал снова появился в палатке, и отдуваясь, сел в кресло и махнул рукой – налейте мне чего-нибудь, в горле пересохло. Вина! Нет вина? Да демон с вами – тогда отвара. Засохнешь с такими помощниками.

– Вы…он вам не простит – угрюмо сказал Зарагор, наливая из большого медного чайника парящей тёмной жидкости – во-первых умереть, или жить – решает только он. Это его право. А во вторых – вы вообще, поняли, что он сказал? И что он хочет сделать?

– Что он хочет сделать? Да плевать, что он хочет сделать, или – чего он желает. Мне нужен этот солдат. Необходим. И он должен жить. Любым способом. Простит – не простит…чего это на вас напала сентиментальность? Мы с вами не женщины, нам не пристало лить слёзы. Есть некая жизненная целесообразность. Так вот – согласно ей, я должен его спасти. Кстати – всё-таки, чего он хочет сделать? О каких мечах он говорил?

– Увидите. Если это то, что я думаю – вы будете очень удивлены – загадочно сказал Зарагор – ждём.

– Успеем? Не умрёт он, пока мы тут занимаемся его спасением?

– Сомневаюсь. Демонологи так просто не умирают. Их надо сжечь, а потом ещё и засыпать солью, чтобы на этом месте ничего не росло, и то никакой гарантии, что они снова не вылезут – травой или грибами. Это злостные существа…были. Впрочем – как видим – и есть.

– Разрешите? – в палатку заглянул Арнот, держащий в подмышке два свёртка, следом заглянул стражник – господин генерал! Доставили! Вносить?

– Заносите – кивнул Хеверад, и встав на ноги, стал смотреть, как в палатку заносят мечущегося в горячке человека в исфирской форме – кладите его вон туда, к сержанту. Ага. Всё. Свободны. Капрал, подойдите ко мне. Это мечи сержанта? Подайте их мне. Останьтесь. Вы мне понадобитесь. Вот, Зарагор, смотрите – что с этими мечами не так? Возьмите.

– Ох, нет. Не возьму! – маг с недоверием и лёгким отвращением отдёрнул руку от клинка, выдернутого из ножен генералом – точно. Это он! Интересно, где он его добыл?

– Что добыл? Что такого в этом мече? Отличный баланс, клинок старой, можно сказать древней стати. Оформление архаичное, рукоять удобная, ничего лишнего. Острый…

– Тихо! Осторожно! – дёрнулся Зарагор и вцепившись в руку удивлённого генерала, отвёл её в сторону – не вздумайте пробовать остроту лезвия! Лучше положите его, и не трогайте! Он заряжен!

– Да кем, чем заряжен?! – рявкнул раздосадованный Хеверад, и недовольно высвободив руку, положил меч на ладони и стал рассматривать его клинок – руны какие-то…и что? Что за руны?