Черный ворон, я не твой

Ждать пришлось долго. До самого позднего вечера. К дому подъехала машина, почти не останавливаясь прошла через автоматически открывшиеся ворота. Возможно, это вернулась с работы Виттория Франковна. Но может быть, это приехал домой сам Станислав Казимиров со своей разбойной семейкой. Если так, то почему тихо все вокруг? Почему не вырастают из-под земли бравые спецназовцы, почему не берут дом штурмом?..

Вика еще раз проехала мимо дома. Машина уже в гараже, светится одно окно на первом этаже. На обратном пути она снова глянула на здание. Снова свет в одном только окне, но уже на втором этаже. Похоже, в доме только один человек. Видимо, это и есть Виттория Франковна.

Наступила ночь, а Вика так ничего и не добилась. Но на легкую победу она и не рассчитывала. Ночь она провела в машине. Чем больше она заставляла себя бодрствовать, тем сильнее хотелось спать. В конце концов она не выдержала и всего лишь на минутку закрыла глаза. Проснулась только утром. И сразу же увидела подъехавшую к дому машину с желтым фонарем на крыше. Такси.

Из машины вышел средних лет мужчина в роскошном кожаном плаще. Кожаная шляпа, кожаный, битком набитый, портфель в руке. Он подошел к воротам, нажал клавишу звонка. И в этот момент такси тронулось с места. Мужчина увидел это, отчаянным взмахом руки попытался его остановить, но таксист как ни в чем не бывало продолжил разгон. Мужчина опять махнул рукой, на этот раз с досадой. И снова нажал на клавишу звонка. Но никто так и не появился.

Вика рассматривала его в бинокль. И сделала вывод, что он очень похож на Станислава Казимирова, которого она знала по фотографии из личного дела. Но что-то подсказывало, что это был не он. Во-первых, он не стал бы пользоваться услугами такси. А во-вторых, он бы не стал ломиться в ворота собственного дома.

То ли Виттория Франковна уже уехала на работу, то ли не хотела пускать в дом гостя – мужчина так и остался стоять у ворот. В конце концов он понял, что ничего не добьется, и повернул назад.

Только он вышел на дорогу, как рядом остановился серебристый джип. Вика опустила правое боковое стекло. Она уже поняла, с кем имеет дело. Но сделала вид, что обозналась.

– Рада вас видеть, Станислав Севастьянович! – кокетливо, с жеманной игривостью промурлыкала она. – Не узнаете? Вика я. Головлева Вика…

– Дело в том, что я не Станислав, а Ростислав Севастьянович, – немного растерявшись, представился мужчина.

Он очень быстро оправился от неожиданности. Глазки его заволокло мутной пленкой кобелиной похоти, губы сложились в чувственный бантик. Не нужно было быть пророком, чтобы определить в нем умудренного опытом гуляку-сластолюбца… Видимо, потому и ушла от него в свое время Виттория Франковна.

– Да? Вы очень похожи на Станислава… Извините…

Она нажала на кнопку подъема стекла, но Ростислав неловко махнул рукой, пытаясь ее остановить. Стекло поднялось только до половины и снова опустилось.

– Да? – томно, с мягким сладострастным придыханием произнесла она.

– Вы не могли бы подвезти меня?

– Куда?

– Здесь рядом, кафе «Беллиссимо»…

– Садитесь.

– Я сразу туда ехать хотел, – усевшись, сказал он. – А таксист какой-то глупый…

– Вы думаете, это мне интересно? – насмешливо и с ожиданием чего-то большого и светлого спросила она.

– Э-э, да… То есть нет… Но я не отсюда… Даже не знаю, – замялся Ростислав.

– Чего вы не знаете?

Она слишком мягко положила руку на рычаг автоматической коробки передач, в каком-то альковном исступлении перевела его в режим движения.

– Ну, я чувствую себя не в своей тарелке… Не на своей, так сказать, территории…

– А где ваша территория?

– В Тольятти. В Тольятти я живу… А здесь я как неприкаянный. Даже не знаю, куда вас пригласить…

– Меня? Пригласить? – неконфликтно возмутилась она. – Как будто я напрашиваюсь…

– Нет, вы не подумайте, я не хотел вас обидеть…

– Не хотел обидеть, – усмехнулась Вика. – Все вы, мужики, такие, не хотите, не хотите, а потом раз, и уже в постели…

– Ну, не знаю, как другие, но я свой шанс обычно не упускаю.

Ростислав Казимиров воспарил духом. Похоже, он решил, что перед ним красивая и глуповатая нимфоманка, мечта любого охотника за женскими прелестями.

– Какой шанс? – игриво улыбнулась Вика.

– Не каждый день встречаешь красивую девушку. К тому же в чужом городе…

– Да еще на такой дорогой машине… – добавила Вика нарочно, чтобы добавить еще одну глупую черту к своему наспех созданному облику.

– Да, машина у вас отличная…

– Любовник подарил…

– Московский?

– Почему московский?

– Номера московские…

– Да, он в Москве живет… Только вы не думайте, он не какой-то там бандит. Обыкновенный старый хрыч с толстой мошной. Деньги девать некуда… Знаете, такие, к счастью, еще встречаются…

– Я не из таких, – взгрустнул Ростислав.

– Зато вы очень симпатичный. И совсем не старый. Хотя и не молодой.

– Не молодой. В этом году пятьдесят будет.

– А выглядите лет на сорок, – изобразила удивление Вика.

– Стараюсь. Жена молодая, стараюсь соответствовать…

– И сколько жене лет?

– Двадцать восемь.

– А мне двадцать пять. Я еще моложе…

– Да я бы вам и восемнадцати не дал… Может, на «ты» перейдем?