Черный замок Ольшанский

– «Тогда» – это когда убедились, что книги в квартире Марьяна нет и попытались взломать мою дверь. Вот тут вам молодой человек с мусором и понадобился. Кто-то открывает…

– Высоцкий.

– А второй стоит на страже. И когда я вспугнул Высоцкого, он успел в подвал под паутиной на дверях проползти, а потом, пока я бегал во двор, выскочить на улицу. А молодой человек, «пьяный, как куча», шмыгнул к девушкам и прикинулся, будто спьяну с ним завалился.

– Что ж, и им займемся, – сказал Щука.

– Тем более что, думается мне, за ним ползут и еще какие-то грешки.

– А что нам остается, – сказал Щука. – Делами архива и айнзацштаба с Адельбертом фон Вартенбургом да Францем Керном займутся другие.

– А прислужников их я тогда впервые во дворе замка заметил. Вы думаете, они испугались, что я фотографирую разрушенную стену? Черта с два! Своих фото они испугались. Я это довольно скоро начал понимать.

– И молчал, – сказал Щука.

– Все молчали. И вы были не лучше… Но хорошо, что я там приобрел не только врагов, но и друзей.

– А у меня вот друзей не было, – сказал Ольшанский. – Приспешники. Поплечники.

– Да и разве поплечники? Поплечники – это плечо к плечу. Поплеч – рядом. А если люди с… друг к другу сидят то как это назвать?

– По… – засмеялся Щука.

– Вот именно так. И не поплечники, а по…

– Да, выскользнул он тогда, – сказал Ольшанский. – Везение удивительное. Видимо, удалось на последнем пути туда нырнуть незаметно в кусты. Стража не досчиталась одного.

– Теперь мы уже не узнаем… – начал было я.

– Почему не узнаем? – сказал Щука. – Чудесно узнаем. Свидетель, у которого начала восстанавливаться память. Стоило спастись тогда от расстрела, жить столько лет несчастным, чтобы по пути к восстановлению сознания встретить смерть. Вот вам и бегство от действительности.

– И тоже не без вашей вины, – сжав зубы, сказал я, – когда речь зашла о вашей шкуре и шкуре обездоленного такими вот, как… Вы выбрали свою шкуру, а не шкуру несчастного человека. Что он перед высшими соображениями. Абстрактный гуманизм… А как насчет конкретного человеконенавистничества?

– Не надо чересчур злить меня, – сказал Ольшанский.

– А скольких вы с вашим равнодушием смертно обидели?

– Не надо его перевоспитывать. – сказал Хилинский. – Пустое дело.

– Пустое, – сказал врач. – Я Ольшанский. А вы что думали? Последний. Других нет. Вывелись. Неперевоспитанные.

– А жили. К сожалению. Не так, как те, отравленные войной, которые умирали. Убийцы и жертвы.

– Убийцы, к сожалению, имели силу и хитрость. Подлую. Как тот Гончаренок-Бовбель ловко свой «побег от себя самого» устроил! Убежал, посидел в болоте, а всем раструбил, что накануне разгрома из-под бандитского расстрела сбежал. Еще и в героях ходил… А за пестик свой как держался! За деньги и за жизнь. Деньги предательства, деньги крови – они для вас кончились! Конец! Теперь действительно конец!

– Конец, – сказал Ольшанский. – Только у меня не такой, как вы, может, предполагаете. Я последний, и я уйду, как сам захочу, и той дорогой, какой захочу.

– И только не сумеете сделать так, чтобы быть высокого мнения о своих поступках, о своей жизни. Наоборот, самооценка в последние минуты будет самая подлая. Ад неверующих. Хуже всяких там котлов преисподней.

– В моей власти – прервать воспоминания. Даже если бы вы меня не разоблачили, я отказался бы от продолжения этой комедии.

– Почему?

– Мне надоело жить. Жить опротивело. Среди этой вакханалии убийств из-за этих бандитов. И Лопотуха. Боялись, что выдаст, – долой его. И Зоя, когда поняла, что человек погиб из-за нее, – не выдержала. Одно дело лгать, и совсем иное – смерть, в которой ты повинен.

– Страх. И меня пытались встретить с ножами, а когда не удалось – замуровать в подземелье. Предок ваш был большой мастак – ну и вы недалеко от него ушли. Хотя и чужими руками.

Сидели молча, угнетенные. Не могу поручиться за других, но я себя чувствовал так.

Горели за окном многочисленные городские огни, разноцветные, от слащаво-оранжевых до безжизненно-зеленоватых. Гасли одни, загорались другие, словно кто-то медленно играл кнопками на пульте неизвестной исполинской машины. И только синие «дневные» огни уличных фонарей да красные, тревожные огни телевышки вдали были неизменны.

А мне было гадко, как всегда, когда на моей дороге встречался человек, который бесповоротно и не так распорядился собой.

Ольшанский смотрел на них словно в последний раз, да так оно, наверное, и казалось.

И ему, и мне.

– Жить Шаблыкой? – спросил он. – Жить собой? Жиховичем?

– Космичем, – подсказал Хилинский.

Не был бы он собой, если бы не попытался проверить, а что оно получится и из такого противопоставления.