Черте что и стремный ангел (СИ)

- Меня обвинили в смерти батюшки Танатоса и выгнали из Ада, – губы Варфи снова задрожали, а глаза заблестели от слез. – Сказали, что вернусь только если приведу хоть одну душу, но где их взять? Нет у людей больше души. Я искал, искал, да и не умею я сделки воротить-то. Чуть по роже не получил пару раз. А вернуться не мог, отвергнутый и брошенный всеми. Вот и играл в переходе. Люди одни хорошие помогли с арфой, так что вот и вся моя история…

Рассказ Варфи вызывал во мне странные эмоции. Мне было его жаль, хотелось притянуть к себе и обнять, успокаивая и умоляя, чтобы он никогда не плакал, ну разве что от моих ласк и игр. Хотелось зацеловать его мокрые щеки и пообещать, что больше такого не допущу. Но, как всегда, во мне взыграла гордость, и я не позволил себе даже сдвинуться с места. Для начала мне нужно было во всем разобраться и узнать правду и о Варфи, и о вакцине. А потом уже делать выводы. Я не хотел снова обжигаться. Хватит.

- Пойдём, покажу тебе твою комнату. Отдохни как следует, а я кое-какие дела решу, – я поднялся со своего места, потянулся всем телом, которое затекло от долгого сидения на стуле и махнув рукой Варфи, пошел из кухни.

Демон не заставил себя ждать, а тихонько засеменил сзади. Я привел его в небольшую, но довольно уютную комнату. Комната была выполнена в бежево-коричневых тонах, без лишних изысков. Большая кровать с коричневым покрывалом у окна, шкаф-купе у противоположной стены и стол с мягким креслом. На окнах бежевые занавески и приятного кирпичного оттенка шторы. Вот и все. А что еще нужно для хорошего времяпровождения? Варфи как будто согласился с моими мыслями, потому что радостно что-то пискнул за моей спиной, потом ахнул и ринулся к кровати.

- Спа… спасибки. Красотень-то какая. И это мне? То есть, я могу здесь побыть? – осторожно спросил он, усаживаясь на краешек кровати. Снова он вызвал у меня улыбку. Ну ей-богу, как дитя малое.

- Это твое. Дарю, – хохотнул я и помахал ему рукой. – Прости, я пойду, важные дела. Вечером вернусь, так что не подожги дом.

Варфоломей активно закивал, улыбнулся мне в ответ и забрался на кровать. Когда я заглянул к нему минут через десять, то застал скрученным в позе эмбриона и спящим без задних ног. Ну, вот и все. Одно я дело сделал. Пора, раз и навсегда, разобраться с Тениусом.

Только я понял, что самому мне эту проблему не решить, как бы это не прискорбно звучало. Я всегда хотел сделать все сам, выпендриться, но, видать, я не так крут, как считал. Поэтому, достав из кармана телефон, я набрал Отца. Тот взял не сразу, а когда все же удосужился ответить мне, то немного ошарашил меня словесным поносом:

- Але… да, Абалимушка, капец, трындец и господня срань. Сын мой, то есть, не мой, но все же мой. Черте что творится. Жопа накрыла все и вся. Эй, чего молчишь, алеее… ты там?!

- Да не ори на ухо, Отец. Ты же слово вставить не даешь, ё-маё. Че за бред несусветный ты несешь? Опять случилось чего?

- Ой, случилось, ой, чего только не случилось. Говорил я тут с Сатаной и его семейкой. Боги, что узнал, факамака. А я и подозревал что-то не ладное. Вот чуял же жопой, а не придавал значения. А теперь что получается? Чертовщина какая-то.

- Погоди, Сатана жив? Значит, Варфоломей не убивал его? А я его оклеветал… прогнал…

- Да никто его не убивал. Упился в жопу, трахоблуд, да еще сынуля чертов, Тениус, подсыпал хрени какой-то. Вот проспался и явился-не запылился. Да дело даже не в этом, ох, не в этом. Тут его матушка, чертова карга, бесова дочь, чтоб ей земля была гранитом… Так вот, в таком грехе-грехище призналась, что ни словами сказать, ни матом выразить, – я реально был в диких непонятках и ошарашено слушал Отца, который первый раз в моей, еще не долгой жизни, так ругался и покрывал кого-то проклятиями. Точно армагеддец настал, раз Бога так довели, до зеленых козявок и кондратия.

- Батя, не тяни, давай уже по сути, – не выдержал я его прелюдии.

- Ты это, держись там, но знать должен, скрывать такое нельзя. Короче, мой сын, ты не мой сын, а их сын.

- Чего? Кого их, но твой?

- Чего, чего… Что тут не понятно? Ты их сын, а я думал что мой, но не мой, а вырос как мой, – я реально думал, что мой мозг сейчас завернется в спиральку. Что за бред он нес? Маразм крепчает? А может, набухался? Ну, мало ли, раз такую чушь несусветную несет. Меня все это начинало порядком злить. – Отец, бляха-муха! Чей я сын и почему твой, но не твой?

- Ох, господи, чего все такие непонятливые? – Бог сделал глубокий вдох, шумно выдохнул и, уже более-менее нормально, попытался объяснить. – Бабка сатаны поменяла двух малышей. Сына Сатаны отнесла в Рай, приживив ему крылья и отрезав хвост, а божьего сына отнесла в Ад, присобачив ему хвост. Короче, одним словом, поменяла она тебя с Варфоломеем, по своим дебильным рассуждениям. Думала, что недоношенный демоненок не выживет. А ты, вон какой оболтус вымахал. А вот истинный божий сын, как раз и есть Варфоломей, который вырос в Аду. А я-то думал все это время, от чего ты такой пакостный вырос, а вот оно что оказывается. Эй, але, Абалим?