Чертова собачка (СИ)

Суржиков Роман Чертова собачка

 Я играл в шахматы с компьютером, а Бобер курил вейп. Обычное дело. Зайди в наш офис в любое время дня - наверняка увидишь эту картину: я режусь с компом, Бобер дымит. Что еще делать-то? Работа Бобра - следить за дюжиной мониторов, где показывают, уж конечно, не детективы. Люди входят, люди выходят, люди носят чемоданы, люди торчат у ресепшна, люди жрут в ресторане, люди входят, люди выходят... Но моя работа еще скучнее - следить за Бобром и десятью такими же балбесами.

 Компьютер прыгнул конем и поставил мне вилку на слона и ладью. Бобер выдохнул особо густое облако.

 - Ты там хоть что-то различаешь? - буркнул я.

 Бобер ответил:

 - А ты что, опять проиграл?

 - Еще нет.

 - Тогда чего злишься?

 - Из-за твоего дыма! Такой туман, что я своих мыслей не вижу.

 - Потому, что их у тебя нет.

 Верно: не было у меня ни одной идеи, что делать с чертовой вилкой. Но это не дело - указывать шефу на его несовершенство. Может, шеф и не гроссмейстер, но дело подчиненного - молчать в тряпочку! О чем я и сообщил Бобру максимально образно, добавив для убедительности:

 - Ну-ка, доложи обстановку.

 - Да все обычно, шеф, - ответил он слегка обиженно. - На подъездной "Неоплан" и три такси. У ресепшна японцы с чемоданами. В индийском пусто, в гриль-баре толпа. На площадке второго швед спорит с кофейным автоматом. На шестом Дженни пылесосит коридор, а парень глядит на ее задницу. На двадцатом кого-то вынесли из лифта. В скай-лаунже официант разбил тарелку...

 Он спохватился и прилип к монитору двадцатого этажа:

 - Вот срань! Шеф, нештатная! Человек лежит у дверей лифта. Кажется, умирает!

 

 * * *

 Бобер был чертовски прав: человек умирал. Бывший судья Хедж, давний наш жилец. К моменту, как я поднялся на двадцатый, он уже не двигался и не дышал. Отельный доктор делал непрямой массаж. По выражению лица дока было ясно, что шансов нет. Скорую вызвали, и не раз.

 - Что с ним?

 Док отмахнулся - мол, не до того, потом. Мне показалось, сердечный приступ. Но я - тот еще медик...

 Из скай-лаунжа (это ресторан на верхнем этаже) высыпали люди, ошарашенно пялились, некоторые норовили дать совет. Я попросил их зайти обратно и поставил на стражу Майка с Дональдом. Но трое зрителей держались в сторонке от прочих, ближе к распахнутой двери застопоренного лифта. Они смотрелись иначе: не удивленными, а перепуганными.

 - Кто вы, господа?

 - Мы с ним ехали, - сказал ирландец с усами. - Были в лифте, и мистеру Хеджу стало плохо. Когда двери открылись, он упал.

 - Вы ехали в лифте вчетвером?

 - Да.

 - И мистеру Хеджу стало плохо?

 - Да.

 - Как именно плохо? Схватился за сердце?

 - Нет. Воздуха не хватало - стал задыхаться, пошел пятнами, и вот...

 - И вот, - мрачно кивнул я. - Пройдемте со мной, господа. Есть о чем побеседовать.

 

 Я знал Хеджа. Раньше он был судьей в Бирмингеме, я с ним даже пересекся на каком-то процессе. Потом была неприятная история: якобы Хедж осудил невиновного или, наоборот, отпустил мафиози, или то и другое вместе. Его обвинили во взятке, но доказательств не нашли, шумиха со временем улеглась. Однако с карьерой судьи ему пришлось распрощаться. Теперь Хедж вел частную практику как юридический консультант. Жил в нашем отеле - ему тут нравилось. Имел кабинет где-то в Сити, но иногда встречался с клиентами прямо у нас, в уютном закутке холла, вне поля зрения камер. Так что был он теперь не судьей, а просто мистером Хеджем. Я знаю, каково оно, когда раньше была одна карьера, а теперь - другая, помельче. Потому в лицо звал Хеджа судьей. Ему нравилось.

 И вот он помер, выходя из лифта на двадцатый этаж. Или еще нет, но очень близок к тому. А три человека, бывшие с ним, теперь сидят в нашем офисе среди дюжины мониторов и морщатся от запаха смеси для вейпа. Не то сандал, не то опиум - черт его разберет...

 - Будьте добры, леди и джентльмены, сообщите ваши имена.

 Я выложил на стол записную книжку и клацнул авторучкой. Я - не полиция, и они не обязаны ничего сообщать. Но разве откажешь человеку с авторучкой и записной книжкой!

 Они переглянулись, усатый ирландец пожал плечами и начал первым:

 - Дуглас Фэлрой.

 - Откуда вы приехали?

 - Из Белфаста.

 - Остановились в нашем отеле?

 - Нет. Я заходил к мистеру Хеджу. На консультацию по одному личному делу.

 - Вы встречались в холле?

 - Да.

 - Мистер Хедж пил что-нибудь?

 - Мы заказали кофе.

 - Какие-то таблетки, препараты?

 - Ничего подобного.

 - Во время встречи он хорошо себя чувствовал?

 - Вроде, неплохо. Говорил ровно, ни на что не жаловался.

 - Значит, дурно ему стало уже в лифте?

 - Где-то на середине пути.