Честное пионерское! Часть 2

— …С тебя начнут пылинки сдувать. Если поверят в твои предсказания и умения. И ты, и твоя мама станете, как сыр в масле кататься. Переберётесь в Москву. Будет тебе и учёба в лучшей советской школе, и полезные знакомства, и куча чеков магазина «Берёзка» — попадёшь в совсем иную жизнь, зятёк. В ту, о которой ты даже не мечтал. Будешь жить, как при коммунизме!

Я улыбнулся.

Поаплодировал.

— Да вы романтик, дядя Юра. И идеалист. Вы забыли, что бесплатный сыр бывает только в мышеловке.

Отсалютовал Каховскому кофейной чашкой.

— Вы думаете, в Москве заинтересуются Чикатило или Михасевичем? — спросил я. — Очень сомневаюсь. А вот узнать, когда умрёт Константин Устинович Черненко, захотят многие. И очень заинтересуются вопросом: кто займёт освободившийся пост генсека…

— Ты и это знаешь? — спросил Каховский.

Он бросил шариковую ручку на тетрадь, накрыл рукой сигаретную пачку.

— Вот только я никому и ничего не скажу, дядя Юра. Буду молчать, как партизан на допросе. А ещё: лить слёзы и звать маму — как и положено десятилетнему пацану. Потому что если то будущее, которое я видел, вдруг кардинально изменится — как в случае с задушенной в этот понедельник Терентьевой…

Я щёлкнул пальцем.

— …Тогда моим предсказаниям будет грош цена — это для кремлёвских шишек. Только и пользы от меня им станет: примутся регулярно пожимать мне руку — проверять, не откинутся ли их копыта в ближайшие дни. И проведу я десятки лет на входе в Московский кремль, как тот почётный караул.

Я взглянул на окно, где за тюлем пряталась Зоя; тихо добавил:

— А я не хочу в Москву, дядя Юра. Попасть в эту вашу «Берёзку» тоже не стремлюсь. Мешок печенья и бочка варенья меня не интересуют. Там, в столице, мои рассказы много пользы не принесут. А то, что окажется там полезным — я передам туда через вас.

— Почему именно через меня? — спросил Каховский. — Считаешь, что у всех взрослых одинаковые возможности? Чтоб ты знал, зятёк — я не генерал. И не обмениваюсь поздравительными открытками с министром внутренних дел. Личного номера генсека в моём телефонном справочнике нет.

Я пожал плечами.

— Придумаем что-нибудь, дядя Юра. Да и вы — только пока… не генерал.

Каховский усмехнулся, убрал руку с сигаретной пачки — постучал по тетради.

— Так почему ты рассказываешь всё это именно мне? — спросил он. — Почему не тому же Лукину? Тот уже с генеральской звездой — ждать не придётся.

— Генералу Лукину ничего не расскажу, — сказал я. — Примите это за аксиому, дядя Юра. Если желаете — побеседуйте с ним сами. Но только от своего имени. Бредни о каких-то пророческих снах я подтверждать не стану. Я буду откровенничать только с вами. Так уж получилось.

— Из-за Зои?

— Конечно. Ну а как иначе бы я ей помог?

Я шагнул к балконной двери, плотно её прикрыл.

— Кто бы мне поверил? — спросил я. — Кроме вас.

Поставил пустую чашку рядом с чашкой Каховского.

— Ну а раз я уже сказал вам «а», то почему бы и не добавить «б»? А что касается глобальных или значимых в масштабах нашей страны событий, то я таких знаю немного. И мы с вами их тоже попытаемся предотвратить. Придумаем что-нибудь. Но из Великозаводска я не уеду.

Тюль в гостиной пошатнулся.

— Почему? — спросил Каховский. — Боишься пожимать руки старикам?

— Поэтому тоже, — сказал я. — И потому что почти всё, что видел в своём долгом сне, происходило именно здесь, в Великозаводске. Здесь я много кому смогу помочь. Конкретным людям. Своими силами. И даже вам, дядя Юра.

— Мне? Вот этим?

Майор милиции показал на тетрадь, ухмыльнулся.

— Зря смеётесь, дядя Юра, — сказал я. — Там, в моём сне… в тысяча девятьсот восемьдесят пятом году вы попали под следствие. А потом вас уволили с работы.

— За что?

Каховский достал сигарету.

— Всё началось с того, что вы арестовали невиновного человека, — сказал я. — Ваши коллеги заставили того беднягу признаться в том, чего он не совершал. А после вы были единственным, кто попытался найти настоящего преступника. Но не нашли. И навлекли на себя кучу бед.

Юрий Фёдорович закурил.

— Когда это случилось… случится? — спросил он.

— Не случится, дядя Юра, — сказал я. — Теперь — не случится. Если меня не увезут в Москву.

Добавил:

— И вашу жену в тысяча девятьсот девяносто четвёртом году не изрешетят автоматной очередью.

Рука Каховского замерла, не донеся сигарету до лица.

— Лизу? — переспросил он. — Застрелят? Почему?

Я вздохнул.

— Из-за денег, дядя Юра. Её машина остановится на светофоре — на пересечении улицы Труда и Кирова. Киллеры выпустят из соседнего автомобиля в вашу жену по меньшей мере двадцать пуль — пять из которых нанесут смертельные раны.

Порыв ветра разогнал табачный дым.

— А… Зоя? — спросил Каховский.

Он уже не ухмылялся.

— Ваша дочь в моём сне умерла четырнадцатого июля этого года, — сказал я. — От перитонита. А что именно она ощущала перед смертью, я прочувствовал, когда прикоснулся к её руке. Таких ощущений и врагу не пожелаешь. Потому я и пришёл к вам тогда, летом. Именно к вам. Понимаете?

Юрий Фёдорович промолчал: задумался.