Четвертая стража ночи

Поле сирое – в кустах…
За посадкой в трёх верстах
Станция Крутая.
На её всегдашний шум
Утром к даче я спешу.
Перепёлок стая
Выпорхнула из-под ног
И на северо-восток —
К людям нет доверья! —
Подалась, где у тернов
Доглядит остатки снов
И почистит перья.
Там, в низине, где терны,
Плодородные дерны,
Под листвой – улитки.
Я иду – знаком маршрут!
Через двадцать пять минут
Буду у калитки.
Стоп, дорога! Вот опять
Я набрёл на круг опят,
Вон – другая стая…
Не дойти мне до Крутой!
Мне дорогою не той
Вновь бродить, петляя…

По грибы

Охота, рифмоплетство,
Рыбалка – это страсть.
А по грибы сиротство —
Особая напасть.

В заветное броженье
С привычным посошком,
Как на богослуженье,
С утра иду пешком.

Иду, ходок упорный,
Пока что кладь пуста,
Я от Поляны Горной
В известные места.

С надеждою всегдашней
Осенний гриб в красе
Ищу, минуя пашни,
Я в лесополосе.

Но вот сверну на непашь,
Целинный клок земли,
Где выцвели, как небо,
Седые ковыли.

Здесь, где трава не смята,
Желтей солдатских блях
Упругие опята
Таятся в ковылях.

Здесь тьма их и орава!
Знай, кланяюсь земле.
Огни Песчанки справа
В сырой маячат мгле.

И – о удачи диво! —
Не сразу и не вдруг
Нечаянно-счастливо
Наткнусь на «ведьмин круг»…

Здесь зона бездорожья.
Здесь лежбища ужей —
Окопные отрожья,
Размывы блиндажей.

Здесь, на приволжской круче,
И посреди низин
Отыщешь гильз блескучих
На сорок тыщ корзин.

Здесь, в жесточайшей драке
За тридевять морей,
Слыхали австрияки
Вальс русских батарей.

В глухих тернах пичуги
(Терны в росе блестят),
Про скорый посвист вьюги,
Похоже, свиристят.

О ком, о чем их песни?
О том, что год грибной
Грозит не смутой если,
То скорою войной?..

Пора! Уже темнеет
Высоких туч гряда.
Туманом хладным веет
От стылого пруда.

Ах, что за день удачный!
В грибном побыл плену.
К моей Песчанке дачной
Я круто поверну.

Ну, здравствуй,
              мир лукошный!..
И вот в лукошке он —
Нечаянно-нарочный,
Отстрелянный патрон.

«Тебе богатство грезится: а вдруг…»