Четыре времени любви

неблизкий, пеший,

а на вопрос:

«Камо грядеши?»

всё не находится ответ.

В песке белеющие кости

вдоль тех исхоженных дорог…

Зола ознобов, угли злости…

И звон цикадный

на погосте

рассыпан горстью горьких строк…

Легки, просты, незаменимы

Слова, врачующие боль.

Нам оставляют пилигримы

узоры, что неповторимы:

Квадрат окна.

Желтофиоль…

Осенний триолет

В осень куплен мой билет.

В море брошена монета.

Закатилось моё лето.

В осень куплен мой билет.

Вечерами чай и плед.

Восемь строчек триолета.

В осень куплен мой билет.

В море брошена монета.

Старое письмо

В море времени сгинул

тот фрегат, тот корвет…

Но остался на сгибе

перетёртый конверт,

лист от времени жёлтый,

мелких букв частокол,

в них дымится и жжётся

постаревший глагол.

Там, внутри, в непролазьи

странных слов и имён —

эхо разнообразья

перемен и времён;

там событий неброских

незатейлива связь,

и вопросов, вопросов

безответная вязь;

там чужих многоточий

поистлевшая сыпь,

неразборчивый почерк,

непонятный посыл;

там лиловая бледность

помертвевшей строки

прячет чувства,

как бедность —

под столом башмаки;

клятв воздушные шлейфы,

поворот головы —

иероглифы

чьей-то

затонувшей любви…

Прощёное воскресенье

Чудесного спасения

душе не обещай.

Прощёным воскресением

проси, прости, прощай.

Нелепые пророчества,

потёртые листы

альбомов одиночества —

прости меня, прости.

В огнях-обманах ложного

лампады не гаси,

в плену у непреложного —

сомнений попроси.

Стрела обид заточена

давно и сообща.

Нет сил?!

Держись за поручень

прощенья и — прощай.

Судьбы коловращение

не заменяя на

прощание.

Прощение,

что дальше?

Тишина?!

…но омут отрешения

бездонен только лишь

до твоего прощения.

А ты меня простишь…

«Триумф и неизвестность…»

Триумф и неизвестность.

Вкус рая в шалаше.

Ах, русская словесность,

всё спорим о душе!

Здесь всякому, кто строил,

крушил, любил, дышал,

Тирану ли, Герою

примыслена Душа.

Душа поёт, смеётся

И звонко и легко.

Бывает, продаётся

на торжище грехов.

На ней горят стигматы,

утрат сочится кровь,

в ней горький вкус расплаты

за ложь и за любовь.

В ней старый ковшик счастья —

дырявый талисман,

и все мои напасти,

и мой самообман.

Но, проигравши битву

и обманувшись лишь,

я к ней бегу с обидой,

как к матери малыш.

Не ради райских кущей

гоняю вороньё,

но занимает пуще

бессмертие её,

и жизни моментальность

уже не так страшит…

Ах, русская ментальность

загадочной Души…

Моё время

Бой часов.

В темноте. В тишине. На стене.

В час бессонницы совесть моя и расплата.

Непонятная мне, недоступная мне

в ожидании вечном немая утрата.

Я, считая секунды, давно бы зачах,

но, без меры богат, их теряю всечасно.

И мгновения рук на любимых плечах,

и мгновения слов, прозвучавших напрасно.

Рассыпаю часы ожиданий и встреч

полной горстью любви — щедрой мерой иного,

и пытаюсь, покуда я жив, пренебречь

бухгалтерией ментора-метронома.

От сосновой смолы до куска янтаря

жизнь летит и срывается в пропасть сиротства,

и шаги командора-календаря

всем богатствам моим предрекают банкротство.

И настанет мой срок, и, до капли пролит,

растворюсь я в холодном песке безвременья —

лёгкий запах лекарств, полушёпот молитв,

вместо имени — тихое местоименье…

Груз сомнений влачу на усталых плечах,

в лабиринтах сует, в мышеловках пророчеств.

Дальний свет маяка. Разожжённый очаг.

Бой часов на стене.

В тишине.

Среди ночи…

Рождественские фантазии (по рисункам Марины Азимовой)

Вдвоём куда теплее декабри,

чем сиротливость солнечного лета.

Две чашки. Два чизкейка. Два билета.

Вдвоём куда теплее декабри.

Словечки немудреного куплета

ты, тихо улыбнувшись, повтори.

Вдвоём куда теплее декабри,

чем сиротливость солнечного лета.

По эту сторону стекла

стекает каплями усталость —

дождя? А, может, это старость?

По эту сторону стекла…

Витрин рождественская шалость.

Огни. Улыбки. Зеркала.

По эту сторону стекла

стекает каплями усталость.

Кому не нравятся подарки

в коробке праздничной с бантом?!

Кто подарил? Я не о том.

Кому не нравятся подарки?!

Что там внутри? Вот угадай-ка,

повремени вскрывать, потом…

Кому не нравятся подарки

в коробке праздничной с бантом?!