Чикагские гангстеры могут отдыхать

Я выехал в стороне от места гибели Ухина и попылил по направлению к Москве. Там, где вчера стояли машины и кружился вертолет, сегодня осталось несколько машин с солдатами. Вертолет протарахтел в сторону от шоссе, и я, вздохнув, понял, что нашу дачу обнаружат в течение нескольких ближайших часов. На мужичка в телогрейке на стареньком мотоцикле, в допотопный квадратных очках никто не обратил внимания: мол, деревня зачем-то в Москву покатила…

Так и вывезла меня моя сообразительность. Но в Москве меня едва

ли не первый же милиционер хотел остановить. К счастью, его внимание отвлек «мерс», лихо перестроившийся через две полосы. Мент засвистел, и тот прижался к обочине, а мне постовой замахал, проезжай, мол, почему-то погрозив кулаком, и, как школьник, вприпрыжку помчался к «Мерседесу». Ну ясное дело. Ведь где и ехал навар, то не на драндулете с коляской.

Впрочем, я не возмутился, а поблагодарил его величество случай и поскорее зарулил в переулок, где снял очки и телогрейку, в которую завернул автомат, и положил все в коляску, чтобы иметь под рукой.

Я приехал в Москву не для розыска своих друзей. Дай Бог, если Семен привез билеты, все они встретились. У них не хватало времени ожидать меня. А у меня оставалось дело. Я должен оплатить долги.

И поехал к дому шефа. По дороге заглянул в гастроном, вернулся с пакетом, который тоже положил в коляску. Все-таки великая это вещь мотоцикл с коляской! Я остановился у подъезда. Взял под мышку телогрейку, не то сопрут еще, пакет в руку и вошел в дверь, днем всегда открытую.

Навстречу мне вышел, почтительно кланяясь и вопросительно глядя, маленький узкоглазый человечек. Он не сразу признал меня, а узнав, утерял приветливое выражение и поскучнел. Но будучи человеком восточным, продолжал так же вежливо кланяться.

— Ну как, похоронил брата?

— Похоронила брата, похоронила, — закивал с готовностью человечек.

— А я вот тут помянуть принес, — помахал я пакетом, в котором булькнула влага.

Маленький человечек замялся, но я обнял его за плечики и подтолкнул к дверям под лестницей.

— Давай, папа Карло, веди в свою каморку, — буркнул я, видя, что он оглядывается по сторонам, словно ждет кого-то.

— Зачем обижаем? — возмутился человечек. — Я маленькая, но не карла. Сама ты карла!

— Извини, брат! — с чувством сказал я. — Это я про Буратино…

— Буртина? Что такая — Буртина? — удивился человечек.

— Ладно, пойдем, помянем, после разберемся, — я все подталкивал его к заветной дверке.

Он ещё раз оглянулся, но подъезд оставался пустым. И он со вздохом полез в карман за ключами.

Мы сидели за игрушечным столиком, посреди стола стояла открытая бутылка водки, на маленьких блюдечках выложены всякие маринады: морковка, свекла, ещё что-то мне неизвестное. Боюсь, и науке тоже. Перед нами стояли две маленькие чашечки, вроде кофейных, из каких в кино пьют аристократы. Только без ручек. Все здесь напоминало кукольный домик.

Я вертел головой, оглядываясь. На стене появилась фотография. В прошлый раз её не было. С фотографии, окантованной в простую картонную рамку, перевязанную черной лентой наискосок, смотрел на нас маленький человечек, точная копия сидевшего за столом.

— Это твой брат? — спросил я.

— Это не брата, — помотал головой человечек. — Это я.

Я в шоке уронил с вилки какой-то маринад, не донеся его до рта.

— А что значит эта траурная рамка? — вылупился я на него.

— Это вроде как брата. Не было у него фотки. Я сходила и снялась. Очень похоже на брата. Все равно. Пусть висит.

— Пусть, — пожал я плечами. — Это ваши дела.

— Наша дела, наша, — закивал он.

— А где тетрадка, в которой твой брат записывал, кто приходил?

— Нет тетрадка, — после небольшой паузы ответил человечек.

— Ты думаешь, я буду спрашивать, где она? — хмыкнул я. — Нет. Все одно она фальшивая. Это ты её написал?

Человечек задумался. Потом молча кивнул. Силен мужик!

— Сколько же тебе заплатили за смерть твоего брата? Ты же сам его убил, правда? Про кого он знал то, что знать ему не положено?

— Писала я. Убивала нет.

— Ты, ты убил. Только это ваше с братом дело. Тут уж он сам тебе судья.

— Как эта судья? Она же мертвая, брата? — подпрыгнул человечек. — Она не может судьей! Она совсем мертвая. Я не убивала.

— Да ты, ты убил, чего уж там. Больше некому. Только вот за что? Он же брат тебе родной.

— А-а, совсем плохая брата была, — равнодушно махнул рукой человечек. — Работала мало, болела много, кушала много. Совсем плохая брата.

— Ладно, — совсем ошалел я от этой логики. — Это ты в другом месте расскажешь. Ты давай мне вот про что рассказывай…

Вышел я от него через час. Человечек остался лежать на маленькой жесткой кровати укрытый одеялком, в лом пьяный. Я его попросил допить бутылку. Он не стал мне отказывать. Восток, он вежливость прививает. Тонкие люди, эти выходцы с Востока.

Мой мотоцикл стоял у подъезда, пугая прохожих допотопностью и неуместностью у такого шикарного дома, среди новеньких авто, блестящих, как шары на елке.