Чингисхан. Повелитель страха

– Почему нет? Есть. Только другая. Но тожэ хорошое изданиэ, по эзотерической тематикэ. Блаватская. «Тайная доктрина». Жэлаете посмотрэть?

– Нет, не желаю.

Я прощаюсь. Блаватская мне не нужна. Альманах продан. Еще одна неудача. Похоже, в последнее время моя жизнь состоит из одних неудач…

Звонок в дверь. Открываю – мать пришла с работы.

– Привет, сынок. В гастрономе кур выкинули, бойлерных…

– Бройлерных, – машинально поправляю ее.

– Вот-вот. Фарида-апа нам взяла, сейчас надо деньги отдать. Говорят, эту курицу запекать хорошо. Всего час в духовке – и мягкая получается. Сделать на бутылке, по бабушкиному рецепту?

Я пожимаю плечами.

– Как хочешь…

– Ты чего такой? – мать вешает свою мутоновую шубу на крючок, подходит ко мне. – Что-то случилось? С Надей поссорился? В университете неприятности?

– Да нет, мам, все нормально. Устал просто…

– Ох! А с глазами что?

– Закапал.

– Чем? Болят?

– Маратыч капли дал, для меткости. Так надо, мам. Спортивные капли, одобрены Минздравом.

Я поскорее ухожу от расспросов в свою комнату. Мать, если возьмется выспрашивать, обязательно доберется до сути. Такой у нее характер, скрупулезный и основательный. В институте ее за это ценят, а вот мне, особенно в подростковом возрасте, порой приходилось туго.

Мать в комнате включает телевизор. Показывают «Что? Где? Когда?». Мы с матерью обычно всегда смотрим эту передачу. Сегодня за команду знатоков играет молодой физик Александр Бялко, мужик умный и сообразительный. В другое время я бы бросил все дела и расположился перед телевизором, но сейчас нет никакого желания следить за вопросами телезрителей и ответами знатоков.

В прихожей снова звонок. Я бросаю взгляд на часы. Кого это принесло так поздно? Что-то в последнее время зачастили к нам поздние визитеры, и всякий раз это оказывается связано с какими-нибудь неприятностями.

Иду к двери, но она распахивается перед самым моим носом. Вижу круглые от ужаса глаза матери, полные слез. Она протягивает мне серый листок бумаги. В глаза сразу бросается текст в левом верхнем углу: «СССР. Управление Комитета Государственной безопасности при Совете министров СССР по ТАССР. 12 октября 1979 года, город Казань».

– Что… что это? – шепчет мать.

Я беру листок, читаю вслух:

– «Повестка… Управление КГБ при СМ СССР по ТАССР предлагает гр. Новикову Артему Владимировичу явится для допроса в качестве свидетеля в 10 часов 13 октября с.г. к сотруднику Пархоменко И.С. по адресу: г. Казань, уд. Дзержинского, 23, ком. 65. В соответствии со ст. 73 УПК РСФСР явка обязательна. Примечание: при себе необходимо иметь паспорт. Начальник отдела УКГБ при СМ СССР по ТАССР…»

Далее следует подпись.

– Тебя вызывают на Черное озеро? – трясущимися губами спрашивает мать. – Что ты натворил? Что случилось?!

Глава десятая Черное озеро

Черное озеро – место в Казани легендарное. Само название способствует возникновению мрачной ауры у любого учреждения, находящегося тут. А уж если речь идет о госбезопасности, то все ясно без слов. КГБ, преемник не менее грозного НКВД, для простого советского человека – жупел.

Про сроки и лагеря – это тоже, наверное, по большей части легенды. Темные, пугающие, рассказываемые шепотком по кухням, после «рюмки чаю». Словечки «ежовщина», «враги народа», «репрессии», «Гулаг», «культ личности» – они как раз из этих легенд. Обычно тема лагерей возникает спонтанно. Какая-нибудь небритая личность, хватанув стакан «три семерки», начинает шипеть:

– Полстраны сидело, полстраны охраняло.

«Вот и моя очередь пришла, – вжимая голову в воротник куртки, невесело усмехаюсь я. – Неужели посадят? Но за что? Валюты там вроде не было, наркотиков каких-нибудь или оружия – тоже. Шмотье одно да журнальчики. Мелочь! Хотя вот как раз журнальчики-то может быть и не мелочь…»

Я иду мимо Ленинского садика. Голые деревья машут черными ветками, словно прощаются со мной. Летом тут хорошо – тихо, зелено. Зимой тоже – каток, музыка, полно народу. А сейчас смотреть на садик без содрогания невозможно, на душе делается тоскливо – хоть вой.

Вот и здание КГБ. Что говорить следователю, я продумал до мелочей. Все ночь на это убил, чего уж там. Про Надьку ничего говорить не буду – она, что называется, «не при делах». А вот Бики «сдам», причем с потрохами. Никаких угрызений совести – этому гаду полезно будет повертеться на гэбэшной сковородке.

…В здании КГБ хорошо пахнет – новой мебелью и кофе. Предъявляю повестку на входе, и меня отправляют на второй этаж. Нахожу нужный кабинет, берусь за ручку и на секунду замираю. Меня охватывает страх. Сейчас будет допрос. Меня будут допрашивать. Как преступника. Черт, почему мои колени подгибаются? Почему на лбу выступил пот? Я ни в чем не виноват! Умом я понимаю это, но проклятые нервы не хотят считаться с моими умозаключениями. Они дрожат, как листья на ветру. Какое простое и короткое слово «страх»! А вот бороться с ним – сложно. Глубоко вдыхаю, как перед выстрелом, и стучусь.

– Да, войдите! – слышится из-за двери веселый голос.

Вот и все. Обратной дороги нет…