Чёрный Скорпион

— Да вот такой. "Человек-сейф". И заметьте — в а ш сейф. Почему? А потому, что вы — врач. Под видом удаления опухоли — внимание, синьоры! — вы зашили под кожу Сергея алмаз, и отныне оба они оказались в ваших руках. Являясь по существу домашним доктором этой семейной пары, вы сделались подлинным (но, разумеется, тайным) вершителем судьбы моего товарища. И теперь оставалось только ждать. Не естественной смерти Сергея — при иных, более благоприятных обстоятельствах он мог прожить неопределенно долгий срок, еще и вас пережил бы, — а ждать, когда вы сами будете готовы стать владельцем "Чёрного Скорпиона": во-первых, обеспечите себе полное алиби в глазах Пузырёва (термин "алиби" я трактую здесь достаточно широко — что бы ни случилось, вы ни при чем); во-вторых (снова гипотеза, однако напрашивающаяся сама собой) — развод с супругой, достойный, чинный, благородный, устраивающий все стороны и опять же не вызывающий подозрений, и перемена места жительства с предварительной покупкой дома либо квартиры в другом, желательно отдаленном городе с перспективой последующего переезда туда уже с новой (полагаю — молодой) женой; в-третьих — безболезненный расход с местной мафией; ну а в четвертых, как говорится, — прочее. После столь тщательной подготовки, а возможно, и параллельно с нею, вы бы взялись за своего "драгоценного" пациента. Довести человека до смерти такому многоопытному врачу, как вы, — пара пустяков, правда?

Но Виктор Иванович молчал, и я продолжил:

— Рискну предположить, что вы понемногу уже начали претворять в жизнь некоторые пункты своего долгосрочного плана, однако тут в ход событий внезапно вмешался случай: Сергея убили. Его убили, а вы как в анекдоте — "не готовы". Но не беда: "человек-сейф" и на том свете не менее надежен, нежели на этом. Даже еще надежнее — ну кому, скажите, придет в голову, что в могиле лежит не только мертвец, но и сокровище, за которое можно купить с потрохами весь ваш пакостный "Гедлиберг"?! Вы же, когда страсти (я имею в виду "страсти" и злость Бизона по потерянному бриллианту) улягутся, в одну прекрасную ночь преспокойненько вскроете могилу, вырежете алмаз — и всё, дело сделано… Да, я забыл упомянуть еще одного достойного представителя местной фауны — доброго дедушку-собачника по кличке Паук. По-моему, сначала он тоже проявлял к камню определенный интерес, однако когда атмосфера накалилась, предпочел отойти в сторонку.

И тогда…

И тогда доктор Павлов вдруг фыркнул:

— Ну еще бы!

— Что — "еще бы"? — не понял я.

Он посмотрел на меня как на неразумного младенца:

— Да вы что, с луны свалились? Разве не знаете, что он ее отец?!

— Чей отец?.. — Глаза мои начали расширяться, а Виктор Иванович презрительно дёрнул плечом:

— Маргариты Владимировны, чей же еще!

…Наверное, с минуту я переваривал услышанное. Наконец вроде бы переварил и — деланно-бодрым тоном, чтобы собеседник не вообразил, будто это известие меня так уж сильно потрясло, — пропищал:

— Ну и что? А какая разница?.. — Эй, по-моему, проклятый эскулап понемногу приходит в себя. Надо ставить его на место. — Вы еще не созрели?

Доктор Павлов прищурился:

— Для чего?

— Для чистосердечного признания, что всё (или почти всё) так и было. Учтите, я не собираюсь идти в милицию, да тут и не с чем идти: никакого преступления лично вы не совершали, — и меня интересует лишь одно: прояснить ситуацию вокруг камня и убийства Сергея.

И вот тогда он наконец взорвался.

— Да! — каркнул он. — Да! Я зашил бриллиант ему под кожу! На спине, слева, ближе к пояснице. Теперь довольны?

— Не совсем, — покачал я головой. — Но вас это уже не касается. Моей главной задачей было найти убийцу Сергея. Не исполнителя, а заказчика, духовного, так сказать, организатора. И кажется, я его нашел.

— Надеюсь, сие не я? — язвительно осведомился доктор.

— Не вы, — улыбнулся я. — И не Паук. И не Бизон… Да, кстати, вы не слушали с полчаса назад местные новости? Нет? За городом найден сгоревший "Мерседес" Пузырёва аж с семью трупами на борту, — сымпровизировал я.

— А сам Бизон? — вскинулся Виктор Иванович.

— Тоже спёкся. Не знаю, правда, в свете последних событий это весть для вас радостная или печальная.

Он ничего не ответил, и я продолжил:

— А между прочим, сказать, где хранился "Чёрный Скорпион" до того, как вы сделали Сергею операцию? В гитаре. Да-да, в гитаре, я нашел там оправу.

Доктор Павлов медленно опустил голову, сдавил руками виски и грязно выругался.

— …Я должен был догадаться!.. Чёрт, тогда всё могло бы быть совсем не так…