Чёртов мажор

“Эй! Чё за бред?”

“Не будь тупицей, понимаешь же сама!”

“Мм, ну ок, победа твоя, я хочу тебя тупо трахнуть и свалить”.

“Как насчёт вторника?”

“Да какая ж ты тупая”.

“Не ответишь — звоню”.

Потом шёл звонок.

“После звонка ничего не изменилось”.

“Ты тупая”.

“Эу!”

“Нелли Викторовна…”

“Нет, я не из этих”.

“И ты не из этих”.

“К твоему сведению”.

“Позвони, когда перебесишься”.

“Я предложу, как ты заплатишь за мой палец”.

“Может, мне нужно возмездие”.

“Об этом не думала?”

Нет… не думала. Я сменила диск на Кетти Перри. Тогда я ещё не знала, что эта сучка уведёт у меня Орландо Блума и думала, что поцеловать девушку — это круто.

Ты позвонил в полдень, оторвав меня от очень важных дел. Мои планы на лето:

Пятый сезон «Холма одного дерева»

Первый сезон хита «Теории большого взрыва» — батюшки, я готова умирать!

Первый сезон «Сплетницы»

Первый сезон «Тюдоров»

Седьмой, матерь божья, не заканчивайся ты никогда, сезон «Клиники»

И третий, мать его, сезон «Как я встретил вашу маму»

Короткая история... как я проведу лето. И если честно... верните мне мой две тысячи восьмой! Я хочу все это посмотреть ещё раз. Сейчас, когда я видела финальные эпизоды каждого из этих сериалов, а новые смотреть не начала, мне казалось, что кто-то поставил на паузу меня. Это попахивало... несправедливостью.

Потому сегодня я включу «Лето 2008» и продолжу свой рассказ под тарахтение любимого саундтрека.

Так вот.

Ты оторвал меня от божественной заставки «Холма» на полуслове. Я хотела горланить песню до конца. Пятый сезон, святые угодники, скачок на четыре года! Мне не терпелось узнать, что же там со всеми с ними случилось, и прежде чем включить, я на всякий случай решила послушать трек от и до. Я берегла себя от спойлеров целый год. Я хотела знать, с кем остался Люк и вместе ли Нейт и Хейли. Но ты позвонил, и я захлопнула ноутбук, будто ничего и не планировала.

— Что тебе нужно?

— Выходи.

Сердце трепыхнулось так, что я прижала к груди руку. А потом кинулась со всех ног на балкон. Ты стоял под моими окнами, задрав голову. Сегодня в легкой футболке и белых брюках. Как будто мальчик из американской старшей школы. И мы явно не в одной лиге. Ты — в лиге плюща, а я — в лиге фриков.

— А если не хочу?

— То я тебя укушу.

— А если меня папенька не пускает?

— Я тебя украду.

— Зачем я тебе?

— Не начинай задавать глупые вопросы.

— А если не спущусь?

— Я поднимусь сам!

И я впервые предпочла тебя сериалу и лимонному соку с безе собственного приготовления, запланированным задолго до этого дня. Я попросила у тебя десять минут, но спустя девять стояла в одном белье и не знала что надеть. И ты позвонил ровно через минуту.

— Мне подниматься?

— Какого черта тебе вообще от меня надо? — вздохнула я. — Не знаю, как одеться. Куда мы?

— Это важно?

— А что? Нет? Вдруг ты решил смотаться в Большой Театр?

— А вдруг на вечеринку панк рокеров?

— А вдруг на дачу сажать картошку?

— А вдруг в Макдональдс? — Я не предложила ничего больше, а ты продолжил говорить уже совсем спокойно: — Ты можешь одеться, как вчера. Только чуть более закрытый верх. Пойдёт?

— Подумаю, — ответила я.

У белого вязаного топа — произведения искусства от Мани — был разрез, который начинался под лифом. Он открывал и пупок и живот. Идеально! И самые драные джинсы, в которых летом не жарко.

Ты терпеливо ждал, облокотившись на машину. Я завязала косы на макушке в узел и вышла к тебе, такая все летняя. Ты долго смотрел в глаза, пока мои губы не растянулись в сумасшедшей улыбке, а потом подошёл и провёл по скуле кончиками пальцев.

— И куда мы едем?

— Ты возмутительно обнажена, — ответил ты. — И мы едем возвращать долги за разбитый палец. Неужели ты думала, что это свидание?

И это всё произнёс не ты, не тот, кто обнимал меня на светофоре. Это были слова мальчика с квартирника, который презрительно на меня пялился. Обман!

Ты был таким… падлой, Марк. Слов нет! А я-то размечталась!

Я всё-таки оказалась в машине, но уже с совсем другим настроем. Во мне бурлила ненависть и злоба. Повелась. Поверила тебе, в твои красивые слова и жесты. В номер телефона на земле, в смс.

— Ты хоть что-то говорил взаправду? — спросила, скидывая туфли-лодочки и скрещивая ноги по-турецки.

— Хочешь, скажу “нет”, и ты меня возненавидишь с чистой совестью?

— Не хочу, — ответила и тут же пожалела, что вообще спросила. — Ты же не лгун, или я что-то путаю?

— Лгун не лгун… А тебе почём знать? Ты даже моей фамилии не знаешь. Всё, что между нами было — твой каблук в моей ноге. Дальше так, последствия.

— Врёшь.

— Почему?

— Покраснел, — нагло ответила я, подаваясь к тебе, и ты… вспыхнул. На алебастровых гладких щеках загорелись знаки моей победы, как алые флаги над рейхстагом.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

— Врунишка.

— Нисколько. Ванга, если хочешь знать. Ну что? Последствия, говоришь?

— Ладно, уела. Твоя серёжка меня и правда очаровала, и я всё ещё её вижу. И да, я не отрицаю, что очень бы хотелось познакомиться с ней поближе. Безусловно. И да, ни один поцелуй не был неискренним, но и случайным не был.