Чисто астраханское убийство

— Володя, привет. Ты не в курсе, что слышно по делу об убийстве советника из Госдумы Дадаева? Недавно, точнее, в прошлый понедельник я в молодежной газете — где ж еще и писать-то? — прочитал, что теплой воскресной ночью возле ярко иллюминированных дверей элитного публичного дома… стреляли… ну, и так далее… Не в курсе?

— Знаю, Саня, а чем вызван твой-то интерес?

— Это не мой, там, под Астраханью, Вячеслав столкнулся с семейкой Дадаевых. Завязаны, судя по Славкиным догадкам, на наркоте. Эдуард, убитый тут, — старший брат. А с полгода назад или чуть больше там прикончили среднего братца — Энвера. Остался последний, младший — Рахим. Вот Слава и пытается вычислить его судьбу. Так что у нас с этим Эдиком?

— Ну как — что? Действительно, шлепнули нашего… нет, пардон, вашего Эдика из пистолета Макарова. Два выстрела, оба — смертельные, непонятно, какой из них контрольный. Стрелял большой мастер. Оружие, как в лучших традициях, оставлено на месте убийства. Все было разыграно как по нотам. Киллер спокойно уехал в черной «тойоте», охрана озабоченно посмотрела ему вслед. Тут же был объявлен план «Перехват», не принесший, как обычно, никакого результата. А место там — прекрасное, закрытый ночной клуб, он же бордель для «больших людей», вход только по особым пропускам. Ну, элита, как ты правильно заметил, обслуживает элитную же клиентуру. Поговаривают, что кое-кто из «громких дам» развлекаются там этаким образом. Капризы, мол, у них такие, понимаешь ли. Интересно?

— Очень.

— Попасть не желаешь?

— Вова, а вдруг какую-нибудь «элитную» знакомую из нашего недавнего прошлого встречу? Что делать? Как себя с ней вести? Узнавать или делать вид, что за все уже «уплочено», как говорил один литературный котяра?

Яковлев-младший расхохотался.

— Вопрос, конечно, интересный. Но меня там другая проблема заинтересовала. Зачем туда приезжал Дадаев? У него же очень красивая жена, я с ней буквально в последнюю минуту перед ее отъездом успел познакомиться…

— Да-а? — у Турецкого вспыхнули глаза. — Вдова, ты хочешь сказать?

— Она самая. Но, должен сказать тебе со всей откровенностью… — Володя вкусно почмокал губами.

— И далеко? Отъехала, я имею в виду?

— Видишь ли, Саня, твоя личная неудача заключается в том, что все семейство московских Дадаевых отбыло куда-то под Нальчик, где, говорят, у них родовое захоронение. И пока никто из них в Москву не возвращался, даже допросить путем невозможно, не лететь же на кавказское кладбище?! Не успел ты, Саня, стало быть, опоздал, — искренне посочувствовал Яковлев и состроил горестную гримасу.

— Конечно, жаль. Но мне бы еще хотелось…

— Кого? В смысле, каким элитным способом? — сострил Владимир.

— Не угадал. Кто им на «земле-то» занимается? Это чей район?

— Дорогомиловский, ты там, по-моему, уже сражался за правду. И не однажды.

— Точно, было дело. А конкретно?

— Некто Мищенко Захар… кажется… Петрович. Старший по особо важным. А мы этим делом заниматься не стали. Он же не депутат был, а всего лишь советник, в смысле — помощник, шишка не та. Оставили «на земле».

— Твой батя так решил?

— Нет, по-моему, кто-то позвонил. Мол, оставьте, ребята, пусть идет своим чередом. Вопрос?

— А зачем? Я понимаю так, что кому-то не нужно, чтобы убивца отыскали быстро. Потянется — забудется, сотрется из памяти. Ничего нового. А Мищенко, поди, тоже не торопится?

— Примерно так, — согласился Яковлев. — Так ты чего, собственно, от меня хотел?

— Того, чего у тебя нет.

— А вот тут ты, Санечка, промахнулся. У меня как раз имеется то, чего нет даже у Мищенки. А у него, он заявил, есть все.

— Поделишься?

— Для Вячеслава Ивановича мог бы и не просить, — засмеялся довольный подполковник. — Ну, тогда слушай…