Чистый конверт пластинки

Отражение света в стекле,
А на стене твой образ скупой;
Я провёл этот день в тоске
Без тебя вижу облик любой.
Мне бы мысль отогнать далеко,
Но любого ветра сильней
Жалкий луч, что разрезал окно
Твои руки обняли сильней.
Я заснул неожиданно вдруг,
А очнулся от стука и тьмы
Не поверил, но дверь распахнул
На пороге, я плачу, то – ты.

Чистый конверт пластинки

Я сам из этого теста.
Мне казалось всё это было:
Ностальгия, ушедшее детство
И эта музыка, что для протеста.
Суперсерия «Семьдесят два»,
Обрывки фраз плохого урока,
И скверный образ врага со двора,
И сумма слов «Пинк Флойд» и «рока».
Удача, выбор, забвение, смерть,
Остаток, пауза, перемена погоды;
Я знаю, что-то на свете есть,
Игра, любовь и что ещё-то?
Всё для меня одного и кого-то:
Безпрерывные слёзы утехи,
Впечатления и забота
О человеке, пропустившего что-то.
Не простое, а скромное очень.
Этот диск, услышанный поздно,
И позвавший в дорогу на остров,
Где ты не был, но, кажется, был.

Последний день лета

Тебе нужно ехать, как это не просто
Закончился август, осень пришла
Дыханье прохлады, дождливые мысли
Всё на пороге поджидает тебя.
Засеяно поле листвой облетевшей
Землю вспахали, чтоб дышала сполна
Ты у окна всё не веришь погоде,
Хотя сознаёшь, что родная пора.
И всё это было – перемены в природе
И всё повторится по новой всегда,
Но круг твоих мыслей с тех пор изменился,
Пока в твою жизнь не ворвалась она.

За пределами годовщины

Тринадцатый месяц ужасен по сути
В нём собрано всё, что пугает меня:
Плоды откровений, последствия скуки
Ещё что-то вроде притворства, вранья.
Как быть в ситуации наскоро спетой?
Как время заставить идти на себя?
Волнение с истиной будет помехой,
А выберешь тень – та погудит тебя.
Решай торопясь, но как можно надёжней
Зависимость в честности не только твоя;
Сначала узнай у того, кто дороже,
Быть может девчонка не любит тебя.

Шорох и тень

Кто придёт за тобой в этот день,
Я не стану его прогонять;
Для тебя я давно уже тень
И не стоит меня замечать.
Я мишень для любых разговоров
Повод я, чтоб ударить в лицо;
От себя вам один только шорох
Я оставил, уйдя в ничего.

Этим жив

А я всё к отцу, наклонившись, прижмусь —
Всегда тяготею к родному;
И дома не часто, раз-второй появлюсь,
А дальше, как прежде, к другому.
Отправлюсь с утра, а в душе только боль
Утихнет в пути по-немногу
И булку достанешь, что дома пеклась
Увы, не могу по иному.
Приехал-уехал, всего-то побыл —
В чужой стороне тянет к дому;
И вспомнишь то время, когда маленьким был,
Теперь с тебя счёт по большому.

Братская могила