Читер

Шумно, людно и душно. Представители разных рас, от таких же хоббитов, как я, до рослых орков толкались и сновали туда-сюда. Мне же нужен был непись по имени Говорливый Боб. И как мне тут его искать?

В старых играх были специальные всплывающие подсказки, которые сразу же указывали на неигровых персонажей, чтобы пользователю легче было ориентироваться. В современных же эту возможность убрали для более глубокого погружения. Игрок должен открывать и познавать мир сам. Знакомиться, дружить, любить и ненавидеть. Все как в жизни. Отчасти это сработало — некоторые пользователи настолько заигрываются, что начинают путаться: где реальность, а где вирт.

Я придирчиво огляделся. Мне нужен Говорливый Боб. Имя точно как у непися. А непись в фэнтезийной игре может выглядеть как торговец или трактирщик, тем более в таком месте, как эта таверна.

Я посмотрел на барную стойку, у которой толпился народ. Посетители лезли с опустевшими кружками к трактирщику, кричали, отталкивали друг друга. Прямо как в настоящем баре из Нижнего города. Я со своей странной фразой буду там совсем некстати. Лишнее внимание притягивать не стоит даже в игре.

Хотя почему я решил, что нужный мне непись — трактирщик? Может, это кто другой.

Снова огляделся. Эх, как же сейчас не хватает Сканера! Он бы точно определил, кто здесь игрок, а кто — нет.

В углу за дальним столом сидел худощавый старик в островершинной шляпе и длинной темно-синей мантии. Слишком уж колоритный персонаж. Такими обычно неписей и делают. Я двинулся к нему.

— Ты Говорливый Боб? — в лоб спросил я.

Старик выпучил на меня глаза. То ли не расслышал, то ли не понял. Ладно, зайдем с другой стороны. Ключевая фраза должна активировать алгоритм правильного ответа или действия.

— Рыбы не умеют летать, — громко и четко проговорил я.

— Ты что, придурок? — совершенно искренне ответил вопросом старик.

— Ты не Говорливый Боб, — констатировал я и отошел.

Первая попытка провалилась. Я продолжил сканировать помещение взглядом. В другом углу сидели два гнома и играли в шарады. Рядом веселая компания из шести небритых меченосцев пили пиво и горланили песни. Неподалеку три хоббита чокались пузатыми кружками и смеялись. Бард в шапке с пером павлина играл на лютне и распевал заунывным голосом песню. Ну и кто из них Говорливый Боб? Неужели все-таки трактирщик?

Я снова поглядел на мужика за стойкой. Очередь к нему стала меньше, поэтому все же решил испытать удачу.

— Тебя как звать, трактирщик? — громко спросил я, подойдя к стойке.

— Не лезь без очереди, мелкий! — угрюмо глянул на меня бородатый гном с проплешиной на макушке и бесцеремонно отодвинул широким плечом.

Привычное дело: невысоких и хилых никто не уважает. Вот вонзить бы этому бородатому хрену в пузо Импровизатор или шарахнуть Нейтрализатором по яйцам, чтоб полежал в отключке пару часов, вот тогда послушал бы я, каким тоном он заговорит. А так остается только ретироваться. Хотя… возможно, я и пожалею об этом, но, может, лучше попробовать по-другому?

— Заткни пасть, бородач плешивый! Тебя никто не спрашивает, — с вызовом бросил я.

Гном посмотрел на меня так, словно через полминуты я должен буду умереть… от его взгляда. Рука сама потянулась к Импровизатору. Силенок у моего персонажа, конечно, не хватит, чтобы на равных биться с карликом, но ведь и не для этого я все затеял.

— Ты что-то пропищал, полурослик? Совсем жить надоело? — злобно прищурился гном.

Вокруг заметно стало тише. Все обратили взоры на нас, предвкушая забавную потасовку. Даже музыкант смолк и перестал играть.

— Похоже, скоро у кого-то будут похороны, — съехидничал кто-то, и по таверне пронеслась волна негромких, но дружных смешков.

— Ты, наверное, забыл… — негромко произнес я. И прокричал: — Рыбы не умеют летать!

Настала абсолютная тишина. Даже ветер за окном притих. Потом кто-то негромко хохотнул, кто-то воскликнул «Вот же придурок!», а кто-то откровенно заржал. Взгляд гнома резко сменился с грозного на жалостливый. Дверь таверны резко распахнулась, и внутрь влетел человек в шляпе с широкими полями и белым пером на боку.

— Внимание! Только что на Площадь Святого Айронбаха прибыли представители Гильдии Губителей. Поспешите, места в их отряды ограничены, да и брать будут далеко не всех.

Таверна снова ожила. Все в ней закопошились, зашуршали, как жуки в навозной куче. И бросились к выходу. Глашатай быстро ретировался, и у двери образовалась пробка. Видимо, Гильдия Губителей пользовалась немалым почетом, раз вызвала такой ажиотаж. Через минуту в трактире остались только я, трактирщик, лютнист и еще один посетитель, сидящий в дальнем углу. Изящный женский силуэт, закутанный в темно-синюю мантию. Почему-то раньше я ее не замечал.

— Очень оригинально, — сказала незнакомка. — Ну же, Фил, чего встал? Идем, присядь. Нам есть, что обсудить.

Наверное, сработал скрипт. Фраза «рыбы не умеют летать» была чем-то вроде ключа, его запускающим. Говорливый Боб ее услышал, и дальше случилось то, что случилось. Правда, я так и не понял, кто из неписей был им. Но это уже и не важно.