Читер 7 Фантазии на тему продолжения цикла Артёма Каменистого "Читер" (СИ)

Утром на разводе командир, заметив Мишанин тусклый вид рыкнул не хорошо. С подъ*бом. Обидно. Соратники по патрульно-постовой службе с удовольствием поржали.

Обход дежурного маршрута давался с трудом. Поэтому, начавшему что-то буровить алкашу, нагло выбравшему для пьяных посиделок сквер за центральной гостиницей, с ходу зло сунул кулаком в солнечное сплетение. Пьяница оказался грозный. Поскулив от боли, вынул откуда-то здоровенный пистолетище. Пистолет Мишаня отобрал. Борьба-самбо- КМС как-никак. Хотя уже в прошлом. Тумаков добавил. Хотел попинать- не дали.

- Ты куда на виду у всех!? Набегут защитнички, и поедешь в Нижний Тагил чугуний плавить. Или матрасы шить.

Под руководством командира патруля старшего сержанта Миронова, подхватив с Татарином под ручки, отволокли дядьку в подъехавший уазик. Деньги, которые совал пьяница, Миронов забрал себе. Обещал всем пиво купить. Потом. А Мишаня, в тихую, заначил початый пузырь водки.

Пьяница всю дорогу ругался. Грозил чем-то нелепым. Обещал всем смерть лютую от каких-то монстров. Достал безмерно. Остановились в тихом закутке и от души хором отпинали наглеца.

В участке дежурный старлей задержанного вооружённого бандита стандартно сунул в обезьянник. Пока не развязывая. До следователя.

Служебные, объяснительные через долбящую в виски головную боль. Бля-а....

К ночи, когда всё устаканилось и успокоилось, а старший сержант Миронов по пути на маршруте нырнул к поварихе Любке, Мишаня достал заветную початую. Плеснул по пол стакана себе и Татарину-Галиулину. Глотнули. И чуть не облевались: водка оказалась настояна на старых потных носках. Ссу-ука!

Глава 22 Глок

Глава 22 Глок.

В баре в посёлке Пророка Горка.

Глок плакал. Сидел в баре у стойки пьяный в зюзю и плакал горькими слезами. Бармена пьяными слезами не удивишь. Насмотрелся. Но, вечер- монотонно однообразный. Клиентов мало. Буйных нет. Скучновато. Самому тоскливо. Люську вспоминал. Прислушался к пьяному сопливому монологу безобидного чела. В однотонном всхлипывании вдруг уловил нечто интересное.

- Откуда же я знал, что это тот Читер? Я мальца заработать на выпивку хотел. Перед ребятами понтануться, какой я меткий. А он, сука, меня застрелил. И пистолет мой хороший ботовский забрал.

Похлюпал носом:

- Ребята хотели его проучить. Он всех поубивал. Он обманщик. Прикрылся умением, что всего лишь шестого уровня. А на самом деле точно не меньше сорокового. Поэтому и борзый такой был. Ни кого не боялся. Ребята вчетвером его окружили. А он раз! И всех на перерождение.

Пригорюнился. Хряпнул стопарь. И дальше полились слёзы ручьём:

- За что он меня убивает?

Размазывая сопли по лицу:

- Убивает и убивает. Грёбаный Читер! Я переродился в другом регионе. А он уже здесь. И опять убивает.

- Э-э. Читер тебя убивает? Тот самый?

- Он, сука! Сорок пять секунд беги и не сворачивай. Я бегу! Я бегу как чемпион мира! А потом "бах"- и на перерождении.

- За что он тебя?

- А потому, что я Глок. Тот самый. Великий неудачник. За что не берусь, всё разваливается. Меня ни кто в компанию не берёт, потому что тогда обязательно все в дерьмо вляпаются.

- Тогда, напрашивается, пора тебе в другой регион бежать.

- А на какие шиши? Где для этого спораны взять?

Там до фига надо.

Бармен помолчал. Подумал. И вдруг зародилась одна интересная мыслишка. Приятно-подленькая мыслишка:

- А ты слышал, что Читер обещает очень хорошо заплатить тому, кто его врагов постреляет?

- Слышал. Но они все в другом регионе.

- А знаешь,- вкрадчивым голосом тихо-тихо проговорил бармен,- у Читера есть подруга Няша?

- Угу.

- Вот и угу. Говорят Пророк со своими сектантами её тут долго и старательно прессовал.

- И что?

- А как ты думаешь, если ты поможешь Читеру с Пророком, хорошо это или плохо?

- Чё-то не въезжаю, братан.

- Ты чел, очнись от спячки. Вот смотри: Читер на тебя сердит. Так?

- Ну.

- Гну! Если ты ему поможешь, то возможно он изменит к тебе отношение? Как ты думаешь?

- Наверное. А что надо сделать?

- Не тупи и думай сам.

- Это чё? Надо Пророка грохнуть?

- Я ни чего не слышал,- отпрянул от Глока бармен, злорадно думая: "Ублюдочный Пророк. Увёл в свой гарем мою Люську."

А Глок наливался водкой и надеждой, что Читер может его простить.

Утром решительно на последние спораны купил ботовскую гранату и приступил к патрулированию улиц в районе КПП на сторону проживания граждан города. Спасибо Стиксу, утром после пьянки встал почти бодрячком.

Позавтракать забыл. Но решительно терпел, боясь упустить появление Пророка. Когда желудок устав бурчать начал завязываться в хитрые фигуры, наступило счастье. Те есть Пророк выперся из внутренней зоны по каким-то своим неведомым делам. Охрана отстала зацепившись языками с вахтой. Глок отвернувшись, выдернул чеку, кинул гранату за пазуху и шагнул навстречу Пророку.

"Игрок..."

Пророк был ошеломлён. Шел по своим делам. В своём городке. Со своей охраной. Выныривает из темноты яркая надпись "Игрок... до возрождения...". Это что было?

Попытался написать главному безопаснику. Не отвечает. Где-то на пути чёртова чернота.