Что оставит ветер

Логин в соцсеть почему-то не прошёл. Возможно, в другой раз Олег махнул бы рукой, но сейчас, после нервяка и пива, ему, что называется, «шлея попала под хвост». Недолго думая, он зарегистрировался заново, вбил новый пароль и, дождавшись подтверждающей СМСки, вошёл в соцсеть. Появилось странное чувство — пустой профиль, надо же… Так, где там сообщество? А, вот оно. Но… моей записи нет! Удалили, гады — я ж видел, что она уже была опубликована…

С трудом соображая, зачем он это делает, Олег упрямо продублировал свою запись, правда, на этот раз уже не пытаясь маскироваться под неграмотного. Отправил — и почти сразу пиликнуло, что запись опубликована. Ну-ну, подождём, пьяно улыбнулся парень, пролистывая ленту с городскими сплетнями. Ничего интересного, всё одно и то же — найдена банковская карта, потерялась кошка, плохие дороги в городе…

Вернулся к своей записи. О, комментарии уже есть…

Ткнул на просмотр… и остолбенел, машинально делая скриншот.

«Ой, Соня! Где это она?»

«Сонечка Матвейко»

«О, у Сони новый воздыхатель!»

«Соня, на Калинина живёт»

Ну и куча проходных бессмысленных комментариев от желающих похохмить — куда ж без них.

Так. Получается, девушка на фото — действительно Софья Матвейко, информацию о которой я искал в интернете. И живёт недалеко от меня — на параллельной улице. Ничего не понимаю… почему я в интернете по ней ничего не нашёл?

Запиликал телефон — номер незнакомый… Оказалось, подъехало такси. Отодвинув пустую бутылку, Олег пошёл к лестнице, на ходу открывая поисковик.

Машина оказалась привычной вишнёвой «нексией», водитель ничуть не выглядел долбанутым джигитом, как тот, прошлый. С самого начала надо было подождать полчаса… Поспешишь — людей насмешишь.

Назвав адрес, Олег привычно уже вбил имя в поисковик… и удивился ничуть не меньше. Информации было навалом — судя по всему, Софья Матвейко засветилась во всех соцсетях.

Мистика какая-то. Несколько часов назад не было ВООБЩЕ ничего! Ну-ка, а остальные, как их там…

А этих нет. И правда мистика.

Машина неслась по пустынным улицам города, миновала реку, промчалась под путепроводом железнодорожного моста… Мысли в голове Олега разбегались.

Вот и дом. Олег протянул водителю пятисотку, не глядя сунул в карман сдачу, поблагодарил… пошатнулся, опёршись на железную дверь подъезда.

Домой. Домой. Как-то слишком уж много непонятного. Домой, в постельку. Домоооой…

Парню показалось, что он падает, почему-то пробил озноб — и тут же отпустило. Нет, всё в порядке, так и торчу, опираясь на дверь. Таблетка домофона… всё!

Из последних сил скинув обувь, куртку и джинсы, Олег рухнул на неразобранный диван и моментально уснул.

— Неправильный опохмел ведёт к длительному запою, — пробурчал Олег себе под нос, стоя в душе. Раз в кои-то веки он радовался, что ни капли спиртного в доме нет — иначе наверняка бы не удержался, особенно в субботу. С утречка…

Всё тело болело. На правом плече красовался огромный синяк, переходящий в кровоподтёк, на голове налилась шикарная шишка, бёдра тоже были в синяках и ссадинах. Олег смутно помнил, как катился по асфальту — а, ну да, я, похоже, вывалился спьяну из машины такси, а водила, вот гад, не заметил и уехал… Шахид-такси, точно. Больше никогда не поеду непристёгнутым. Странно, что голова не болит и не кружится — но это плюс, значит, обошлось без сотрясения.

А вот эти стремительно надвигающиеся фары встречной… было это или нет? Да ну. Приснилось.

Прохладная вода барабанила по ноющему телу. Надо хоть сходить в аптеку, купить какую-нибудь мазь от ушибов… Давно так не расшибался. Хорошо ещё, что был поддавши — тело расслаблено, а то вообще костей бы не собрал.

Парень выключил воду, с трудом вытерся — больно, зараза… Натянув шорты, прошлёпал на кухню, включил электрочайник. Не сразу услышал за его шумом, как пиликает забытый в брюках мобильник — пока дошёл и вытащил, абонент уже отключился.

Пашка. Причём от него же пять пропущенных. Пять! И ещё три от Лёхи, и один незнакомый — скорее всего Кристина, Пашка говорил, что у нее номер оканчивается на четыре единицы. Что они, с цепи сорвались? В 10 утра в субботу, да ещё и после вчерашнего?

Что-то новенькое, подумал Олег, набирая Пашку. Тот ответил моментально, не прошло и одного гудка:

— Живой?

— Ну… не вполне, — Олег чихнул. — Больше столько пить не буду. И стоило ради этого звонить в такую рань?

— Придурок, ты ВООБЩЕ живой? Машина, на которой ты уехал, попала в аварию, вся в мясо! — голос обычно безразличного Пашки аж звенел. — Глянь, все местные группы об этом пишут!

Пашка ещё что-то говорил, но Олег уже не слышал. Ощущение было таким, словно огрели по голове тяжёлой подушкой.

Машина попала в аварию.

И я ВИДЕЛ эту аварию. Это был не сон. Я в момент аварии был в этой машине.

Но почему я оказался на дороге и почему я жив? В лобовом от меня должно было остаться мокрое место.

Пашка отключился — то ли сказал всё, что собирался, то ли понял, что Олег не реагирует. Олег аккуратно, очень аккуратно положил телефон на столик строго параллельно краю. Сел за ноутбук, открыл ленту местных сплетен…