Что оставит ветер

– Далась вам эта война, – попятился художник. – Была какая-то, недолго шла. А что?

– История у вас пошла совсем иначе, – назидательно сказал Вольдемар, нагло беря и вертя в руках одну из кистей. – И вся культурная программа поменялась… Облцентр-то у вас ведь Ленинград, да?

Помнит и сам, зараза, подумал Олег. Сам он совершенно не помнил, кто из «хранителей» какое название сказал. Такое ощущение, что мир Вольдемара довольно близок к условной «реальности-один», как и мир Софьи. А вот у мира художника явно есть отличия…

Он выглянул в окно – противоположный берег реки хорошо был виден, там тоже устроилась на обрыве деревенька, но с той, к которой привык Олег, она имела мало общего – добротные дома в количестве, почти коттеджи, берег утопает в растительности, сейчас пока что голой. А это что? Неужели?

Олег открыл дверь «балкона», высунулся наружу – ветерок тёплый, тут гораздо теплее. Слева, метрах в трёхстах, хорошо видны два моста через реку – автомобильный и железнодорожный с ажурными фермами. Вот это да, здесь всерьёз взялись за транспортные артерии!

Мелькнула какая-то мысль, но сформулировать её парень не успел.

– Ленинград, – с вызовом ответил толстяк. – а у вас по-царски?

– Типа того, – кивнул Вольдемар. – Но вообще, мы не ради исторических изысков пришли, они нам ни на кой не сдались… В вашем мире есть интернет?

– Чегоо? – опять попятился художник.

– Сеть компьютерная, – пояснил Олег. – Большая, на весь мир. У вас может по другому называться.

– А, это, – вроде как успокоился жирдяй. – Есть, называется социальной сетью. Я там свои работы выставляю…

Во как. Вместо интернета – «социальная сеть» на весь мир. А вообще, в этом есть свой резон – многие знакомые, особенно из старшего поколения, из соцсетей и не вылезают, им скажи, что можно поискать что-то в яндексе или в гугле – большие глаза сделают…

В Олеге моментально проснулся профессиональный интерес:

– Да? И кто её ввёл? Наши или американцы?

На лице художника отразилась работа мысли:

– Я не помню.. Может, совместно?..

– Так, Георгий… Он же Жора… он же Гога, он же Гоша… – размышлял вслух фотограф, – меня терзают смутные сомнения, что нас в твоём мире нет совсем – исходя из того, что ты уже наговорил… Фунтик, ты со мной согласен? – полуобернулся он к Олегу.

– Сам ты поросёнок, – автоматически огрызнулся Олег, отметив, что Вольдемар, похоже, крайне неравнодушен к кинематографу советских времён – по сути вся его фраза состояла из цитат. – А вообще, похоже на то. Если войны не было, родители могли не встретиться.

– Во, отлично мыслишь, сразу видно компьютерщика, – Вольдемар рассуждал так, словно толстого Гоши тут и не было. – Можно проверить, но, боюсь, наши компы с их сетью не договорятся, как думаешь?

– Поддерживаю, – кивнул Олег.

– Тааак, – продолжал Вольдемар. – Георгий, вроде Владимирович, фамилию скажи, поищу тебя в нашей сетке, – он вытащил из кармана мобильник – Олег ничуть не удивился, увидев, что это айфон последней модели. – А, зараза, сети нет. Ну, говори давай, – поднял он глаза на Гошу.

– Клёсов, – проблеял тот, видимо, не очень понимая происходящее.

– Так, никуда не уходите, я к себе, – Вольдемар вышел за дверь, оставив Олега и Гошу наедине.

– Ну и приятель у тебя, – покрутил головой художник, когда за Вольдемаром прикрылась дверь. У Олега сложилось ощущение, что он хотел добавить ещё что-то, но не стал – видимо, не сумев предугадать возможную реакцию.

– Он мне такой же приятель, как и тебе, – буркнул Олег. Подошёл к столу, посмотрел на плюшки: – Значит, это ты всю выпечку уволок? Молодец, блин… О других-то думать что, мама не научила?

– Тебе какая разница! – окрысился Гоша. – Вы разбежались – что, оставлять? Лучше, если засохнут?

– Да мне вообще всё равно, – махнул рукой Олег. Первое впечатление оказалось верным – художник ему не нравился, хоть и был, похоже, простачком, в отличие от Вольдемара. Но если разобраться, в глубине души он Гоше немного завидовал, как и всем творческим людям – есть любимое дело, даже если оно и не нужно больше никому вокруг, и – это уже на уровне генов, наверное – в их мире не было самой, вероятно, страшной войны. А значит – отношение к жизни наверняка куда более лёгкое… Вон, даже интернет, похоже, у них творили все вместе. Может, у них и холодной войны не было, все живут в согласии? Да нет, это уже сказки…

– Что хоть рисуешь-то? – спросил он, просто чтобы что-то сказать.

– Да по-разному, – чуть оживился художник. – Пейзажи, маслом. Или акварелью. Я и сюда, в лесопарк, хожу для того, чтобы рисовать…

В лесопарк? Ой как интересно.

– Портреты не рисуешь? – поинтересовался из вежливости Олег, присел, рассматривая прислоненный к стене пейзаж. Ёлки-палки, да это ж здесь и нарисовано – крутой берег, его ни с чем не спутать. Но, судя по нарисованному, парка в привычном виде в мире Гоши нет и в помине – скорее уж нарисованное напоминает глухой лес кисти какого-нибудь Шишкина…

На том холсте, что стоял на мольберте, были сделаны грубые наброски углём – в них без труда распознавалась эта комната.