Что оставит ветер

– От вас? Ничего, – Стас улыбнулся настолько честно и открыто, как умеют лишь высококлассные жулики. – Живите, как жили – если сможете. Дом для вас открыт, можете жить и здесь. Тут семь комнат, каждая настраивается на своего хозяина и другим просто так недоступна. Общественные помещения доступны всем. За свет, воду и подобное платить не надо – дом черпает энергию Прохода, просто всё уже переделано для удобства, хм, современного человека, не всякие там свечки-очаги… Вас дом впустит, других без вашего желания – нет.

– Это что – общежитие? – подозрительно поинтересовался бритоголовый.

– Решайте сами, Семён Никитич, – развёл руками Стас. – Можете считать это офисом. Я более чем уверен, что не пройдёт и пары месяцев, как вы не то что переберётесь сюда, а вообще на свою обычную жизнь плюнете. Разве это не то приключение, о котором многие лишь мечтают?

Семён молча покачал головой, словно что-то обдумывая. «Продавщица» передёрнула плечами, словно что-то стряхивая с них.

– Добавлю, что дом «зовёт» вас, – сказал чернявый. – Когда кто-то заходит в него, у остальных появляется чувство, что необходимо сюда прийти. Чем больше людей в доме – тем чувство сильнее… Оно не мешает, скоро привыкнете – но о том, что в доме кто-то есть, будете знать…

Стас прошёлся по кухне-гостиной.

– Ну, вот и всё, собственно, – резюмировал он. – Позвольте откланяться. Пейте чай, кушайте плюшки… Если вы будете нужны – я вас найду. Счастливо оставаться!

И вышел за дверь.

Бритоголовый метнулся к двери проворно, словно кошка, и тут же вернулся с удивлённым видом:

– Нет его… Исчез.

– Ну блин, – встал «слесарь». – Фигня какая-то. Пошёл я, – сгребя грубой ладонью пару плюшек, он повернулся и вышел в коридор. Судя по лицу качка, выглянувшего за ним – тот не исчез, а нормально вышел через дверь.

Бритоголовый вернулся за стол.

– Ну, что думаете? – он был немногословным.

– Шикарное место, – расплылся в улыбке патлатый. – Мечта художника, можно сказать!

– О, да он художник, – скривившись, протянула Снежана Викторовна.

– Да, представьте себе! И весьма успешный! – с вызовом ответил жирдяй. – Вы как хотите, а я пошёл присматривать себе комнатку!

– Рядом с таким даже оставаться не хочу, – прошипела Снежана. – Отойдите! – почти приказным тоном рявкнула на стриженого, стул которого преграждал ей дорогу, и, обойдя стол, тоже вышла.

– Ряды редеют, – невпопад сказал Олег. Рассеянно повертел в руках плюшку, откусил – свежая, горячая ещё. Чай уже остыл – к нему никто и не притронулся, за исключением патлатого.

«Продавщица» встала – похоже, она собиралась «сверкнуть глазами», как Снежана, но у неё это получилось нелепо и неуклюже. Вышла молча.

– Вот, видно самых стойких, – хмыкнул стриженый Вольдемар. – Жирдяй, вали, ищи комнату, мы с мужиками поговорим.

Художник вскочил весьма резво для своего сложения, колыхая складками жира:

– Попрошу! Мы все эти… хранители.

– Иди-иди, – полупрезрительно бросил бритоголовый качок. – Не доводи до греха…

Толстяк вышел в дверь – Олегу со своего места было видно, как он стал подниматься по лестнице как раз напротив двери.

Вольдемар достал откуда-то из кармана плоскую фляжку и три точёных стопки, вставленных одна в другую, выставил их на стол:

– Коньяк. Армянский. За знакомство?

– Я не пью, – отрезал бритоголовый.

– Больной? – ехидно поинтересовался стриженый.

– Если только на голову, – спокойно сказал качок. – Выпил своё в жизни, хватит. Пусть быдло пьёт, я помню свои корни.

– А, ну отлично. Ты присоединишься? – не удивился и не возмутился Вольдемар, обращаясь уже к Олегу. Парень, подумав, кивнул, глядя, как наполняется стопка. Краем глаза увидел, что качок тоже встал и направился к выходу.

– Вольдемар Шустер, фотограф, – отрекомендовался стриженый, поднимая стопку.

– Олег Судаков, компьютерщик, – в тон ему ответил Олег, стукаясь стопками.

Выпили. У обоих на лицах было странное выражение, хотя коньяк оказался отменным – скользнул в горло как по маслу, по пищеводу пошло приятное тепло.

Вольдемар сжевал ломтик лимона, Олег по-простецки закусил плюшкой.

Сам Олег мог бы объяснить свою гримасу.

Таких людей, как Вольдемар, он люто ненавидел – уверенных в себе, нагловатых, прущих как таран, имеющих мнение по любому поводу, с непременной фляжкой дорогого пойла в кармане. Обычно такие оказывались или фотографами, или «блоггерами», или ещё какими-нибудь бездельниками.

Судя по лицу Вольдемара, он был схожего мнения о неопрятных «компьютерщиках», работающих за копейки на собачьей должности и накачивающихся по вечерам дешёвым пивом. Неприятно было это осознавать, но… Олег нутром чуял, что так оно и есть.

Он встал.

– Спасибо за угощение… Вольдемар. Я пойду. Ещё… встретимся, наверное.

Вольдемар улыбнулся приветливой американской улыбкой, демонстративно салютуя пустой стопкой.

На улице совершенно ничего не поменялось – всё так же светило солнышко, ветер рябил поверхность реки, два рыбака следили за поплавками удочек. Олег рассеянно жевал плюшку и размышлял.

Проход. Проход меж мирами. И он, Олег – один из хранителей прохода.