Что воспето – останется

Другие думают: чуда нет!

И эти и те знают точно:

В конце туннеля есть свет!

* * *

Дифирамбы превратились в пепел,

На земле опавшая листва…

Кто-то мудрый правильно заметил,

Что любовь всегда во всём права

Что нам остается от войны?

Крики необузданных вождей

В разгуле сумасбродства

И глаза печальные детей,

Познавшие сиротство.

Что нам остаётся от войны,

Что прошла когда-то?

Остаются имена,

Остаются даты.

В скорбных лицах матерей –

Горечь от утраты,

Пепел выжженной земли,

Где прошли солдаты.

Что нам остаётся от войны?

Боль, кричащая словами,

Посреди полей у тишины,

Где гуляет память!

Фронтовое письмо

Я смотрю на листок,

Пожелтевший от времени,

На котором лежит

Груз тяжёлого бремени.

Неумелые строчки

Карандаш разбросал.

Кто стоял лицом к смерти,

Тот о жизни писал.

Он писал перед боем,

Посреди тишины.

То письмо фронтовое –

Отголосок войны.

Он писал своим близким,

Самым близким по крови.

Сообщить, что он жив,

И желал им здоровья.

Он писал и о том,

Что он служит достойно,

И что в день Красной Армии

Поздравляли всех воинов.

То письмо фронтовое

Словно дышит огнем.

То письмо – долгожданное!

Сколько радости в нём!

И с вестями хорошими,

Заглянувшее в дом,

Поселяло надежду:

Будет враг побеждён!

Память

Поток людской по улицам струился,

Словно одна могучая река.

На фотографиях мелькали лица,

И память шла в строю Бессмертного полка.

В душе моей рождалась благодарность

Ко всем, кто память бережно хранит,

Кто не предал забвенью, не разрушил

Связующую поколений нить.

И миллионы взоров устремились

Ко всем бойцам Бессмертного полка.

Они сегодня были с нами рядом,

Шагнувшие в бессмертье на века!

Возвращение

посвящается моему дедушке Игуменшеву Николаю Федотовичу

Он шёл, прищурившись от солнца,

Качая длинной бородой.

Одежда – рваные лохмотья,

От пережитого – седой.

И в голове его набатом

Звучала только мысль одна:

Домой, домой я возвращаюсь!

Там мои дети и жена!

Он счастлив быть незаключённым

И оказаться средь живых!

Сейчас он вовсе и не думал

О тех обидчиках своих,

Что налетели, набежали,

Как будто злое вороньё,

И всё, что нажито, забрали.

(Отдал он кровное, своё.)

И имя дали, и окрестили

Обидным словом: кулачьё!

«Но от тюрьмы и от сумы

Ты никогда не зарекайся!»

И вот в кручинистой судьбе

Слова соседской той старушки

Теперь проверил на себе.

А день приветливый и яркий.

У дома – мальчик лет пяти

Так громко закричал: «Колюшка,

Ворота закрывай скорей!

Подходит к дому побирушка,

Ему б на лавку только сесть,

Сейчас у нас попросит есть!»

Он крикнул это от нужды,

Он знал, что в доме нет еды.

А тот постарше – молодец!

Навстречу путнику помчался

И тихо прошептал: «Отец…»

Почти заплакав, улыбнулся:

«Так долго ждали мы тебя,

И вот ты наконец вернулся!»

Кружила осень

Затихли птичьи голоса,

Безмолвие прогнало пение.

Кружила осень по лесам,

Даря поэтам вдохновение.

Своим движением невинным,

Как будто перст лесной судьбы,

Она раскрасила осины,

Берёзы, клёны и дубы.

И не заметила лишь сосен

В леса вступающая осень.

Да где-то мирно зеленели

Ею нетронутые ели.

Покинув лес и с гор спустившись,

Она ступала на поля.

Под этой кистью живописца

Сверкала красками Земля!

Она моей души коснулась

Своей безудержной рукой

И тихо мыслью обернулась:

Какой восторг! Какой покой!

Красавицей крадётся осень

Красавицей крадётся осень за окном,

И пожелтели листья клёна,

Как будто в хороводе заводном

Калейдоскопа жёлтого с зелёным!

А иногда проглянет и багряный,

И будешь ты, не отрывая глаз, смотреть!

И понимаешь, что стареть немного рано,

И ощущаешь, что не хочешь умереть!

Да разве можно с этим всем проститься?!