Читаем Чуть-чуть... полностью

Чуть-чуть...

Кнутомподбадривая мерина,Который плелся неуверенно,Шагал малыш по насту снежному,Стремясь к чему-то неизбежному.На нем была шинель матросская, Снег покрывал ее, как пудрою,И в этом было что-то плоскоеИ в то же время очень мудрое.И что-то было очень личное,И даже несколько печальное,В известном смыслеФантастичное,Но в высшей степени реальное.На парня глядя уходящего,Себя представил я идущимЗа зримой гранью настоящего,На стыке прошлого с грядущим.Пути сковала гололедица.Я начал мальчика преследовать.К нему хотел я присоседиться,Чтоб с ним немного побеседовать,Но осложнилось положение:В знакомстве было мне отказано,И ждать не надоПродолженияТого,Что былоЗдесьРассказано.Ярослав СМЕЛЯКОВ<empty-line></empty-line><image l:href="#i_039.png"/><empty-line></empty-line>В те морозные дни зимыКто здоров был, а кто простужен,Но печей не топили мы,Хворост тоже нам был не нужен.Но запомню я до концаПонимающий взгляд лошадки,Семилетнего сорванцаИ большие его перчатки.Полушубок… В веснушках нос…Все запомню я так, как было,И дровишек тяжелый воз,Тот, что лошадь с трудом тащила.Мне б на деле, не на словах,Проторить в ту эпоху тропку,Чтоб на липовых тех дровахПриготовить друзьям похлебку.Сильва КАПУТИКЯН<empty-line></empty-line><image l:href="#i_040.png"/><empty-line></empty-line>Старый ишак выбивался из сил.Из лесу хворост малютка возил.Снежный туман закрывал АраратШел мальчуган без пути, наугад…Вьюга… Буран… А ему ничего!Я бы хотела быть мамой его!Борис СЛУЦКИЙ<empty-line></empty-line><image l:href="#i_041.png"/><empty-line></empty-line>До дому было три километра,Лошадь в гору тащилась из лесу.Ей приходилось шагать против ветра,Но она решила:Выдюжу! Вылезу!Мороз шел в атаку,сгущалась мгла,Гремела вьюги свирепая музыка.И кляча бы выдюжить не могла,Если б не воля малыша-карапузика.Малыш под уздцы ее важно вел,Даже вьюга не запрограммировала сдавленный плач его…Природа сильна, но ее произволНичтоперед силой упорства ребячьего.Андрей ВОЗНЕСЕНСКИЙ<empty-line></empty-line><image l:href="#i_042.png"/><empty-line></empty-line>Нечего радоваться:Мороз — сорок градусов,с утраПо радио:— Мороз — сорок градусов!Стужа, будтоК вискунаган.В старье обута,В снегунога,Пацаншагал…Сезанн…Шагал…А в неослабевающемГуле пургиКопошились, как только чтоРодившиеся котята,Какие-то лишенные углов квадраты.Карта бита:валет, девятка,Замедленной съемкой —лошадка.Примерная скорость,как у «Запорожца»,Был бы хворост,Остальное приложится!Семен КИРСАНОВ<empty-line></empty-line><image l:href="#i_043.png"/><empty-line></empty-line>

Перейти на страницу: