Чужая рука на запястье

Ночью я сражалась с великанами. Они грозно бубнили совершенно не складывающимися в слова звуками. Иногда громче, иногда тише. Они то склонялись надо мной своими уродливыми мордами с огромными непропорциональными глазами, то отходили дальше, раскачивая мой организм на ужасных длинных руках. В один из таких моментов тошнотворный комок подкатил к горлу, и я не стала сдерживаться. После этого они перестали бубнить, приступив к физическим экзекуциям. Вероятно, в отместку. Меня хватали за руки, открывали веки, но я начала отчаянно вырываться. Они были сильнее, выше, мощнее. Они царапали меня острыми когтями, пытались сломать мне пальцы и влить что-то в рот. Потом силились разодрать одежду. Даже пытались отодрать браслет с кожи. Но я сопротивлялась. До тех пор, пока кошмар не перетек в спасительную баюкающую темноту, в которой я тихонько подскуливала: «Забери меня домой, забери».

Кому я это говорила? Наверное, Грасту, который бросил меня в этой больнице абсолютно беспомощной. Запертой в камере. Обида полыхнула в мозгу. Уж кто-кто, а он должен был понимать, как для меня невыносимо закрытое пространство.

Свет резанул по глазам, и я крепко зажмурилась.

– Доброе утро, девочки, – раздался бодрый голос. Мне захотелось кинуть подушку в вошедшую полную женщину в белом халате.

И если бы не шок от увиденного, я бы так и поступила. Но мой мозг окончательно проснулся и теперь пытался сопоставить известные мне факты с открывшимся видом. Поднявшись на койке, я натянула простыню. Плечо стрельнуло острой болью. Я аккуратно пристроила его на подушке и огляделась. Комната была не больше той, в которой я лежала в капсуле. Голубые стены. Белый потолок. Три койки, две из которых заняты. Одна мной, другая девицей с бледно-зеленым лицом. Две тумбочки. Стул. Один. Окно. Почему-то с белыми решетками. На подоконнике чахлое растение в горшке.

– Молчат, – констатировала вошедшая, – а я вам тут попить принесла. Небось пить хотите.

Она поставила на ближнюю ко мне тумбочку стеклянный графин и стакан. Во рту сразу стало так сухо, будто я вечность не пила.

– Чего смотришь? – спросила женщина в халате. – Не боись, мы не звери какие. Напоим даже таких, как вы.

Она вздохнула.

– Чего ж вам не живется-то спокойно, а? Все дряни норовите нажраться какой. Ну вот ты, Маш, скажи, где опять паленку взяла? А?

Девица молчала. Женщина налила воды и подала стакан мне. Я с жадностью осушила его и вернула, кивнув. Та улыбнулась.

– Вот и умница. Сейчас вам воды выпить бойлер нужно, чтобы вымыть из себя все, что вчера выкушали. А ты кто ж такая?

Она села на мою койку. Полное улыбчивое лицо отчего-то вызывало доверие. Я тоже чуть подняла уголки губ.

– Зовут тебя как? – спросила женщина.

– Эйрика, – произнесла я и прочистила горло.

– Эрика, значит. Это что ж? Из прибалтов, наверное? Или родители были? Эстонцы? Вроде не похожа ты на эстонку. Они сплошь светлые, а ты темненькая. Наверное, батя из обрусевших прибалтов был, а мать хохлушка. А?

Первое правило безопасности в чужом мире: молчи и соглашайся. Люди сами придумают тебе историю.

– Как же ты, Эриша, к нам попала? К нам только с города прийти можно. Иль загуляла с каким кавалером? Он тебя во лесок пригласил, а ты и согласилась?

Я опустила глаза, изображая стыд, а на самом деле соображая, где это здесь и что ж это за место, куда только загулять можно случайно, да еще и с каким-нибудь похотливым идиотом.

– Журналистка я, – выдала я одну из моих любимых заготовок, – статью приехала писать, а машина сломалась.

– Журнали-и-истка? – женщина удивленно уставилась на меня. – Это ты, наверное, про нашего горлопана-полковника вызнавать приехала? От, я скажу, солдафон-солдафоном, а туда же, статью про него писать будут.

– Почему ж он солдафон? – спросила я, понимая, что попала, вероятно, в военную часть.

– Дак, а почему таких как он солдафонами кличут? Орет почем зря, гоняет личсостав по поводу и без. Ты так и напиши в своей статье. Пусть ему икается. Третьего дня заявился в нашу медсанчасть и разнос устроил. Мол, и полы-то мы не моем, и белье не кипятим.

Она схватила мою простынь и принялась тыкать в нее пальцем с полуоблупившимся лаком.

– Глянь, ну разве оно не белое? А он, ирод, хоть бы раз порошка нормального купил. В прошлый раз мыла хозяйственного мешок притащил и говорит: «Вот вам, бабоньки, стирайте – не перестирайте. Лучше порошков импортных. А завтра, – говорит, – еще белизны привезу, чтобы все сверкало и инфекции не было». Все руки истерли.

Она вздохнула тяжело, а я подумала, что хозяйственного мыла ни разу не видела и, пожалуй, без этого обойдусь.