Чужая земля (СИ)

— Нет… Можно посмотреть в Интернете, когда доберемся до какого-нибудь цивилизованного места.

Чамберс уставился на сержанта, как будто видел его впервые.

— Ты что, совсем идиот?

— А что?

— А то, что все сообщения в мире находятся под контролем. Это называется Эшелон, никогда не слышал? А пакистанский Интернет — находится под контролем в особенности, отслеживаются любые заходы на Google Map, любые поисковые запросы относительно конкретных лиц и организаций. Если этот парень не совсем сорвался с катушек и именно Соколовский устроил удар беспилотниками по главному аэропорту страны — этот запрос отследят в несколько минут. Перенаправят спутник и нам уже не уйти!

— Черт бы вас побрал, шпики проклятые… — выругался сержант.

— Это позволило предотвратить немало инцидентов в прошлом… Мне кажется, что аль-Исра это что-то связанное с американцами. Что это может быть?

Сержант пожал плечами.

— Это может быть какая-то система нелегальной переправки. Людей, денег, оружия… что-то типа Хавалы.

— Хиджа — поправил машинально Чамберс — здесь это дрянь называется хидж [49].

— Без разницы. Он хочет отвести нас на явку.

— И что будем делать?

— А что нам остается? Мы в игре — играем, пока можем. Вполне возможно — нам и впрямь не мешает как можно быстрее убраться отсюда…

Пакистан, Пешавар 09 июня 2011 года

Пешавар, ближайший крупный город перед пакистано-афганской границей, они увидели уже под вечер. Но раньше, чем они увидели дома его южного пригорода — они увидели кое-что другое. Черные столбы дыма, исходящие из нескольких мест, колоннами подпирающие темнеющее небо. Знаки беды…

— Стой.

Сержант вышел из машины, легко запрыгнул сначала на капот, потом на крышу. Начал осматриваться…

Дым… что-то горит и горит серьезно, не то, что машина — видимо, свалили в кучу старые покрышки, полили бензином и подожгли, это было еще в Сомали. Стрекочущие над городом вертолеты. Едва слышный перестук выстрелов — в горах они разносятся далеко…

Сержант соскочил с крыши.

— Похоже, там мятеж. Долбанные хаджи вышли на джихад, там наверняка сейчас все перекрыто блокпостами. Соваться туда сейчас — безумие.

— Я смогу проехать! Смогу проехать!

Сержант обернулся к полулежащему на заднем сидении доктору.

— Чего?

— Я смогу проехать! Развяжите меня, и я смогу проехать! Я знаю дорогу.

— Где это?

— В Шейхане! Мы сможем туда проехать!

Неплохо… Скверный район, там одна Аль-Каида с Талибаном под ручку.

— Ты просто хочешь нас подставить, только и всего!

— Нет! Нет! Мы уйдем вместе! Я знаю как, просто развяжите меня! Развяжите!

Сержант повернулся к Чамберсу.

— Что думаешь?

— Можно двинуться по полукольцевой, но там явно патрули. Там и в самом деле все так плохо?

— Вертолеты. Пальба. Дым.

Чамберс кивнул. В качестве журналиста он не раз видел такое… в этой стране грань между нормальным и безумным была очень тонкой. Достаточно проповеди муллы на пятничной молитве и весь город может сойти с ума и начать все крушить. Недавно какой-то придурок сжег Коран, после этого в Джелалабаде, Кандагаре, в других местах разъяренная толпа громила полицейские участки и помещения ООН, это показали по телевизору… но никто не показал того, что в это время творилось здесь. Здесь несколько убитых во время разгона мятежа столь обычное дело, что на него никто и внимания не обращает. А не показали потому, что простой обыватель не должен знать о том, что здесь — такой же рассадник терроризма, как и в Афганистане, наверное, даже и хуже. Потому что может возникнуть вопрос — почему мы с ними не воюем.

— Понял. Здесь полно дорог… их нет даже на карте… от лагеря к лагерю… они используются для нелегальных перевозок.

— И что ты предлагаешь?

— Я их не знаю. Ты их не знаешь. Может быть — он знает?

Сержант кивнул головой, потом достал из кармана свернутую веревку, отрезал от нее кусок в пару метров. В несколько движений пальцев соорудил петлю и продел в нее свободный конец.

— Э, ты чего.

Сержант вытащил с задней двери профессора на землю, надел ему на шею удавку, после чего разрезал веревку, связывающую руки и ноги.

— Слушай, ублюдок. Может быть, мой напарник верит тебе, но я не верю, ни на грамм. Если ты приведешь нас в засаду, первая пуля твоя. Ты мне и на хрен не нужен, равно как и все твои регалии чертовы. Для меня ты — кусок дерьма, работающий на мусликов, понял?

Профессор закивал.

— Да, сэр!

Очевидно, такой стиль общения ученому, да и вообще любому исламисту — был хорошо знаком.

— Садись за руль. Первая пуля — твоя. Я сяду назад…

В Шейхан они въехали под ночь…