Чужая жена

— Думаешь, мне не известно, как ты с ним развлекалась у него в кабинете!

— Я с ним?! Ну ты и сволочь, Коротилов!

— Шлюха!

— Мразь! — Ирина вдруг схватила топорик, лежащий на трюмо, опустилась на колено и крепко ударила Коротилова обухом по голове.

— Эй! — Стас отобрал у нее топорик, но было уже поздно.

Коротилов лежал в безжизненной позе. На его виске наливался цветом след от удара.

Стас приложил пальцы к шее Дениса. На этот раз пульса действительно не было.

— Все-таки ты отомстила за Пашу, — заявил он.

— Я за нашатырем! — сказала Ирина и убежала на кухню.

Через минуту она вернулась оттуда со склянкой нашатырного спирта, подала ее Стасу.

— Что это? — Он внимательно посмотрел на нее и увидел, что Ирина не придуривается.

Она на самом деле не могла поверить в то, что произошло самое худшее.

— Как что? Ну да, пусть лучше без сознания побудет, — сказала она.

— Ты его убила.

— Снова ты шутишь. — Ирина натянуто улыбнулась.

Стас вздохнул, вышел в прихожую, взял пакет с выпивкой и закуской, перебрался на кухню. Там он принял стопку, закурил.

Ирина зашла к нему тише воды, ниже травы. Она села, взяла у него сигарету, затянулась, закашлялась, но курить не перестала.

— Я его убила, — наконец сказала женщина.

— Кто-то должен был это сделать, — проговорил Стас.

— Да, Паша, — сказала Ирина. — Он озверел, когда узнал, что вытворял со мной этот гад! Мы вот так с ним сидели. Я говорила, а он слушал!

— Кто такой Ерасов? — спросил Стас.

Это подействовало на Ирину как звонкая пощечина.

— Что?! — Она вполне трезво глянула на него.

— Кто такой Ерасов?

— Он компаньон Коротилова. А зачем тебе знать?

— Ну вот, ты уже успокоилась, — с усмешкой проговорил Стас.

— Так ты для этого спросил?

— Выпей и ложись спать.

— Спать?

— Крепко выпей.

— Я не смогу заснуть, когда такое…

— Еще крепче выпей.

— А с Коротиловым что делать? Ты же не станешь звонить в милицию?

— Нет. Я даже возьму вину на себя.

— Ты? На себя?!

У Стаса не имелось никакого желания геройствовать. Но и выхода у него иного не было, кроме как погрузить труп в машину и вывезти его за город. А это риск. Если Стаса вдруг задержат менты, то на Ирину он вину сваливать не станет. Не по-мужски это. Да и не поверят ему стражи порядка.

— Ни о чем не думай. Я все сделаю сам, — сказал он, наполнив бокал.

— Я верю только тебе.

— Так больше и некому, — сказал Стас и мрачно глянул на нее.

Тимохи нет, Паши тоже, Коротилов ушел вслед за ними. Три трупа за каких-то два дня. Все из одной истории, в которую Стаса угораздило вляпаться. Ему хотелось поскорее закрыть ее.

Ночь ясная, луна полная, воздух свежий, слегка примороженный. На часах без четверти четыре. Утро уже не за горами.

Стас разровнял листву над могилой, сел на корень, выпирающий из земли, взял бутылку, плеснул в стакан, выпил. Коротилов был еще той сволочью, но душа Стаса все-таки просила помянуть его. Заодно Тимоху и Пашку.

Стас перекурил, поднялся, отряхнулся. Машина стояла на лесной дороге, двигатель завелся с одной искры. Обратный путь не пугал Стаса. Багажник теперь свободный. Если вдруг менты остановят, то бояться особо нечего. Если только за угон ответить придется. Но владелец машины заявление подать никак не сможет.

«Мерседес» он бросил на подъезде к городу. Стас тщательно протер все, к чему прикасался, выбрался на шоссе и несколько километров шел пешком, потому что никто его не останавливал. За кольцевой он сел на троллейбус и добрался до станции метро.

Ирина не спала. Она сидела в гостиной, за журнальным столиком, на котором стояла бутылка виски. В руке ее дымилась сигарета.

— А книга где? — спросил Стас.

— Какая книга? — не поняла она.

— Та самая, которую ты читаешь запоем.

Она лишь пьяно махнула рукой.

— Душа просит?

— Требует. Как там Денис?

— Не знаю. Бегает где-то.

Стас вымыл руки, вернулся в гостиную, сел.

Только тогда Ирина спросила:

— Как это бегает?

— Удрал он от меня.

— Не мог он этого сделать.

— А ты поверь, считай, что так оно и было.

— Ладно, пусть бегает, — согласилась она.

— А ты тут как?

— Да вот…

— Не засиделась?

— В девках? Шучу. — Она тяжко вздохнула.

— Может, Коротилов наврал насчет Пашки?

— Не надо меня утешать.

Стас плеснул себе в рюмку, выпил, закусил. Потом он откинулся в кресле, закрыл глаза.

— Может, я и не любила его, — едва слышно сказала Ирина.

— Кого?

— Пашку.

— Как это не любила?

Стас и хотел глянуть на нее, но не смог открыть глаза. Спать ему пока не очень хотелось, но усталость давила на веки. Шевельнуться было лень.

Да, раньше он мог надеяться на то, что Ирина не любит своего мужа. Но время убедило его в обратном. Ирина обожала Пашку. Смерть мужа не лишила ее рассудка, но что-то там стронулось с места. Отсюда и нездоровые брожения в мыслях.

— Коротилов сразу сказал, что никогда не женится на мне. Ему нравилось говорить мне гадости, всячески меня унижать. Я знала, что он извращенец. А тут Паша появился. Я решила, что выйду за него замуж. Назло Коротилову. Вот и вышла.

— А любовь?

— Она пришла потом. Да и не любовь это была. Я заставила… нет, попросила себя полюбить Пашу. Так оно и вышло. Зачем я это тебе говорю?

Стас услышал, как Ирина поставила на стол бутылку.