Чужие сны: Упырь

Пальцы на струнах, но я не могу ими двинуть, не могу начать. Я помню, как это делать. Помню, что делать… но не могу!

Будто чего — то не хватает. Не хватает во мне. Я трогаю струны, и они издают недовольный звук. Под удивленные взгляды друзей моей тени я отставляю инструмент.

— Потом.

— Ладно, — отвечает Олег и будто не замечает мою хмурость. — Так, ну кольцо мы видели, ты показывал. Так что давайте. Горько. Горько! Горько!

— Горько! Горько, — подхватывают остальные. Я оборачиваюсь на Иру. Встаю и замечаю, что ей будто не так противно и страшно от меня. Привыкает.

Касаюсь её губ своими. Тело снова оживает, оно любит её. Вспоминаю, одну их тех ночей что тень провела с ней. Сколько это было чувств, они так приятно обжигали изнутри. Телу было приятно, но это не сравниться с тем огнем внутри.

Целую Иру. И не чувствую никакого огня. Внутри так холодно. Мертво. Словно попытка поджечь давно сгнившие ветви.

Я впервые после смерти, так сильно осознаю смерть. Что я сейчас мертв. Мне стоит бояться этого, или ужасаться. Но даже этих чувств нет. Я просто мертв.

Я отстраняюсь.

— Уходите! — рявкаю на гостей.

— Чё? — спрашивает одна из девиц. Катя.

Ира что — то говорит им про больную голову, концерт и какой — то еще бред и быстро выставляет друзей. Я даже не оборачиваюсь на них. Она так умна, и стала очень спокойна в последние часы. Не перестаю восхищаться ей. Хотя…

Нет, это лишь тело. Тело любит её, хочет её. И разум восхищается ей, проклятый разум! Лучше бы я был без него. Лучше бы я ходил таким же диким зверем по лесам. Не осознавал бы как мне не хватает… Себя. Огня внутри меня.

Шум стихает и дверь закрывается. Заветная тишина.

— Ты не любишь меня, — говорю я Ире, когда она приближается.

Она замирает. Молчит. Такая спокойная.

— Это не беда, можно исправить. Я бы исправил, ты бы полюбила. Но я тебя не люблю, вот это сложнее. Я ничего не люблю. Ира. Я ничего не хочу. Я сотни лет не чувствую ничего. Я только голоден. Только и всего. Все остальное, мираж.

Я сажусь на кресло и думаю, вспоминаю свою жизнь и то, что показала мне Мара.

— Моя тяга к тебе, это отголосок его любви, — говорю я. — Я почувствовал её, когда был в его голове. Это я его тень, Ира. Не он моя. А я его! Я ходячий старый костюм, а тот, кто ходил в нем, теперь ходит в твоем Саше.

— Я бы не могла жить без чувств, — произносит Ира. — Это очень страшно.

Вижу в её глазах жалость. Мне должно быть стыдно или противно от неё, но мне все равно. я сгнил внутри. Очень давно.

***

Просыпаюсь.

— Что там? — спрашивает Берт.

— Философствует, — отвечаю я.

— Портал готов. Рассвет через 3 минуты.