Чужими руками

Снова и снова пытаюсь заставить себя уснуть. Вася сейчас мучается, выбирая, каким способом надежно, а главное – безопасно для него самого, лишить меня жизни. О том, что решение принято, я узнаю. Как только успокоится – значит, выбор сделан. И вот тогда мне станет не до сна. Слонов, что ли, посчитать? Животные, слов нет, благородные, но что-то не хочется. Лучше вспомнить что-нибудь приятное. Например, как хорошо было на Маврикии! Море, солнце, пальмы, фрукты. Белоснежные яхты в прозрачной дымке на горизонте. А сколько было на пляже красивых мужчин! Старичков и старух, конечно, больше, но спортивные загорелые фигуры красавцев на фоне дряхлых тел выглядели еще прекраснее. А какими глазами эти красавцы смотрели на меня! Папик мой, с которым я приехала, бедняга, весь извелся. Сторожил меня, как цербер. Но пару раз все-таки не уследил!

Воспоминание о коротких, как вспышки молнии, свиданиях с Джеймсом Бондом, как я назвала того красавца из соседних апартаментов, вызывает во мне сладкую истому. Надо же, почти полгода прошло, а каждая клеточка моего тела помнит его губы, его руки, его яростную нежность. Договорились через год встретиться. Пустое, конечно. Но, кто знает, может быть, и пересечемся нежданно-негаданно на каком-нибудь курорте. Мир тесен.