Чужое побережье

Мы не любим поэтов.

Как господин Журден

Не знаем при этом,

Что прозу со всяких стен

И заборов

Заучиваем наизусть.

Это не горе.

Так. Грусть.

Мы не любим поэтов.

Чего их, право, любить?

Не конец света.

Без них можно жить.

Жуть,

Как они бывают опасны,

Как ртуть

Красная.

Парад-алле

Мои дети уселись и смотрят парад.

Малыши – в радость им погремушки.

Я смотрю на детей. Рад я или не рад?

И вообще: пушки или Пушкин?

Только не надо ля-ля и convential wisdom:

Мол, и то, и другое – тем лучше, чем больше.

Мы все в том же трясемся вагоне, хоть Троцкий изгнан,

Сталин в Гори, а Ленин в Польше.

Мы трясемся в вагоне, раскачивая его,

Танки плавно так катят по Красной.

Что ты любишь на свете больше всего?

Детей и море. Это ясно.

А гусеницей по брусчатке – как гвоздем по стеклу.

Здесь тоже нет сомнений.

Хоть Троцкий – в мексиканском углу,

В Гори Сталин, в Польше Ленин.

Мои дети уселись и смотрят парад.

Дочке новый купили наряд,

Не остался и сын без обновки,

Хотя он предпочел бы винтовку

И патрончики или снаряд.

Эй, вы, там на горе́! А валите-ка в Гори,

Или в Польшу, иль в Мексику – мне все равно.

И не будет у нас с малышами ни горя,

Ни беды, ни войны – разве только в кино.

Тело в шляпе

Ты был романтиком и лириком,

Шарахался от всякой скверны,

Не мог проснуться без будильника —

Хороший сон, в порядке нервы.

Теперь другое: пьешь снотворное

Горстями и пропил будильник.

Осталась только шляпа черная,

В которой вылитый ты лирик.

Горе от пол-умишка

Этой ночью мне чудится, мнится —

От тоски, от ненужных объятий,

От… (натужно талдычит, как дятел) —

В дальней дали не хватит мне братьев

И девицы не хватит (дивится),

И сынов, дочерей не достанет.

Полустанки и станции мчатся.

Приходите ко мне Тани-Мани

И какой-нибудь Чацкий

(Кто-то вдруг да захочет остаться).

Это горе мы с ним перетерпим,

Это горе не ум: пол-умишка.

Полунищие (духом), прочли по полкнижки.

Шар земной наши пяточки крутит и вертит.

И вот этого – слишком.

До смерти.

Гуглы-муглы

Пора узнать девчонкам и мальчишкам,

Что врет не только календарь – врут книжки,

А гуглы-муглы врут вдвойне,

Что розовых соплей излишки,

А на войне как на войне.

Что бьют не в паспорт, а по роже.

Покой навряд ли и возможен,

А воля бродит в стороне.

Что здесь всегда одно и то же,

В богоспасаемой стране.

Что пуля вовсе и не дура,

Что косоносицы фигура

Крадется, как и встарь, тишком.

Все прочее – стихиратура,

Скажи им русским языком.

«Кто там скачет по сугробам…»