Чужой среди своих 3 (СИ)

— Он боится, — усмехнулась мама, которая, неожиданно для меня, выглядит не паникующей, а собравшейся.

— Да, это не Каминская[i], — усмехаюсь кривовато, не добавляя, что результат в любом случае практически предопределён, защищай нас Дина Иасаковна, увязшая, как назло, в других правозащитных процессах, или Ария, не ко времени слёгший с воспалением лёгких. А у нас вышло вот так, как вышло…

— Делоне три года дали, — вспоминаю участника «Демонстрации семерых» и мысленно примеряя на себя лагерный бушлат. Не нравится…

… и ещё больше не нравится вариант с психушкой.

Последнее — угроза более вероятная, но, с учётом моего несовершеннолетия, вряд ли по жёсткому сценарию. Вероятней всего, после нескольких недель в дурке, если я туда попаду, обзаведусь «диссидентским» диагнозом «вялотекущая шизофрения», а это…

Непроизвольно кидаю взгляд в сторону висящей на стене гитары.

… меня уже не так пугает. Диагноз, в конце концов, не заточка в животе. В те минуты я не очень-то и испугался, ибо адреналин и такая череда событий, что не то что бояться, а думать некогда!

… а потом в глубине моего разума поселился липкий, подтачивающую душу страх. Я теперь, как никогда, понимаю выражение «Лучше ужасный конец, чем ужас без конца[ii]». Жить так годами, боясь всего и вся, замирая при виде милиционера и вздрагивая каждый раз, услышав дверной звонок? Не хочу…

— Бабицкий ссылкой отделался, — отозвалась мама после долгого молчания, — Литвинов на полгода сел, теперь в ссылке.

— Ссылка… — невольно усмехаюсь, — она нам так и так грозит, даже если, как предлагает Иван Натанович, отступим.

— С учётом вчерашнего, — глуховато сказал отец, кашлянув и непроизвольно поморщившись от боли, — полагаю отступление бессмысленным. Нас там или убьют в якобы пьяной драке, либо посадят за какую-нибудь уголовщину, для острастки.

— Если уж ребёнка… — яростно сказала мама, дёрнув в мою сторону глазами и плотно сжав губы. Она не договорила… да и я не считаю себя ребёнком. Но что я там считаю, и какой у меня жизненный опыт и память о прошлой жизни, совершенно неважно!

Я, чёрт подери, официально несовершеннолетний, и вчерашнее нападение на меня — маркер. Надеяться, что это эксцесс исполнителей, разумеется, можно, но вот делать на это ставку — глупо!

Исполнители потом могут лишиться погон, нам-то что… если это будет — потом?!

— Огласка, — выдавил я, озвучивая витавшее в воздухе, — Максимальная!

На лицах родителей облегчение… они, судя по всему, давно думали о чём-то таком, но не хотели давить на меня, подвергать риску и стрессу.

— Ватман надо купить, — решительно сказала мама, — завтра же…

— Ткань, — перебиваю её, — У тебя белая ткань была, помнишь? Плотная такая…

— Правда, Ханна, — поддержал меня отец, — Если всё так пошло, то какой там ватман…

— И то правда, — глуховато сказала она, принуждённо улыбаясь, — Завтра же… верно?

— Да, — не сразу ответил отец, мельком глянув на меня, — завтра.

Я засуетился, доставая краски, карандаши и авторучки, а мама, то и дело кусая губы, полезла за тканью.

— Ну… — несколько минут спустя сказал отец, — сперва придумать, что писать и рисовать, верно? Кратко и ёмко.

— На разных языках обязательно, — уточняю я, — чтобы огласка максимальной была. Чёрт их знает… может, они и сейчас плёнку у туристов отбирают[iii]!

— Надо подумать, — отозвалась мама, — как следует подумать…

* * *

— Не нервничай, — наклонившись, сказала мне мама, улыбаясь слегка вымученно и устало.

— Угу… — не спорю с ней, хотя мне кажется, что нервничает как раз она, но если ей спокойней вот так, одёргивая и давая советы, то и ладно.

С хозяйственной сумкой, из которой вызывающе торчит палка полукопчёной колбасы и батон, читающая нотации сыну-оболтусу, она замечательно выписывается в толпу советских граждан, многолюдной рекой текущих по тротуару. Классический советский типаж, плоть от плоти.

Ничуть не хуже, надеюсь, вписываюсь и я. Эмоции на моей не слишком выразительной физиономии можно понять как недовольство мамиными нотациями…

… во всяком случае, я на это надеюсь.

Отец чуть в стороне, не с нами, идёт, засунув забинтованные руки в карманы лёгкой просторной куртки, небрежен и независим, как и полагается уважающему себя пролетарию. Ссадины на лице, успевшие расцвести и налиться замечательной чернотой и желтизной, ничуть не противоречат выбранному образу.

Сколько таких после каждой получки и аванса, вечера пятницы и посиделок в гаражах…

Милиционер, молодой парень плакатного вида, выбранный не иначе как за внешность, скользнул по нам равнодушным взглядом.

— Ф-фу… — я оказывается, и не дышал сейчас…

— Почти пришли, — негромко говорит мама, переглянувшись с супругом. Киваю…

… сердце колотится так, что ещё чуть, и оно проломит грудную клетку, а ноги невольно замедляются, и приходится прилагать усилия, чтобы идти быстрее.

' — Лучше ужасный конец…' — вертится в голове, но где-то очень глубоко есть предательская, глупая мыслишка просто развернуться и уйти… А потом уехать — в глушь, в Сибирь, на стройки…