D.R.E.A.M.E.R. Гепталогия

— Встретились? Договорились? — участливо спросила она.

— Дети Харона. Слышала про таких?

— О боги Лимба. Откуда они узнали об этой встрече? — ведьма закатила глаза.

— Кто они? — я выжал сцепление, воткнул первую передачу и надавил на газ.

— Какая-то мелкая организация дримеров, промышляющая в провинциях. В миллионники они не суются, так как там у них много конкурентов.

— Я уже заметил, что ребята так себе, хотя пафоса им не занимать. В мантиях такие, капюшоны, как у ситхов.

— Они тройками работают.

— Да. Но я обратил их в бегство.

— Ничего себе, — ведьма довольно улыбнулась, — ты — мой герой. Их кто-то навел на тебя.

— Даже не сомневаюсь, — ответил я, — тот же, кто убил моего отца. Я должен поговорить с водителем той фуры.

— А ты знаешь, где его искать? — спросила Тши.

— Да, поэтому мы поедем к нему в гости прямо сейчас.

— А как же поминки?

— Срать на них. Какой от них вообще толк? Папе от этого лучше уже не станет. У нас мало времени. Завтра утром самолет вернет нас в Москву. Я не хочу разбазаривать личное время на всякую херню. С батей я уже обо всем договорился. Вот если бы он на свои поминки пришел, тогда другое дело, а так он улетел в Диснейленд.

— Ого. А он у тебя молодец. Отрывается на полную катушку. У него не было загранпаспорта?

— И денег. Хоть после смерти весь мир повидает.

— Как же это ужасно. — Тши вцепилась мне в руку, — Как тебе идея летом слетать на Бали? Только я и ты, а?

— Если выживем, то почему бы и нет, — улыбнулся я.

— А этот водитель, он не в полицейском участке?

— Нет. Его отпустили пока. Завели дело, но я думаю, что его нужно закрыть, — ответил я, — сама понимаешь. Мужик, скорее всего, не виноват. Зачем портить ему жизнь?

— Государство думает иначе. У него в любом случае отберут права.

— Да, я тоже так считаю. Мама с ним уже встречалась, даже адрес его записала, так что, я надеюсь, он дома.

Абрамов Николай Валентинович открыл мне не сразу. Его «хрущевку» я нашел по навигатору достаточно быстро. Жил дальнобойщик на третьем этаже. Мне повезло попасть внутрь подъезда, потому что на скамеечке сидела волшебная бабуля из тех, кто любит посудачить на всякие темы и погреть уши на чужом горе. Узнав, что я сын сбитого Колей мужика, она мне тут же посочувствовала и открыла дверь. Я сознательно не стал долбиться в домофон, так как меня могли банально не пустить. Кэрол осталась в машине.

Дальнобойщик оказался вполне нормальным мужиком. Чуть повыше меня, трехдневняя небритость, легкий перегар. Черная майка и волосатые плечи. Меня-то бог миловал, волос у меня на теле немного, даже рожу брею раз в неделю, такой вот дурацкий генотип.

— Ты кто? — сразу спросил Николай.

— Черкасов Сергей Викторович, — ответил я, — да ты не боись. Я зайду на пять минут буквально.

— Что? — мужик слегка опешил, — а. Я это, ну ты понял, да?

— Все я понял, спросить хочу, как все произошло. Меня там тачка ждет, так что я реально на несколько минут.

— Ладно, заходи. — Николай отодвинулся и впустил меня в квартиру. В ближней комнате ругались дети. В коридоре стояла полноватая женщина лет сорока пяти в домашнем халате.

— Не виноват он! — сразу же заявила она.

— Да понятное дело. Иди в комнату, Наташа, — попросил Коля, — мы с Сергеем по-быстрому на кухне чаю попьем.

— Рассказывай, — сказал я, садясь на табурет. Кухня была маленькой, и я сразу заметил пару пустых бутылок водки — первый признак, что плохо русскому человеку. Заливает горе.

— А что там рассказывать, Серега. Нечего. У меня стаж водительский — 30 лет. Представляешь? Я еще при советах грузы возил по всей стране. Аварий почти не было. Ни одного ДТП с таким исходом, да и дорогу я тут как свои пять пальцев знаю. И возвращался я не поздно.

— За рулем не бухаешь?

— Брось. Нет, конечно. Сейчас все строго с этим. Тестируют, на машинах таймеры, счетчики. Штрафы ого-го, поэтому каждый дорожит своим местом. Сам же понимаешь, с работой сейчас в стране жопа полная, а у меня образование всего восемь классов, да и до пенсии — как до Китая раком, а мне уже не двадцать лет. Трое детей. Их же кормить надо как-то.

— Погоди, — я махнул рукой, — ты помнишь что-нибудь? Как ты заснул?

— Прости, Серега, я твоего батю убил, — мужик сел на стул и заплакал. Началось, блин. Здоровый, а вон его как прорвало. Алкоголь плюс искреннее сожаление приводят людей в такое вот состояние. Мне оно было чуждым.

— Ну хочешь — врежь мне! — воскликнул Коля и посмотрел на меня заплаканными глазами.

— Успокойся, — попросил я, — просто вспомни, как ты вырубился. Было что-то? Картинки перед глазами, может быть, а? Или звуки?

— Картинки? — переспросил Коля и задумался. Потом он налил себе водки в стакан и махом выпил сразу грамм сто.

— Да. Что-нибудь необычное. Мистическое или загадочное, — добавил я.

— Ты знаешь, да? — лицо Коли внезапно прояснилось, — я не виноват, да?

— Не виноват, — кивнул я, — иначе бы у нас с тобой был другой разговор.

— Понимаю.

— Ни хрена ты не понимаешь, — вырвалось у меня, — хватит жрать водку и тупить. Просто скажи, что ты видел.