Далекий звон монет

Извиваясь, я приподнял плечи, оттолкнулся ногами и прислонился к стене. Повязка давно съехала с головы и теперь болталась на шее, как белый дешевый шарфик. Фокусник с некоторым недоумением смотрел на мои потуги, затем повернулся к мансардному окну, встроенному в косой потолок.

– Что заткнулся, дорогой? – спросил он, не поворачивая головы. – Я, что ли, за тебя говорить должен? Кто с тобой встречался?

– А вы кто? – спросил я.

Фокусник нахмурился и перестал чесаться.

– Дядя Жорж.

– Это ваше настоящее имя? – уточнил я и тотчас понял, что слишком рискую.

– Ты дурачком не прикидывайся, иначе тебе отобьют почки до кровавой мочи, – совершенно безобидным голосом пригрозил он, но я понял, что уже стою на грани этого наказания… – Ну, кто тебя допрашивал?

– Сначала врач, а потом какой-то Егоров, – признался я.

– Кто такой Егоров? – быстро спросил Жорж, подхватил со стеклянного журнального столика пакетик с фисташками и стал кидать орешки в рот.

– Он представился сотрудником отдела по борьбе с терроризмом, – ответил я.

Жорж перестал жевать, подозрительно глянул на пакет, сплюнул в него все, что скопилось во рту, закрутил, как фантик, и положил туда, откуда взял.

– Сотрудник отдела чего? – сплевывая крошки, спросил он.

– В каком смысле? – на этот раз я в самом деле не понял вопроса.

– Какой же ты тупой, Цончик! – покачал головой мой собеседник. – Как коленвал! Где этот отдел находится? В ФСБ или МВД? Или в Интерполе? Ты удостоверение у него спросил?

Я пожал плечами.

– Не спросил. Не до этого было – мозги болели.

– Да ладно мне про свои мозги! – махнул он рукой. – То, чего нет, болеть не может… О чем он тебя спрашивал?

«Я Цончик, – внушал я себе, – я Цончик, тупой, как коленвал, как ржавая гайка».

– Он спрашивал, не было ли у меня с собой черного кейса.

– А ты что? – шлифуя подошвы лаковых туфель о короткошерстный ковер, спросил Жорж.

– Сказал, что у меня не было.

– А что ты сказал про остальных шалопаев?

– Сказал, что не знаю их.

– Ну, естественно, очень умный ответ, – кивнул круглой головой Жорж, снова набирая на трубке «Моторолы» знакомую мелодию. – Здравствуй, дорогой! Это снова я, – тихо проурчал он, остановившись у окна и любуясь солнечным днем. – Твоего шалопая допрашивал некто Егоров, представившийся сотрудником отдела по борьбе с терроризмом… Он не знает, не поинтересовался… Нет такого? Главное, что в твоем ведомстве такого нет… Значит, ФСБ? Так я и знал… Даю, даю!

Забыв, что руки у меня связаны за спиной, он протянул мне трубку.

– На, супермен, позаикайся со своим хозяином.

Увидев, что я пытаюсь ухватить трубку зубами, вздохнул, покачал головой и пробормотал:

– Ничего не может! Даже гнилую бельевую веревку развязать!

Руки мне освободил низкорослый узкоглазый хмырь неопределенного возраста, похожий на вьетнамца, который, казалось, все это время стоял под дверями мансарды и, едва Жорж приоткрыл ее, тотчас оказался на пороге комнаты. Он двигался частыми бесшумными шагами, опустив вниз плечи и прижав руки к бедрам, а одет был в плотно облегающее черное трико, словно исполнитель пантомимы.

Когда вьетнамец удалился, Жорж передал мне трубку. «Кто они такие? – думал я, с ужасом понимая, что сейчас начну путаться, неумело лгать и своим же языком вырою себе могилу. – Может быть, менты?»

Я тихо кашлянул и, стараясь говорить бесцветным голосом, похожим на голоса людей всей планеты, произнес:

– Цончик.

– Фуенчик!! Идиоты!! Кретины!! – ворвался мне в ухо поток ругательств. – Где вы подобрали эту бомбу? Вам что было приказано? Элементарное дело, на шпану рассчитанное. Вы нашли этого ублюдка? Он что, вас, четверых дегенератов, обвел вокруг пальца?! На кой хрен я плачу тебе деньги? Когда я брал тебя на работу, ты что мне говорил?..

Хорошо, что он не давал мне ничего ответить, потому как отвечать было нечего, и я мимоходом просеивал весь этот базарный диалект, отыскивая крупинки информации. «Ублюдок», которого «четверо дегенератов» должны были найти, по всей видимости, это я, то есть Кирилл Вацура. Мне сейчас представлялось, что моя личность раздвоилась и копия, Вацура-2, бродит где-то по морозной предновогодней Москве, а я должен максимально обезопасить его жизнь.

– Мы нашли его, – слабым голосом произнес я. – В пятом часу он вышел из «Элекс-банка».

– Это я знаю! – нервно ответил мой абонент. – Дальше!

– Мы закрыли стоянку, где он прогревал автомобиль…

– Да не пересказывай мне то, что я сам же приказал сделать! – взвизгнул мой «хозяин». – Дубина стоеросовая! Я спрашиваю, где он?

– Мы его потеряли на две-три минуты, – ответил я, с ходу придумывая легенду. – Он выбежал на набережную. Мне кажется, что там его кто-то ждал и обменял кейс.

– А-а-а! – страшным голосом закричал мой нервный «хозяин». – Обменял! Это же можно было предвидеть! Вам подсунули бомбу, а вы ее заглотили, как куры гнилого червя! И не успели отъехать, как сразу стали вскрывать кейс?

– Да, – покаялся я.

– Кто этот безмозглый тюлень? Нет, вам досталась слишком легкая смерть. Ты так не умрешь. Ты за всех расплатишься! Я тебе устрою все круги ада! Я спрашиваю, кто вскрыл кейс?!