Дальний и Ближний (СИ)

— А вам зачем? Дом конфисковали, на торги выставили.

— Хочу увидеть…

— Был где-то дома. В Москве-то я у них не была, но адрес на посылках был, я переписала.

— Я вас подвезу, — подставляю ей локоть.

Робко и боязливо смотрит на меня, но всё же берёт под руку.

Выражение лица как у Белки, когда я её ночью на холм привёз.

Ирина Сергеевна показывает, как проехать.

Старенький дом на окраине города с покосившимся забором. Вокруг сад с плодовыми деревьями. Вдоль дорожки кусты гортензии с ржавыми засохшими соцветиями. Такие у Алины на кухне стояли. Не выбрасывала.

— Проходите, — впускает в дом хозяйка. — Я чайник поставлю. Олечкин любимый пирог испекла с малиной. Будете?

— Буду…

Я всё, что она любила, буду.

Осматриваюсь. Скромненько. Мебель старенькая. Но очень чисто.

— Артём скоро с тренировки придёт, — выходит из кухни Ирина Сергеевна и ставит на стол чашки и сахарницу.

— Это ваш сын? — всматриваюсь в фотографию на стене.

Ей лет пятнадцать. Белке на ней лет шесть всего, а младший вообще на руках у матери.

— Да, — подходит и встаёт рядом со мной. — Может, в комнату Оли хотите заглянуть? Мы там ничего не меняли.

— А можно?

— Конечно, — проходит через зал и открывает крашеную дверь.

Кровать, шкаф, письменный стол с обычным деревянным стулом. Гитара на стене.

Над столом доска с кучей фотографий и вырезок из журналов.

Снимаю одно фото с булавки.

Выпускной.

Белка в небесно-голубом платье. Светленькая.

Теперь я её всякой видел.

— А эти фото она мне уже из Москвы присылала, — показывает Ирина Сергеевна на снимки в рамочках.

Один портретный. За столиком в ресторане. И Белка на нём просто охуительная.

— Разрешите? — достаю телефон.

— Конечно. Она здесь такая красивая… Я на памятник хотела её, но люди, которые привезли гроб, сказали, что не нужно.

— Да, они правы, — делаю снимок.

— Чайник согрелся. Идёмте.

В доме прохладно и горячий чай согревает.

— Очень вкусно, — нахваливаю пирог.

— Глеб признайтесь, вы же не одноклассник? — спрашивает вдруг.

— Почему вы так решили?

— Чувствую. Вы в Москве с ней познакомились?

Молча качаю головой в согласии.

Врать противно, но что я ей скажу? Что месяц назад я был парнем вашем дочери? Да она меня взашей вытолкнет.

— Любовник?

Вот это поворот!

— Да, — зачем-то говорю и это.

— Я против измен, но мне кажется, что в её ситуации я бы поняла. Она вас любила?

— Очень.

— А вы?

— И я… Иначе сюда не приехал бы.

— Да я сразу это поняла, как только увидела у могилы. Глаза у вас… Как у побитой собаки. Потерянные…

В точку.

— Я вам адрес обещала, — спохватывается. — А вы разве не знаете его? — вдруг присаживается, заподозрив.

— Мы встречались на моей территории.

— Ясно. Я сейчас, — куда-то уходит.

Возвращается с блокнотом.

Фотографирую запись.

Мы ещё около часа болтаем. Ирина Сергеевна рассказывает о Белкином детстве.

Когда собираюсь уезжать, на пороге появляется крепкий мальчишка, очень похожий на Алину. То есть… Ольгу.

— Мам, кто у нас? — с прихожей. — Тачка крутая.

Так себе тачка. Задрочка. Совсем не следят за техникой.

Пацан тормозит на пороге комнаты, рассматривая меня.

— Артём, это Глеб. Друг Оли. Приехал из Москвы.

— Ммм…- садится за стол.

— Я чашку принесу, — исчезает на кухне мама.

— Хахарь её что ли? — борзо.

— А что? — вскидываю брови.

— Да я догадывался, что Олька со своим богатеньким только для статуса. А трахается с кем помоложе.

— Грубо, тебе не кажется?

— Не кажется.

Пилим друг друга недружелюбными холодными взглядами.

Мелкий, но прожжённый. Я таким же в его годы был.

— Ирина Сергеевна, я, пожалуй, поеду, — когда она выходит к нам.

— Ну как же? Не посидели совсем, — спохватывается, провожая меня.

— Я звонить буду. Вы же мне номер свой дали.

— Звоните, Глеб, не забывайте.

— Обязательно. До свидания, — чмокаю в щеку на прощание.

В машине смотрю на адрес. И меняю билет.

Надо в Москву сгонять.

* * *

Притормаживаю у большого дома за высоким каменным забором. Табличка «Продаётся», внизу номер телефона агентства.

Набираю, договариваюсь с риэлтором о встрече. Приезжает через час.

Девушка смотрит немного с недоумением на меня.

Да, на олигарха не тяну, но на какого-нибудь нефтяника вполне. А некоторые люди уверены, что это такие люди из дремучей тайги с кучей бабла в карманах.

Вот и она принимает мою ложь за чистую монету.

— Почему хозяева продают? — разглядываю гостиную.

— Дом конфискован, хозяйка погибла.

— А государству нужны деньги? — продолжаю за неё.

— Ему они всегда нужны, — ухмыляется. — Второй этаж, — приглашает жестом на лестницу. — Здесь много вещей от прежних хозяев осталось. Никто не хочет забирать. Можно выбросить.

— Обязательно, — мило улыбаюсь.

В спальне на столике несколько фотографий. Белка с мужем. Одна свадебная. Стильное обтягивающее кружевное платье в пол, расходящееся к низу. Как все невесты прекрасна. Какой-то такой я и представлял её себе на нашей свадьбе.

Тяжёлый вздох. Грудь сдавливает комком боли.

Тайком делаю их фото.

Пока риэлтор не видит, открываю стоящую рядом резную шкатулку. Почти пустая. Драгоценности забрали. Только бижутерия. Беру невидимку с украшением в виде звёздочки.

— Вам нравится? — появляется на пороге девушка.