Дальний и Ближний

Нет у меня тут никого, не знаю ни одной живой души. А прожить придётся как минимум полгода, пока идёт расследование дела, до суда.

Я здесь по программе защиты свидетелей. Теперь у меня новая легенда и жизнь. Родом я не из Ростова, а из Хабаровска, жила я не в Москве, а в этом самом Хабаровске, где я ни разу даже не была. Мне не двадцать два года, а двадцать один. Никогда не была замужем.

И вообще, я не Ольга Коваль, перспективная артистка, студентка института культуры, а Алина Белкина, и хрен пойми чем буду заниматься в этой жопе мира. Все инструкции должна получить по прилёту сюда.

Мне даже внешность изменили, из платиновой блондинки сделали огненно-рыжую, с веснушками на лице и очками. Смотришь на себя в зеркало, а из него глядит совершенно незнакомый тебе человек. Была симпатичная девушка, а теперь обычная простушка.

Не думала, что такое возможно…

* * *

Меня встречает молодой человек около тридцати лет, ничем не приметный, мимо такого пройдёшь и не вспомнишь. Может быть это и хорошо, никогда не подумаешь, что он сотрудник ФСБ.

Алексей, так его зовут, помогает мне донести чемодан и сумку с вещами до своей машины. Гитару я вешаю себе за спину.

Пока он закидывает их в багажник, я направляюсь к передним дверям, чтобы сесть в автомобиль.

— Пассажирское место с другой стороны, — поправляет меня.

— В смысле? — не понимаю его слов и вглядываюсь в салон машины. Она праворульная. — У вас, что здесь движение по другой полосе, как в Англии?

— Нет. Просто тачки почти все японские, — просвещает.

Я осматриваю стоянку. Процентов девяносто авто с правым рулём.

— Как вы ездите? — не понимаю.

— Мы привыкли, — усмехается на моё удивление.

То, что водители привыкли, я понимаю сразу, как только выехали на дорогу. Очуметь! Я с левым рулём так хорошо не могу водить, как они с правым по правостороннему движению.

— Нам далеко ехать? — спрашиваю у Алексея.

— Нет, не очень, около двадцати минут…

— Это если пробок не будет?

— У нас почти их не бывает, только если авария, где какая. Город небольшой… Или люди летом за город на отдых выбираются, но нам в другую сторону.

— Хорошо.

— Да, это вам не Москва…

— Так точно, — вздыхаю разочарованно.

— Не волнуйтесь вы, не столица, конечно, но жить тоже можно. Кино, театры, концерты — всё имеется. Да вам пока и не до этого будет.

— Почему это?

— Учёба, работа…

— Учёба понятно. Но работа?

— Вы больше не жена обеспеченного бизнесмена, на жизнь придётся самой зарабатывать.

Охренеть!

Ладно, чёрт с ним.

До встречи с Родионом я была обычной девушкой, жила в общаге, зарабатывала на жизнь пением в ресторане, а до него был пешеходный переход. Не привыкать. Всего-то два года в роскоши прожила.

— Что ещё мне делать придётся? Коммуналку платить?

— За квартиру не волнуйтесь, она государственная, оплачиваться будет из бюджета. С учёбой только небольшой казус случился, — смотрит на меня виновато.

— Что не так?

— Устроить по специальности не получилось, руководство колледжа наотрез отказалось брать вас.

— Почему?

— Да, хрен его знает! Мест нет — говорят. И академическому вокалу они не обучают. Поэтому мы вас устроили в Амурский Государственный университет, самый престижный, между прочим, в области.

— У них там есть нужный факультет?

— Нет. Там ничего такого и близко нет, — машет головой.

— Тогда чему меня там будут учить? — подозрительно.

— Экономике и менеджменту.

— Вы издеваетесь? Я в этом ничегошеньки не понимаю!

— У вашего мужа был адвокатский бизнес.

— И что? Он меня к делам и на версту не подпускал! И чем закончил? На нарах ждёт суда. А я вынуждена переехать в Тьмутаракань, чтобы меня не убили раньше времени. Хотя почему не убили? Все ведь так и думают. Вы всех в этом убедили, подстроив якобы аварию, в которой я погибла.

— Вы ценный свидетель… И вас нужно защитить.

— Отправив меня, хрен знает куда? — я в бешенстве. — Вот это со мной сделав? — очерчиваю рукой лицо. — Вы будете за мной следить круглосуточно?

— Нет. В этом нет необходимости. Вас и мать родная не узнает.

— Хоть в чём-то есть свои плюсы, — скрещиваю руки на груди.

Возмущению нет предела. Хочется выйти из машины в поле, которое проезжаем и орнуть во всю голосину. А он у меня ого-го.

— Есть ещё кое-что… — начинает Алексей.

— Что ещё? — не к добру всё это.

— Учится, вы будете на третьем курсе.

— Пипец! — не сдерживаюсь. — И как я буду это делать? Если меня пройденное спросят, я что отвечу? У меня амнезия?

— Никто вас не спросит.

— С трудом верится…

* * *

Мы въезжаем в город. Не Москва, но стоянки забиты кругом.

— Хорошо у вас люди живут, сплошь одни джипы, — замечаю я.

— Есть такое. Даже раздражает, глядя на это, вечное нытьё про «всё дорого» и отсутствие денег.

— Почему вы на такой скромной?

— Это служебная, — улыбается мне.

— А так, у вас? — интересно даже стало.

— Крузак.

Закатываю глаза. Ещё бы, не отстаёт от земляков.

Один такой как раз останавливается в соседней полосе перед светофором.

Бросаю косой взгляд на водителя, который вальяжно опустил руку с сигаретой из открытого окна.