Дамы любят погорячее (сборник)

Что же там было? Нет, я никогда не могла вспомнить вот так, специально, и только спустя какое-то время все, что требовалось, вспоминалось как бы само собой. Ладно, утро вечера мудренее. Тетушку я благополучно свалила на плечи своего напарника, а сейчас мне хотелось только спать, и больше ничего. Я встала, вошла в спальню, Марина, свернувшись калачиком на широкой кровати, спала, положив рядом фотографию Игоря. Я вздохнула, покачала головой, выключила везде свет и, вернувшись, легла рядом. Уснула я очень скоро.

На следующее утро я проснулась, когда Марина уже встала. Я огляделась, соображая, где это я нахожусь, вспомнила, где именно, и поднялась с постели. Марину я нашла на кухне.

— Не поверишь, — сказала она, сидя за столом и намазывая тосты маслом, — я только сегодня по-настоящему захотела есть. Привет, — запоздало добавила она.

— Привет, — улыбнулась я. — Как спала? — Я села за стол и налила себе кофе.

— Очень хорошо, — проговорила Марина. — Спасибо, что осталась, не знаю, смогла бы я уснуть, если бы не знала, что ты здесь.

— Я тоже неплохо выспалась, — сообщила я, беря хрустящий тост и намазывая его клубничным джемом.

— У тебя на сегодня планы? — поинтересовалась Марина.

— В общем, да, — ответила я. — И не знаю даже, сколько это займет времени.

— А я уже позвонила Степану, он сказал, что заедет в одиннадцать, через час, потому что господа сыщики, — невесело улыбнулась Марина, — хотят со мной встретиться.

— Что на этот раз?

— Полагаю, все то же, — вздохнула она. — Снова будут задавать те же самые вопросы: о пузырьке, будь он неладен, о том, в каких мы были отношениях, не ссорились ли, ну и так далее… А сегодня будет неделя… — добавила она, помолчав.

Я протянула руку и накрыла своей ладонью Маринину, слегка пожав.

— Марина, — тихо сказала я.

— Я ничего, я держусь, стараюсь, по крайней мере, — вздохнула она, грустно улыбнувшись. — Хорошо, что есть вы со Степаном, и вот Миша вчера еще приехал…

— Кстати, ты знаешь, на кого все-таки учился твой почти что муж? — спросила я.

— Ну? Ты узнала? Откуда?

— От одного симпатичного верблюда, — не слишком оригинально пошутила я. — Шутка, конечно. Узнала от моего коллеги, репортера криминальной хроники. Так вот, оказывается, Игорь по профессии мой коллега. — Да ты что? — удивилась Марина. — Он что, на журналиста учился?

— Вот именно, — подтвердила я.

— Никогда бы не подумала, — произнесла Марина, дожевывая тост. — Игорь и журналистика… — Марина покачала головой.

— Ладно, — сказала я, — тебе пора собираться, да и мне тоже. Степану передай, что самое главное — выяснить, с кем Игорь завтракал неделю назад, полагаю, именно тогда… — Я не стала договаривать, Марина и так меня поняла. — Как только освобожусь, сразу зайду к тебе. Не вешай нос и держись, — пожелала я на прощание. — Удачи тебе.

— Спасибо, — пробормотала Марина.

Я спустилась к себе, естественно, мужа дома уже не было, но он, похоже, провел эту ночь в спальне. Я быстренько приняла душ, подкрасилась, надела летние джинсы и рубашку, прихватила зонт, потому что небо с утра хмурилось, хотя и было довольно тепло. И, выйдя из квартиры, отправилась на поиски Васи Бобрышева, бывшего друга Игоря, слесаря с СТО и алкоголика, судя по тому, что говорил о нем Миша.

До автовокзала я добралась примерно за полчаса, вышла на остановке, предварительно уточнив у водителя маршрутного такси, где именно здесь станция технического обслуживания.

До самой станции я добрела и вовсе очень быстро, так что уже в начале двенадцатого заглянула внутрь небольшого домика с вывеской на фасаде и деликатно поинтересовалась:

— Простите, я могу видеть Василия Бобрышева?

— Ваську, что ли? — переспросил примерно пятидесятилетний дяденька в промасленном комбинезоне. Я кивнула. — Так это вон туда, — показал он рукой на большой гараж позади конторки. — Он там возле «Волги» копается.

Я поблагодарила дяденьку и направилась через контору к гаражу. Станция была не так чтобы очень большой, всего-то рассчитанной на пару машин. Возле молочно-белой «Волги» и правда копался какой-то парень, непонятно какого возраста, в черной робе, со светлыми волосами, красноватым лицом, большими руками, довольно высокий и худой, весь какой-то несуразный.

— Здравствуйте, — сказала я, подойдя ближе, — вы Василий Бобрышев?

— Ну? — хмуро бросил он в ответ, даже не взглянув на меня.

— Я хотела с вами поговорить, — вежливо произнесла я.

— У вас что-нибудь с машиной? — Тут он все же взглянул на меня своими большими голубыми, в красных прожилках глазами.

Его можно было бы назвать симпатичным, если бы не столь явные следы порочного увлечения, запечатленные в правильных чертах лица.

— Вы у меня уже были, что ли? — по-прежнему хмуро поинтересовался он и прищурился. — Проблемы или жаловаться? Это ваш был «BMW»?

— Нет, вы меня с кем-то путаете, я не по поводу машины, — улыбнулась я. — Я по поводу вашего друга, Игоря Смеловского.

— А что? — Он опять бросил на меня короткий взгляд. — Ему самому было лень прийти?

— Значит, — сказала я, — вы ничего еще не знаете?

— О чем?

— Игорь умер неделю назад, — сообщила я.