Дар (СИ)

Не могу вспомнить, когда в последний раз мыла волосы, да и мылась вся. Неприятные запахи собственного грязного тела преследовали только в первую неделю. Кожа начала зудеть на второй. Сейчас же я больше не ощущаю никакой вони и уже ничто не чешется, что вполне меня устраивает.

Прическа «праздник в дурдоме» - мое настоящее. Изо дня в день я механично собираю в хвост на макушке свою несчастную растительность, напоминающую мне леску, неоднократно перемазанную жиром. Лицо цвета сырой земли. Глаза, пасмурное небо. Губы… Собственно, не важно, как выглядит любой из моих органов главное что они имеются, что вполне естественно. Важно другое - появление на моем теле органа, которого, по всем законам здравого смысла, быть не должно. Если, конечно, я не являюсь пациентом психиатрической лечебницы, или подопытным лабораторным кроликом. Тогда это было бы хоть как-то оправдано. Поскольку ни то ни другое не имеет ко мне никакого отношения, это только усугубляет суть возникшей проблемы. ПРОБЛЕМА, пожалуй, слово передающее не полный смысл всего произошедшего. Если бы я хотя бы проживала на территории Чернобыля или была ликвидатором аварии, мое нынешнее состояние было бы хоть чем-то объяснимо. А так…

Останавливаю поток мыслей. Отрываю взгляд от зеркала. Подношу к холодной струе воды обе ладони, они быстро наполняются. Немного склоняюсь над раковиной и... Ледяные капли летят прямо в лицо. Можно сказать - просыпаюсь.

Раскрываю глаза. Смотрю на свой профиль. Едва сдерживаю себя от желания запустить чем-то в то, что вижу. Лицо, шея, плечи, руки, это все понятно. Крылья. Два серых, ближе к белому, перламутровых крыла торчат между лопаток. Не больше двадцати пяти сантиметров неестественной для человека плоти, торчит из МОЕЙ спины!

Я каждую минуту физически ощущаю их рост, что доставляет неимоверную боль. Боль, от которой хочется кричать. Это как если бы внутри меня кто-то жил и все время пытался вырваться наружу с помощью тупого ножа. Лежа становится немного легче. Скрутившись калачиком, я слегка унимаю тянущие, режущие, жгущие спазмы. Подобная поза ненадолго спасает лишь от физической боли. Душа разрывается на части двадцать четыре часа в сутки.

Три недели я пытаюсь понять - как ТАКОЕ могло со мной случиться. Да как ТАКОЕ в принципе могло случиться с любым абсолютно здоровым человеком? КАК?

Я изолировала себя от всего мира. Желания оказаться в руках ученых или в смирительной рубашке, нет. Искать помощи извне бесполезно. Еще в первые дни я исколесила в поисках вразумительного ответа весь интернет, но аналогов не нашла. Смириться с наличием третьей груди, второго сердца или хвоста, было бы проще. Моя уникальная особенность - крылья, беспощадно и необъяснимо пробившиеся наружу откуда-то изнутри, будто одуванчик сквозь огромный слой асфальта на автомагистрали. Интересно, когда подобное случается, асфальт тоже чувствует боль? Не удивлюсь, если асфальт может чувствовать.

Хорошая порция воды летит прямо в отражение. По безразличному зеркалу стекают небольшие струи, но оно не прекращает показывать мне самое настоящее УРОДСТВО.

С водными процедурами на сегодня закончено.

Покидаю ванную комнату. Опускаюсь на зеленый ковер. Руки тянутся к оставленному ранее письму. Может, в первый раз я чего-то не заметила? Может, это не шутка? Может, и в самом деле в этом послании мое спасение? Других вариантов, разобраться в текущем состоянии вещей, все равно нет.

Не менее десятка раз перечитываю чертово письмо и… ничего.

Как я могу не прятаться от всего мира с ТЕМ, что имею за спиной? Как прожить без фигурного катания, ведь ничего другого я просто не умею делать? Что за ерунда с полетами? Как перестать считать себя уродом, если я не ослепла, а обзавелась физическим дефектом? Что значит «не пытайся спасти тех, кому не суждено быть спасенным»?  Как можно принять и гордиться подобным отклонением?  И что еще за прадедушка Гавриил?

Единственное с чем я охотно соглашаюсь, понимаю, и принимаю это то, что моя жизнь никогда не станет прежней, даже если уже завтра эти конечности отсохнут.

Поток мыслей выводит мой мозг из строя. На бессчетном количестве круговорота вопросов в голове, сжимая в руке не убиваемый лист бумаги, я выпадаю из реальности. Я не в состоянии отличить действительность от всплесков подсознания. Медленно отключаюсь, видя перед глазами старца напомнившего своей доброй улыбкой, мудрыми голубыми глазами и густой белой бородой деда Мороза, вот только на нем не красные одежды, а молочного цвета мешковатый кафтан и штаны темнее на пару тонов. Странно, но ловлю себя на мысли, будто это и есть мой прадедушка. Нужно будет со всем этим разобраться… Обязательно нужно изучить от корней до кончиков листьев свое дерево рода… Я должна вернуть себе свою жизнь…

С подобными рассуждениями мой разум утопает в небытие.

                                Глава 3