Дарт Вейдер ученик Дарта Сидиуса

Голосок посмеялся внутри. Он на секунду нахмурился, отслеживая диссонанс. Всё-таки пребывание в силовой дыре… странные вещи здесь происходят. Разрыв пространства. Прореха. Дыра. В некотором смысле все мы решили пройтись в открытый космос. В таком месте он никогда ещё не работал. В таких условиях, в таком месте. Но он вообще работал в новых местах. Жизнь. После смерти. Взять тот же Татуин. Или себя – контактёра в мире Великой Силы. Теперь вот в стане врага. Раздавленный, с умственной кашей. Косячество под простачка. И слабачка. Сколько таких, кто попался на это? Сколько таких будет.

Слишком много было дорог -

Запеклись... как нить в янтаре.

Слишком много давних друзей

Провожала я у костров:

Погребальный факел в руках -

Новый крестик в календаре -

Затерялась где-то и я,

Далеко, за гранью зрачков...

А… это… что?

Голос. Ненавязчивый. Мягкий. Будто пришёл из тьмы и коснулся. Будто вздохнуло пространство. Тьма. Ветром прошлась по щеке. Что за причуды разрыва?..

Слишком много было побед -

Желтый взгляд в разлете бровей.

Я смеюсь? Конечно, смеюсь -

Запах крови, гарь в волосах...

Слишком много было... Забыть

Тихий шепот: «Поздно. Добей»,

Шерсть плащей - застывшим комком,

Синий лед - на синих губах...

Он закрыл глаза. Сконцентрировался. Или это выкрутасы ситихи. Или это… и это, к сожалению, оказывалось всё более вероятным – причуды пространства. Что-то в нём нарушилось. Сильно. Что-то начало протекать…

Слишком много - вкуса потерь:

Пустоты под коркою век,

Меж лопаток бьющих клинков

Тех, с кем вместе были вчера...

Слишком просто - не горевать,

Бить в ответ. Подошвами снег

Рвать в бою... Улыбкой - лицо.

Слишком часто - пить до утра..

Что это за незапланированные ситхи на оборотном изгибе мира?

Разливать в стаканы огонь.

Пару шрамов - можно свести,

Разливать... и залпом - до дна,

Остальные - будут со мной,

Точно метка. Так далеко,

Так давно на этом пути:

Жизнь. Так много было дорог...

Но итогом: смерть или бой...

Горела чёрным пламенем тьма. Касалась лица. Он закрыл глаза, холодный и ожесточённый. Прореха в мире… в мирах. Всё гораздо хуже, чем думал. Последствия неумного обращения с тканью мира могут оказаться незапланированней и сильнее. Протечка сама по себе не страшна, страшно то, первым звонком чего она может явиться. Он собрал в холодный ком мысли. Ещё кое-что. Что настораживало, напрягало и заставляло вставать в боевую стойку. Эти песни не имеют место быть. Не могут. Не будут петься. Если даже здесь большинство мрази гибнет и задыхается, то уж ещё где-то там… Там никто не может выжить. Против мира не пойдёшь. Против структуры, связей, законов. Мир безразличен к скопищу живых существ. До тех пор, пока они не нарушают своим существованием равновесие и заведённый порядок. Или потенциально могут нарушить. Есть закон мира. Живому существу даётся то, что оно может вынести. Так определяется справедливость. И на сильного нагрузят столько, сколько только он и выдержит. Так, чтобы не убить, поскольку смерть – зло. Но как раз по мерке, по грани. Настолько, чтобы выживать, а не жить. Бороться, так сказать, с трудностями. Ты счёл себя сильным? Ты говоришь, выдержишь? Ну, давай.

Всегда надо соблюдать грань выживания. Тогда люди послушны. Точней, их не хватает больше ни на что. Они слишком заняты процессом жизни.

Слишком много было дорог…

Тоже мне, песня-стихи. Что вы можете сделать? Выплеснетесь. И умрёте. Вот дыра в пространстве может быть опасна. Потому что неконтролируема. И влияние её предсказать невозможно. А надо. Надо. Голова болела, а надо было думать. И работать на чёрном сквозняке. А сквозняк пробивает мозги. Как. Иногда. Бывает трудно. Завершить работу. Довершить перерождение – не месть.