Давай сыграем в любовь

Выдыхаю, открыв глаза. Сквозь деревья виден красивый кованый забор, увитый виноградником. А за ним – широкое плато, скальной стеной обрывающееся в море.

Разворачиваюсь спиной к улице, роняю лицо в ладони.

Как же меня угораздило так вляпаться? Обида горьким комком застревает в горле, щиплет глаза непрошеными слезами. Этого только не хватало! Стискиваю зубы, впрыскивая в вены разряд злости. Вдох-выдох.

– Ого! Вот это я удачно зашёл, – низкий, с приятной хрипотцой голос звучит так неожиданно, что я замираю, не веря своим ушам. – Утро доброе, прекрасная Джульетта!

Что? Джульетта? Серьезно? Что ещё за шут на мою голову? Хотя…шут не шут, а реальный шанс на побег.

Оборачиваюсь резко. С головы слетает капюшон, растрепав черные волосы. Внизу на дорожке стоит высокий блондин со шлемом в руках. Кожаная куртка, стильные джинсы, модная прическа, прочесанная «авиаторами». Улыбается так искренне и широко, как будто мы сто лет знакомы и встретились после долгой разлуки. И занимающийся дождь его совершенно точно не смущает.

– Ох, как жестоко я ошибся, – улыбка стекает с его красивого лица, но глаза прищурены и я уверена: полны смеха, – ты не Джульетта. О, кто же ты, прекрасная миледи?

Выдыхаю. Этот сумасшедший, разговаривающий стихами, моя последняя надежда сбежать отсюда.

– Мне нужна ваша помощь.

– Хотите сбежать?

О Господи, если ты есть, спасибо тебе!

Киваю, но боюсь, что он не увидит, и добавляю надтреснутым голосом:

– Да. Поможете?

Ему явно не нравится моя идея. Он отступает на шаг, вглядывается куда-то явно вглубь дома. Может, там под балконом стоит Клим и все это заранее спланированный спектакль? Может быть. Но в любом случае я должна попробовать, иначе буду жалеть.

– Никуда не уходи, – почти приказывает, легко переходя на ты, и двигает в сторону гаража. Ловким движением перехватывает ту самую лестницу, приставляет к балкону, кивком приглашая спуститься. Всего десять шагов и я спрыгиваю на мокрую дорожку прямо в лужу.

– Да вы не Джульетта, миледи, – фыркает мой спаситель, наблюдая, как я переступаю в луже босыми ногами. – Вы самая настоящая Золушка. Где туфельки потеряла, красавица?

Черт! Об обуви я совсем забыла, но обратного пути нет. Придется убегать босиком, благо на улице июнь в полном разгаре.

– Дракон сожрал, – язвлю в ответ.

– И каретой закусил, – откровенно смеется этот шут с мотоциклетным шлемом.

Мотоцикл? Чем не карета.

– И даже не подавился, засранец огнедышащий.

– Ладно, Золушка, побуду сегодня твоим пажом.

Тяну губы в улыбку. Единственное, на что я сейчас способна.

– Идем, пока дракон не вернулся, – продолжая посмеиваться, бросает Шут.

Он не оборачивается и не ждет моего согласия. Просто поворачивается ко мне спиной и уходит. Спешу следом, не упуская из виду затянутую кожей широкую спину. Он мало уступает Климу, такой же высокий, рельефный, но…изящнее. Он словно танцор, внезапно ставший атлетом. Вроде и мышцы нарастил, но все такой же грациозный. Огромный черный Кот. И вся грация его хищная, обманчивая. Весь такой веселый Шут, а сам…

Встряхиваю волосами. Натягиваю капюшон. Не мужики, а зоопарк какой-то. Позади остался дракон, упустивший свою добычу. Впереди Кот. Или я мозгами двинулась после вчерашнего.

На улице мы оказываемся довольно быстро, хотя территория вокруг особняка внушительная. В нос ударяет соленый запах моря, с легкой горчинкой накатившей грозы, которая притихла ненадолго. Дарит шанс на побег.

Оглядываюсь. Неприметная калитка. Никаких пафосных ворот с навороченной охраной. Черный ход?

Все чудесатее и чудесатее. Вопросы так и крутятся на языке. Кто этот блондин, так хорошо знающий тайные тропы особняка Чехова? Почему помогает и ничего не спрашивает? Может, я не одна такая, сбегающая через балкон, и развозить барышень по домам – привычное дело?

Но я не задаю ни одного, потому что Шут протягивает мне шлем и я, наконец, обращаю внимание на спортивный байк. Темно-синий, расписанный белыми всполохами грозы

«…– Я не поеду, – чуть не плачет голос в голове. – Не поеду.

– Не трусь, миледи, – такой знакомый баритон, завораживающий, гипнотизирующий.

– Я…я…боюсь.

– Не надо, – ладони касается другая, теплая, крепкая. – Я обещал…»

– Кому? – спрашиваю вслух и ловлю настороженный взгляд Шута. Опускаю взгляд на свою ладонь, сжатую в кулак. И снова на мотоцикл. Я уже видела его. Наверняка. Только где?

– Что-то не так? – и мягкость в голосе обманчива, прячет ледяные колючки в прищуренном взгляде.

– Его зовут Шторм, – выдыхаю я, удивляясь собственным словам.