Дед в Кибергороде

— Наркоз будет? — сварливо поинтересовался Руслан, пересаживаясь и упираясь лбом в специальный полукруглый кусок гладкого пластика. Судя по острому специфическому запаху, изготовленного еще старинными способами.

— Обязательно, но не полный, а частичный. Иначе биоритмы не проверить. Уверяю, боли не будет, — затрещал доктор, периодически прикасаясь инструментами к коже затылка. — Большая часть затрат идет на специальных микророботов, которые протягивают нейролинии. К сожалению, эти сволочи одноразовые, так как достигнув финиша, врастают в нервную ткань, становясь частью системы подключения.

За все время, пока киберхирург говорил, он пару раз уколол Руслана и даже холод металла перестал чувствоваться. Почему-то старик все ждал, когда же завизжит циркулярная пила, как в старых фантастических триллерах.

— Запах есть? — спросил доктор.

— Да, пластиком воняет, — удивленно ответил Руслан.

— Вот и отлично. Все, голову можно поднимать. Зрение в норме, голова не кружится?

— Все в порядке, — подтвердил старик, так и не заметив изменений. — Так значит, без наркоза?

— Да он и не нужен. Пациенты больше обсыкаются, особенно если в первый раз. Поздравляю с апгрейдом, кибервоин, — не удержался от шутки ушастый медик и заржал, чем насмешил старика.

Домой Руслан вернулся, когда уже полностью стемнело. Желание сразу начать играть через нейроинтерфейс было чуть больше размера вселенной. Поэтому он сразу достал и подключил аппаратуру, предвкушая полный контроль над когнейровиром. Ободок лег на плечи, обхватив шею, все провода были на своих местах, все работало и... ничего.

На экране, как и раньше, горела надпись: «Низкая производительность. Полный контроль над когнитивной нейронной виртуальностью невозможен». Система тестирования периферийных устройств и производительности все так же была на нижней шкале с красным изображением монитора.

Едкая смесь разочарования и обиды завладела Русланом, и он зашел в игру как обычно. Переговорив с соратниками, сослался на плохое самочувствие и выключил когнейровир, положив строптивую технику перед собой и открыв в поисковике технические сайты.

— Нет, ты у меня заработаешь как миленький, — проворчал старик. Хриплый со своего места на системном блоке приоткрыл один глаз еле заметной щелочкой и тут же закрыл, продолжив дремать.

Провозившись полночи и весь следующий день в бесплодных попытках подключиться, Руслан уже был на грани отчаянья. Он уже думал звонить в клинику доктора Сафорда; вдруг ушастый олух что-то напортачил или не доделал. Но все же решил все проверить еще несколько раз. Человеческий фактор никто не отменял, он мог что-то упустить.

Очередное переподключение не дало никакого эффекта, и он снова полез в технические характеристики, сразу наткнувшись на то, принцип действия чего он не понимал совершенно. Когнитивная матрица, сердце нейроинтерфейса, а точнее ядро, работающее напрямую с биоритмами человеческого мозга. И куча строчек с описанием рабочих диапазонов и частот.

Руслан нахмурил брови. Частота и диапазон соединения — что-то в этом не стыковалось, его внимание зацепилось за какую-то мелочь. Подключенная аппаратура выводила данные на экран, и он полез в настройки. Некоторые числа он уже знал наизусть, почти сутки маясь с непокорной техникой.

И сразу же увидел, что скоростной режим обмена информационных пакетов был завышен в десятки раз. Выше предела, отчего его биоритмы просто пропускали оцифровку. Она как будто пролетала мимо, мозг тупо не успевал поймать момент и не реагировал на подключение. Старик его выключил и снова запустил игру, сгорая от нетерпения.

Шкала устройств рванула к высшей отметке и веселой расцветкой индиго засияло стилизованное изображение головы с подключенным нейроинтефейсом. Текст сообщения системы подтверждал хороший выбор пользователя дополнительной расцветкой золотой рамки: «Высокая производительность. Доступен полный контроль над когнитивной нейронной виртуальностью».

От победного вопля старика кот проснулся и недовольно зевнул, укоризненно посмотрев на радостного хозяина.

***

Доктор Сафорд с неприязнью оглядел помощника и сжал губы в тонкую линию, всем своим видом показывая недовольство.

— Так значит, материалы перепутаны, да?

— Я не знаю, как это вышло, — поспешно начал оправдываться Джимми, бегая взглядом туда-сюда и избегая смотреть на Сафорда. — В голове у старика сейчас нормальный интерфейс для подключения. Все проверено и работает. Вот только вместо обычных нейролиний у него в мозгах сверхпроводники. Я не знаю, как так получилось, у них упаковки разные, просто дизайн поменялся и обозначения переместили...

— Ты не о том беспокоишься, Джимми, — доктор напустил на себя еще более грозный вид. Вытащенная из помойки упаковка лежала перед ними на столе. Смятая и жалкая, прямо как дергавшийся перед Сафордом киберхирург. Он смешно дергал ушами, когда говорил. Это раздражало.

— А о чем? У него мозги вскипят и испарятся, как суп, подогретый на реактивном двигателе. И на меня выйдут, повесят убийство. Это пожизненное...