Дедские игры в двух измерениях (СИ)

- Источник иссяк? Тогда давайте на Э.

- Энергичный, электрический, эластичный… - выдал Сергей.

- Эклектический, – добавил я. - И эстонский.

Друзья засмеялись.

- Нет. Только не это. Это будет слишком медленно.

- П?

- Проза и песня.

- Поступь.

- Это-то тут причём? - Вскинул брови Никита.

- К его «лунной походке», - я кивнул на друга. - Одно к одному. Да и придется ему как-то топтаться под свой рэп. На месте-то не устоишь...

Сергей укоризненно глянул на меня, но Никита слово все-таки записал и положил этот лист перед нами.

- Ну вот теперь нужно комбинировать.

Мы смотрели на записанные слова и ничего путного не видели. Не собирались они в какой-нибудь приемлемый вид, но как бы так ни было, а какое-то решение нужно было принимать и срочно. До концерта оставалось всего-ничего, а вопрос о том что это мы там исполним обязательно возникнет, так что нужно было решать, хотя бы и приблизительно.

Мы молчали и каждый из нас гонял в голове этот десяток слов, словно костяшки в пятнашках. В одну сторону, в другую, туда, сюда, обратно...

- Как кубик Рубика крутим, - в полголоса пробормотал Сергей.

- Как что?

- Кубик Рубика, - повторил Сергей. Я не понял его и переспросил.

- А что это такое?

Он пошевелил губами, проговаривая сызнова эти слова и посмотрел на меня с тем же удивлением, что и я смотрел на него.

- Не знаю. Откуда-то вылезло...

Он повернулся к Никите.

- А ты не знаешь?

Тот помотал головой, увеченной перетасовыванием слов.

- Похоже это что-то из Будущего, - обрадованно предположил Сергей. - Что-то такое, что внутри нас от дедов осталось!

Разговориться дальше на эту тему не получилось. Никита остановил.

- Ну, кто какие вариант видит?

- На язык просится «Революционная энергическая песня», но я и сам чувствую, что это чересчур, - сказал я. - И неплохо смотрелось бы «Ритмически эстетизированная проза».

- «Эстетизированная» - недовольно пробормотал Никита. – Откуда ты только такие слова берешь, эстет...

- Да ладно... Ну, а тебе самому что больше глянется?

Никита не успел ответить. Сергей опередил его.

- На правах родоначальника принимаю решение. Я ведь родоначальник?

Он вопросительно посмотрел на нас. Мы только плечами пожали. Хочешь быть героем? Будь! От нас не убудет.

- Родоначальник, родоначальник. Что выбираешь?

Он сложил листок вдвое, потом еще пополам и засунул его в карман.

- Ритмическая энергичная проза.

Вообще-то он был прав. Ничего лучше из этих словах собрать было невозможно.

- Тогда готовься, родоначальник. Сам будешь всем объяснять, как у тебя все вышло.

Сергей молча кивнул, а Мироздание просто промолчало.

Глава 6

10.

Мы посидели еще минут десять, но озарений не случилось. Мы молчали, а воодушевленный Сергей бормотал свою песню про Щорса, время от времени начиная пританцовывать. Над нами летали птицы, плыли облака, а мы с Никитой смотрели как рождается на этот свет новый музыкальный жанр не решаясь вмешиваться в авторскую творческую кухню. В какой-то момент Сергей остановился, и повернувшись на каблуках, предложил:

- А не двинуть ли нам в «Московский Комсомолец»? Давно там не были... Тем более, что помнят они нас только с одной стороны.

- С хорошей? - подозрительно спросил я.

- С детской,- ухмыльнулся Сергей. - Мы же перед ними своими способностями видеть будущее не щеголяли?

- И то верно! – поддержал друга Никита. -Может быть там и узнаем когда ближайший паровоз в сторону БАМа стартует.

В газете нам обрадовались. Ещё бы! Мы ведь традиционно пришли не с пустыми руками.

- Тортики! - обрадовались девчонки. - Чай ставить?

- Разумеется! - как можно солиднее сказал Никита. На шум закипающего чайника начал подтягиваться редакционный люд. То ли на шум, то ли на запах, а возможно у журналистов особый нюх на новости. Шестое журналистское чувство. Пришел и наш знакомый завотделом Александр Алексеевич.

Хозяева приходили, присаживались к столу и начинали расспрашивать гостей. Началось все традиционно.

- Давненько вас видно не было. Загордились?

- Да что вы,- Сергей куском торта отмел такое предположение. - Скажите ещё... Просто не было нас давно в Москве. Отдыхали.

- А где?

- В ГДР ездили,- солидно ответил я. - В молодежный лагерь.

Вокруг понимающе закивали.

- Интересно было? - дежурно поинтересовался Александр Алексеевич. Нам скрывать было нечего.

- Интересно. Еле живы остались. Нам там чуть не убило.

Тот, кто успел ухватить кусок торта и жевал, поперхнулся.

- Что? Как? Опять?

Александр Алексеевич увидел за этом шутку и сам пошутил:

- Что, поклонники чуть не порвали?

- Нет,- серьезно ответил Сергей. - Чуть столбом не придавило...

- Сперва столбом, а потом ещё и грузовиком,- добавил Никита внося окончательную ясность. Я тоже малость подкорректировал действительность.

- Бетономешалкой или мусоровозом. Мы не успели разобраться.

- И как вы... - журналист взмахнул рукой, вкладывая в жест желание понять, почему мы всё-таки остались живы. Всё-таки и столб и грузовик.

- Чудом, - доверительно сказал Сергей. - Та машина ведь потом вдобавок и взорвалась.

Он растопырил пальцы показывая, как там все произошло.

- Дым, огонь, осколки...