Дедушки с гитарой

Да и не ждет меня там никто. Во – первых, уже поздно, во – вторых здоровье скорее всего не позволит, а в – третьих – до больших заработков в 2000–х надо еще дожить. Сколько у меня тогда будет? То – то же… Песок еще не будет сыпется, но мелкая пыль уже полетит…

Что дальше? Писатель?

Ну, этой дорожкой я уже проходил. Писатель из меня, сразу скажем, не получился. Классиком я точно не стану, хотя и хорошо помню, что и когда станет популярным. Но ведь вот в чем беда – никакую книгу я слово в слово не помню… А без этого и без умения писать грош цена этому знанию.

Предсказателем? Карточная колода, череп, стеклянный шар… Вообще не вариант… Что я из моего прошлого – будущего помню? Так… Чуть – чуть… Две – три даты, десяток имен, да и всё. И что остаётся?

Я глядел на холодильник и вспоминал свою жизнь, отыскивая перекрестки и возможности, от которых когда – то отказался и дороги, по которым не пошел. Ведь были они…

В науку уйти? Стать кандидатом какие – нибудь наук? И что затем? До 90–х годов это еще и имеет смыл, а вот дальше? Все с начала начинать? В Китай за ширпотребом? Челночить? Ну уж нет…

Комсомол и Партия? Чтоб потом сразу в депутаты? Я вздохнул. Туманно. Хотя теоретически… Поступить не в МИИСП, а в какой – то нефтяной ВУЗ, типа «Керосинки», начать заниматься там в комсомоле общественной работой и в итоге присосаться к какой – нибудь нефтяной скважине. Чем не гениальный план?

Я вздохнул.

Реально, конечно, но тошно… Неужели такое чудо, что со мной произошло надо изпотребить на то, чтоб снова заниматься тем, что не даст радости в жизни…

Чего я – то хочу? Сам – то я понимаю?

Я вернулся в комнату.

Мой старший брат, Андрей, сейчас служил в Советской Армии. Мы жили с ним в одной комнате и теперь на его застеленной покрывалом кровати лежала наша гитара. Та самая, на которой я вчера… Или сорок лет тому вперед играл «Шизгару»….

Разве что музыкантом…

А почему бы и нет? Сколько я самой разной музыки помню? Все ведь в глубине памяти лежит, надо только покопаться в ней. Но если и делать это все, то не в одиночку.

«Надо зайти к Сереге», – подумал я, натягивая брюки. – «Может это не только моё приключение?»

Сделать это было просто. Мы жили в одном доме. Я на третьем этаже, а он – на пятом. Ничего иного не придумав, я оделся и решительно вошел в свой старый мир. Было желание сказать какую – то важную фразу, на вроде того, что сказал Армстронг, но я сообразил, что это все от нервов и юношеской глупости говорить ничего не стал.

Я щелкнул ключом, запирая дверь и услышал за спиной вздох.

На подоконнике у окна между четвертым и третьим этажами сидел Серега Володин и смотрел на меня.

Мы смотрели друг на друга с подозрением. Если б тут сейчас было кино, какой – нибудь боевик, то зрители гадали бы у каждого из нас по револьверу за спиной или только у кого – то одного?

Он молчал, и я молчал. Как спросить? А вот как хочу, так и спрошу. Пусть даже он меня за идиота посчитает…

– Ну, Сережа, что тут тормозишь как Виндоуз 10 на 286 компьютере?

– Блииииин…. – выдохнул Сергей. – Это ты?

На лице друга промелькнул целый водопад эмоций. Я оценил мимику и кивнул.

– Да. Это мы….

– Что такое случилось? Как? Я проснулся и ничего не понял…

Я пожал плечами.

– Я тоже не больше твоего знаю… Бомбочка твоя проклятая, похоже…

– Моя? – честно удивился Сергей.

– А чья еще? Сам ведь орал, что «помнят ручки – то…»

Серега не поверил.

– Да фигня это все! Что, получается машина времени из баночки из – под диафильма? Это же не «Делориан»!

Он засмеялся. Я его понимал. Теперь, когда стало ясно, что мы тут не одиноки сразу стало легче дышать.

– Ну тогда может быть мы не заметили, как из последней бутылка вылез джин и исполнил наше желание вернуться в прошлое? А может быть он вылез из баночки с диафильмом?

– Ладно. Что случилось мы не понимаем. А что делать предлагаешь? Как вернуться?

– Погоди. Сперва в школу сходим.

– В школу?

В голосе забавно смешались удивление и обида. Он, похоже, мои слова расценил как издевательство.

– Непременно.

– Учиться?

Тут я отрицательно покачал головой.

– Нет. Встречаться. Надо Никиту перехватить…. Подозреваю я, что и его с нами сюда затащило.

Нашего друга мы наши перед школой.

Школа, в которой мы отучились до десятого класса, была старого типа. Там, над входными дверями торчали барельефы Пушкина, Горького, Гоголя… Вот аккурат под Горьким, наверное намекая что ему не сладко, наш друг и стоял, явно томясь ожиданием. Нервничая, он топтался на месте и крутил головой.

– Наверняка нас ищет.

– А если нет?

К этому я тоже был готов. Втроем нам конечно было бы лучше, но и двое – не один.

– Значит мы с тобой, шестидесятилетние дяди, будем его опекать и учить жизни. И плохому научим и хорошему.

Никита увидел нас издали и уперся в Сергея взглядом. Мы подходили ближе и его взгляд начал перескакивать с Сергея на меня и обратно.

– Точно он! – сказал Сергей. – В смысле тоже попаданец. Вон как очко у него играет!

– Как?

– Аж пританцовывает!

Он посмотрел на меня.

– Как и у нас с тобой полчаса назад. Или у тебя там ничего не ёкало?

– Ёкало, – согласился я. – Еще как ёкало….