Песня выделки нежной допета.Время стерло румянец и глянец.Два известных в России поэтаиз-за женщины этой стрелялись.Было время — шутила, дурачилапетербургских редакций чинность,восхищала, цвела и чудачила…Но легенды не получилось…Муж увез от греха подальшев глушь, в Казань, и стихов не стало.Видно, время игры и фальшиартистической — миновало…Только несколько строк осталось,что для Вечности — маловато…А на подлинность и реальностьнужно много сил и таланта,много сердца и понимания —что творится и происходит…Ей оказывали внимание…Издавали. Неплохо, вроде.Но мне жалко ее, стареющую,вспоминающую о прошлом,над журналом склоненную женщину,позабытую всеми, хорошую…Что ей снилось? — в глуши, в провинции,в наступленье бездушного века —не пророчице, не провидице…Пожалейте и вы человека!* * *
В.М
Кочевник — временщик, не тутошный жилец.Пока отара травку ест и топчет,он — на коне, он — царь и бог, не жнец,он пьет кумыс, по-своему лопочет,хохочет, думать о земле не хочет,покуда сыты толпы блеющих овец,стада и табуны…Пирует и ночуетон нынче здесь… А завтра — где-то там,простором обуян, он дальше откочуетв седой туман, где будет сыт и пьян.Все для него, кочевника, на свете —его отары, плов и бешбармак.Вздыхают женщины.Привычно плачут дети,Скрипят повозки…Светит солнце —знактого, что где-то будет лучше завтратрава — и более сочна, и зелена,а здесь — все вытоптано, съедено, измятокопытами…Молчи, несчастная жена!Нас ждут другие пастбища с цветамииз нами завоеванныхв бояхс оседлыми чудными племенами.Вперед!Все остальное — пыль и прах!