День отца

Следователи опросили каждого из контролёров и кондукторов, работающих на этом маршруте. Я за эти три недели не только запомнил всё о каждой девочке: имена, даты рождения, привычки, характер, что описывали их родители, друзья, близкие. И как мантру повторял: Яна, Оля, Вика, стараясь думать о них, а не о себе. Я запомнил и всех до одного контролёров в лицо. И они меня запомнили. Здоровались, как со знакомым.

Я даже узнал некоторые секреты их работы. Например, что с утра каждый день назначается секретный код. Четыре цифры, что весь день будут пробиваться в особом месте каждого билета. И в первую очередь каждый контролёр, проверяя билет, смотрит именно на эти четыре цифры. Бывает, всё совпадает: и дата, и станция, а код — нет. Значит, билет просроченный или поддельный.

Сегодня был символичный код 4321. Обратный отчёт. Пуск. Сегодня мы с Командором закончили полный круг и собирались выйти на той станции, с которой начали три недели назад.

С той «перспективной» конечной станции, где поезда стоят до утра и в специальной комнате остаются ночевать вышедшие в вечернюю смену контролёры.

Станции, до которой могла бы доехать последняя пропавшая девочка и не дальше.

До неё ещё оставалось остановки три, когда в вагон вошёл мальчик лет десяти.

Я не удивился, когда он постарался подойти поближе к собаке: дети любят собак.

Я удивился, когда он вдруг присел и, ни на кого не глядя, кроме собаки, поздоровался:

— Привет, Бармалей! Привет, привет!

Обрадовался, когда Командор сел и, подметая хвостом пол, попытался лизнуть его в лицо. Обнял, бесстрашно и крепко, как старого друга.

И Командор бы его лизнул, вот только по правилам перевозки животных был в наморднике, поэтому только заскулил в ответ, возбуждённо, радостно.

— Бармалей? Ты назвал его Бармалей? — наклонился я к мальчишке. — Ты знаешь собаку?

— Угу, — кивнул мальчишка неохотно в ответ на мой вопрос, глянул на табло и заторопился к выходу.

Немилосердно расталкивая пассажиров, мы с Командором выскочили за ним.

— Стой, парень! Да погоди ты! — запыхавшись, догнал я его у каких-то сараев, что начинались недалеко от станции. — Это твоя собака?

Он оглянулся:

— Нет.

— Но ты знаешь, кто хозяин пса? Послушай, — всё же заставил я его остановиться, забежав перед ним. — Я работаю в волонтёрском отряде по спасению животных. Мы нашли комондора, так называется его порода, полгода назад, в сентябре, на помойке с куском оборванной верёвки на шее, — буквально упал я перед ним на колени, то есть в прямом смысле встал коленями на землю, чтобы не возвышаться, не давить, а наоборот, стоять на одном уровне с ребёнком — мальчишка был небольшого роста.

Конопатый, круглолицый. Недавно подстриженный, но взлохмаченный. В куртке новой, но большой, словно с чужого плеча, а, точнее, просто купленной на вырост.

Смотрел смело, но недоверчиво.

— Его хозяин уехал, — он шмыгнул носом и вытер рукой.

— Куда? — выдохнул я и расстегнул свою куртку, чувствуя, что вспотел.

Солнце припекало немилосердно. От сараев тянуло свежим навозом, совсем как в деревне, видимо, там держали скотину. И совсем как в деревне где-то там же запел петух.

Лёгкий ветерок зашелестел сухой травой на обочине, мальчишка оторвал сухую метёлку и пожал плечами.

— Давно?

— Пару лет назад, — пожал он плечами.

— Он жил здесь? Далеко?

Но судя по тому, как Командор, обнюхав сараи и распугав кур, рванул в сторону старых пятиэтажек, он и ответил мне на вопрос.

— Вон в том доме, — показал на одну из них пацан.

— Один? — спрашивал я наугад, лишь бы не молчать и за что-нибудь зацепиться.

— Нет. С дочкой. Но сначала у него была жена, — ответил парень неохотно. Болезненно скривился и откинул измочаленную в руках травинку.

— А потом? — не собирался сдаваться я.

— А потом жена умерла, — не стал он никак комментировать этот факт.

— А дочка? — вытягивал я из него по слову, а он крутился и постоянно оглядывался — хотел быстрее улизнуть.

— Дочка жила с ним. А потом они уехали. Вместе, — он ковырнул носком ботинка грязь и снова оглянулся. — Не знаю куда.

Что-то мне подсказывало: знает. Или догадывается. Но не скажет. Не сейчас.

— И что же они сами уехали, а собаку бросили? — поднялся я.

— Да вроде они забирали её с собой.

— Вроде — это как? — склонил я голову, теперь разглядывая его сверху, не зная, что и предположить.

— Ну раз Бармалей с вами, — снова пожал плечами пацан.

— Логично. И не поспоришь, — согласился я. — А ты, значит, их знал? — добавил я, Капитан Очевидность, и чуть не провалил всё дело.

— Угу, — парень развернулся и пошагал к дому.

Мент бы сейчас фейспалмом прикрыл лицо и покачал головой.

«А что делать-то?» — в бессилии мысленно спросил я. Корочки я никакие предъявить не могу, у меня их нет. А когда бородатый мужик на улице пристаёт к десятилетнему ребёнку… ну такое. Какие бы чистые ни были у меня помыслы, как бы отчаянно ни рвался я узнать больше, чувствуя, что на верном пути, впору было разворачиваться и идти домой, чтобы не нарваться на неприятности.