День Победы. Международная антология поэзии

А земля залечивала раны.
Мать гасила, экономя, свет.
В тёмном доме кончилось так рано
Детство без игрушек и конфет.

Я носил отцов пиджак с заплатками,

Мать вздыхала горестно: «Война…»
Поднимала на ноги несладкая,
Золотая каша из пшена!

Елена Данилова Берёзе Пруссии

Нашему деду, Герою Советского Союза

Ткаченко И.Ф., командиру разведроты,

в течение 11 часов вызывавшему огонь

на себя в бою под Бартанштейном, посвящается

Ну, здравствуй, дерево. Узнаешь ли меня?
Касаясь изувеченной коры,
Шепчу: «Спасибо. Ты защитой мне была,
Берёза страшно-огненной поры».

Ты помнишь, милая, уселись под тобой

Разведчики, устало гомоня.
Как символ Родины, безмолвной, дорогой,
Там, в Пруссии, краса твоя была.

Нас только четверо, а Бартанштейн, гляди,

Врагами полон, техникой набит.
Февраль по-здешнему купается в грязи,
Берёзовый лишь сарафан рябит.

Летит снаряд! Минуты счастья сочтены.

Огонь вокруг взъерошился стеной.
И через час на высоте в живых лишь мы:
Я с рацией, да скорбный шелест твой.

И, корректируя огонь до хрипоты,

Я в штаб координаты диктовал.
Я глох, стонал, но, не давая здесь пройти,
Кричал: «Огонь!..» На нас залп направлял.

В тот жутко трудный день я выжил лишь один.

Одиннадцать часов бесился бой.
Я явно чувствовал, от взрывов защищён
Был ветками, как маминой рукой.

Пришла пора, уходим вновь тропой войны.

Последний раз стою перед тобой.
Мы породнились, за сравнение прости,
Как ствол, стал крепок, как кора, седой.

Николай Дмитриев «В пятидесятых рождены…»

В пятидесятых рождены,
Войны не знаем мы, и всё же
В какой-то мере все мы тоже
Вернувшиеся с той войны.

Летела пуля, знала дело,

Летела тридцать лет подряд,
Вот в этот дом, вот в это тело,
Вот в это солнце, в этот сад.

С отцом я вместе выполз, выжил,

А то в каких бы жил мирах,
Когда бы снайпер батьку выждал
В чехословацких клеверах.

Сергей Дмитриев В годовщину отца

И в память обо мне поставят рюмку водки,
И чёрный хлеб положат закусить,
Но, не добавив соли ни щепотки,
Я не смогу спокойно есть и пить.

Я буду там, откуда нет возврата,

Где не в чести застолья и пиры,
И в этом смерть ничуть не виновата,
Всё это – суть предписанной игры.

И на мою холодную могилку

Не часто внуки будут приходить,
Но коль придут, на сердце дрогнет жилка
И так ещё захочется пожить.

Владимир Догадаев Победа