День цветения

— Просто соскучился, да? Понимаю, милый, я тоже скучаю, но прилетать, когда я тебя не жду, очень опасно. Надеюсь, тебя не видели?

— Маукабра, — проговорил он глухо, — и этот…

Отстранила его.

— Я спрашиваю, здесь, в Треверргаре, тебя не видели? И что у тебя с губой?

Он моргнул.

— Альса! Пришел этот… который с Маукаброй. И он… ну, он…

— Он обнаружил тебя в развалинах?

— Нет. Он… Альса, я улетел. Я не смог…

Стуро раскрыл мою ладонь и положил себе на грудь, чуть ниже ключиц. При всей трогательности, этот жест был сугубо утилитарен. Прямой контакт с эмпатическим ухом позволял Стуро улавливать весь спектр ощущений собеседника. В данном случае это означало, что последует трудный разговор и борьба с моей глухотой. Дело серьезное.

— Он. Внизу. Пришел, с Маукаброй, и… Понимаешь, я проснулся, оттого, что… Это как эхо в горах, понимаешь? Крикнешь, а где-то далеко-далеко отзывается, твоим же голосом… и твой голос, который там, далеко, сдвигает снега, и катится лавина, и если ты на пути — тебя же сметет, завалит… — Стуро нахмурился, прикрыл глаза. Он пытался воспроизвести взволновавшие его ощущения, воспроизвести, обратить в слова и передать мне, глухарке, — Этот… он отозвался во мне, как эхо… и я не смог выдержать.

И искусал себе губы. У него всегда так, когда перенервничает — весь рот в крови. Поэтому губы у него такие жесткие, в шрамиках.

— Он о чем-то горевал? Он испытывал боль?

— Нет. Да. Не знаю, — Стуро тяжело дышал, обеими ладонями стискивая мою руку, да еще придавливая ее сверху подбородком, — Сперва мне показалось, он о чем-то мечтал. Вроде бы это даже доставляло ему удовольствие. Сейчас… Не знаю. Разве боль может доставлять удовольствие?

— Классический случай. Твой знакомый просто псих.

— Что?

— Он сумасшедший.

— Нет, Альса. Может, конечно… нет, нет, у него ясное, четкое осознание. Он прекрасно отдавал себе отчет в этих своих… мечтах. Невыносим не он. Невыносимы его эмоции. Сгусток ощущений. И итог их — заключение, мысль, намерение…

— Формула?

— Да. Заклинание. Невозможное. Несуществующее.

— Парадоксальное.

— Да. Приятное, доброе для него, убийственное для меня. Обо мне он не знал! Это было… как сказать? Крик в пространство. Эхо его стало разваливать меня изнутри. Оно развалило бы всех на своем пути, всех, кто слышит. Но не Маукабру. Хотя ей это тоже не слишком нравилось.

Пауза. Ну и задачку ты мне задал, любимый. Что теперь прикажешь делать? Какой-то "этот…" предается в обществе Маукабры извращенным фантазиям, а бедный эмпат от этого бьется в корчах.

Стуро вдруг сильно вздрогнул. Поднял голову, в глазах испуг:

— Альса, может, он мечтал о смерти? Альса!

Э, братцы, такой поворот вообще никуда не годится. Мой ненаглядный слишком хорошо знаком с мечтами о смерти. С тех пор бывает иногда, накатит на него такая хандра, что в самом деле, хоть ложись и помирай. И мне приходится пичкать его лекарствами, потому что хандра эта — не каприз и не слабоволие, а душевный недуг, незаживающая рана.

— Хорошо, я завтра зайду к тебе. Гости с утра поедут на охоту, это на весь день, похоже. А я отца еще заведомо предупреждала, что отказываюсь от подобных забав. Если застану твоего мазохиста в замке, попробую с ним поговорить. Может, он болен и ему нужна помощь. Может, ему просто жить негде. Выкинь его на сегодня из головы. Ну, ну, все будет хорошо. Ну-ка, улыбнись!

Напряжение спало. Стуро виновато улыбнулся. Слизнул выступившую кровь, вздохнул. Я высвободила руку и отошла запереть двери за собаками, которые давно уже вернулись и тихо сидели перед камином.

— Ты все-таки очень рисковал, прилетев сегодня в Треверргар. Будь поосторожнее, пожалуйста. Ты уверен, что тебя не видели?

— Сюда заходил человек, — сказал Стуро.

— Сюда, в башню? Он заметил тебя?

— Нет. Он вошел в комнату и скоро вышел. Я увидел, где ты хранишь ключи.

— И что он здесь делал?

И кто он вообще? Стуро только руками развел. Правда, откуда ему знать? Шастают тут всякие по ночам. А потом ищи, что пропало.

— Нет, Альса, — Стуро перебил мои мысли, — он не такой. Он не желал зла. Он маленький, старый, хрупкий и теплый-теплый внутри.

Ага. Маленький, старенький, тепленький. Просто божий одуванчик.

— Отец Дилментир, что ли?

Стуро опять развел руками. Темный лес. Какие-то заявляются к нему в развалины. Какие-то сюда, ко мне. Я начинаю здорово нервничать, когда вокруг крутятся неопознанные личности.

— Ладно, Бог с ними со всеми. Завтра подумаем. Давай-ка, милый, ложись в постельку. Ночи всего ничего осталось, первая четверть кончается. Иди умываться.

Пока Стуро гремел тазами за ширмой, я стащила с кровати одеяло и подушки, чтобы поправить белье. Под простыней в головах обнаружился какой-то непонятный бугорок. Я отвернула перину, а затем и матрас. Связка чеснока, головок пять-шесть. Хороший чеснок, некрупный, но крепкий, без порчи. Что бы это значило? У меня нет привычки делать продовольственные запасы в постели.

Вернулся Стуро, голый по пояс, с полотенцем на шее.

— Эй, что тебя так удивило?

Я показала находку. Наивный Стуро видел подобную вещь впервые в жизни.