День вампира (сборник)

Вдалеке над дорогой появилось облако пыли. Через несколько минут облако приблизилось, и стало видно, что его тянет за собой маленький красный джип. Машина подкатила к холму, притормозила, облако догнало ее и заволокло до полной невидимости.

– Здравствуйте! – раздалось в эпицентре облака. – Извините! Кхе! Тьфу! Ой, минуточку!

Из пыли выскочил, отплевываясь и тряся головой, молодой человек в камуфляже.

– Простите, что побеспокоил! Вы не скажете, далеко еще до поворота на Камыши?

– А зачем вам Камыши? – пробасил Большой подозрительно. Одну руку он сунул в этюдник и что-то там сжал.

– Ого! – воскликнул молодой человек. – Какая встреча! Собственно, чего я ждал… Здравствуйте! Пардон, так и не знаю вашего имени.

– Игорь. Но лучше – Большой. Не ошибетесь.

– Да уж. Слушайте, э-э… Большой. Опустите вашу пушку, я безоружен. Я, собственно, в гости к вам. К Георгию. Мне Дядя Федор сказал, как проехать.

Большой медленно вынул руку из этюдника. В кулаке у него оказалась пачка сигарет.

– Видите ли, Олег, – произнес он менторским тоном. – Нездоровая подозрительность… Да, именно так, нездоровая подозрительность. В наших местах не одобряется. Здесь оружие носят открыто. Или не носят вовсе. Закон фронтира.

– Закон чего? – переспросил Олег.

– Фронтира. Приграничной территории. Если ходишь с пушкой – будь готов к тому, что в тебя могут выстрелить.

– А если без пушки?

– Значит, до тебя нет дела вооруженным людям. У них свои разборки.

– Узнаю мечтателя Дымова! – хохотнул Олег. – Как он?

– Плохо. – Большой закурил и отвернулся к этюднику.

– То есть? – насторожился Олег. – Болеет?

– Тоскует. А вы-то зачем сюда?

– Ищу друзей, – сказал Олег подкупающе искренне. И широко улыбнулся. Чуть виновато – будто извиняясь за то, что до сих пор не нашел.

Большой удивленно на него покосился.

– Здесь-то откуда? – пробормотал он. – Вам разве в Твери не сказали? Нас всего-навсего восемь человек. Правда, к осени некоторые собираются жениться…

– Вы не поняли, – снова улыбнулся Олег. – Мне не нужен кто-то конкретный. Я просто ищу друзей.

– А-а… – протянул Большой глубокомысленно. – Не понял. Но все равно. А на Камыши вы едете правильно.

– Значит, там увидимся? – спросил Олег полуутвердительно. – Конечно, если Георгий меня не прогонит.

– Сразу – не прогонит. – Большой взял кисть в руки и склонился над работой.

– Посмотреть можно? – Олег попытался заглянуть Большому через плечо, но задача оказалась ему не по росту.

– Нельзя, – отрезал Большой.

– Ну тогда до свидания.

– Угу.

Олег пожал плечами и ушел к своему джипу.

Большой повернулся ему вслед.

– Ты это… – сказал он. – Олег! Слушай, я тебя здорово стукнул тогда. Извини. Так получилось.

– Да ничего, бывает. Ты, старина, ударил совсем другого человека. Это был не я. Поэтому извиняться незачем. Но все равно – принимается.

– Я больше не буду, – пообещал Большой.

Олег снова поднялся на холм и протянул ему руку. Большой крепко ее сжал, повернул Олега к этюднику и великодушно разрешил:

– Смотри.

Олег глянул и обомлел.

– Какой чудесный портрет… Да у тебя, однако, талант! А я думал, ты пейзажами балуешься. – Олег махнул рукой в сторону живописного перелеска.

– По-моему, неплохо, – согласился Большой, с нежностью разглядывая свое творение.

Олег посмотрел на него снизу вверх и усмехнулся.

– Она мне тоже сразу понравилась, – сказал он. – Удивительная девчонка…

За поворотом на Камыши примерно через километр обнаружился пограничный столб, раскрашенный в красно-белую полоску. Венчала его табличка. Олег затормозил, переждал небольшую пыльную бурю, опустил стекло и высунулся наружу.

«Друг! – гласила надпись. – Приветствуем тебя на земле Регуляторов. До ранчо «Камыши» три километра. Если ты едешь к нам – пожалуйста, не держи оружие в руках. Тебя могут неправильно понять».

– Какой же ты пижон, Дымов… – буркнул Олег.

Похоже, в прошлой жизни ранчо «Камыши» было коневодческой базой и развлекательным центром для состоятельных господ. За забором из металлической сетки стояли аккуратные коттеджики и высилось административное здание весьма прихотливого дизайна. Вдалеке просматривались какие-то загоны и длинные приземистые строения барачного типа, как предположил Олег – конюшни. Замка на воротах не оказалось, Олег въехал на территорию и неспешно покатил вперед.

Перед одним из коттеджей оказалась запаркована понурая кляча. Олег подрулил к крыльцу. В распахнутом окне шевельнулась занавеска.

– Бонжур! – крикнули из-за занавески. – Привьет! Момьент, я сейчас!

Олег подобрал отвалившуюся челюсть и счел за лучшее пока что машины не покидать.

На крыльцо вышел некто лет сорока в классической одежде американского ковбоя. Вплоть до шпор и кожаных накладок на джинсах. Разве что без кольта, зато с «калашниковым» под мышкой.

– Чьем могу быть польезен? – осведомился ковбой. – Менья зовут Морис.

– Э-э… Меня зовут Олег. Не подскажете, где я могу найти Георгия Дымова?

– Трьетий дом отсьюда, пожалюйста.

– Ага… Спасибо. То есть гран мерси.

– SVP, – небрежно бросил ковбой. Шагнул с крыльца, обошел машину и, помахивая автоматом, направился к дрыхнущей у забора кляче.